© Dibujos de Néstor Martín-Fernández de la Torre.

© Letras capitulares de Santiago Santana.

TOMÁS MORALES: UNA VIDA PARA LA POESÍA

OSWALDO GUERRA SÁNCHEZ

No se faltaría a la verdad si se afirmara que la vida de Tomás Morales estuvo regida por un único propósito: desvelar la íntima relación que existe entre la pulsión interna del ser y el mundo exterior, y escenificar un acto de lucha que se manifiesta indistintamente en dos planos, el de la creación poética y el de la cosmogonía. Es, simple y llanamente, la búsqueda del Secreto, carne y espíritu en las palabras. Un secreto que, por ejemplo, en una de sus más célebres obras, la Oda al Atlántico, mueve instintivamente al héroe que mira la naturaleza marina cara a cara y se interroga por su destino, con una leve sonrisa dibujada en su rostro, y que en una de las composiciones escritas al final de su vida, «Himno al volcán», se identifica con la fuerza telúrica de un cono volcánico, ocultador del «secreto de insignes fábulas y tradiciones». Pero es también impulso dotado de un cariz trágico, sobre el que se cierne la amenaza de la esterilidad, tal y como el propio poeta quiso dejar patente en una desapercibida composición titulada «En el tránsito de Bernardino Ponce», dedicada a un amigo que falleció prematuramente, antes de dar a conocer su aliento poético:

Pero la inmensa niebla se adelantó en la ruta:

el verdeciente prado trocó en abismo escueto,

y el alma, en el silencio, se cobijó impoluta

–irreparablemente– llevándose el secreto...

Paradojas del destino, pues esa composición fue escrita pocos meses antes de la propia muerte del poeta, ocurrida en 1921. Solo que a él, aunque su vida también fue cortísima –murió a la edad de treinta y seis años–, sí le aguardó un destino para la eternidad.

ENTRONQUE CON LA NUEVA SENSIBILIDAD

Tomás Morales Castellano nació en la localidad de Moya, al norte de la isla de Gran Canaria, el 10 de octubre de 1884, en el seno de una familia acomodada de orígenes campesinos. A principios de la década de 1890 se desplaza a la capital de la isla, Las Palmas de Gran Canaria, para realizar estudios en el colegio San Agustín, institución en la que se formaba la intelectualidad isleña del momento, pues no en vano de sus aulas surgirían sucesivas generaciones de destacados autores como Benito Pérez Galdós, Domingo Rivero, los hermanos Luis y Agustín Millares Cubas, Nicolás Massieu, Agustín Millares Carlo, Claudio de la Torre, así como relevantes políticos de la talla de Fernando León y Castillo y José Franchy y Roca. En las aulas del instituto el joven Tomás, que no destacaría precisamente por sus buenas notas, coincidiría, entre otros, con dos autores con los que iba a mantener una excepcional amistad el resto de su vida: el pintor Néstor Martín Fernández de la Torre y el también poeta Rafael Romero, más conocido como Alonso Quesada.

En 1900 Tomás Morales se traslada a la ciudad de Cádiz, donde formaliza matrícula en el curso preparatorio para la carrera de Medicina. Según recuerda en una entrevista realizada ya hacia el final de su vida, la disciplina por la que optó no respondía a una verdadera convicción pues ya se había apoderado de él «el vicio de los versos». Es precisamente en esa etapa inicial (1902) cuando aparecen sus primeros poemas en prensa. Aunque el Modernismo ya estaba en su apogeo en algunos países de América (recordemos que en 1896 ve la luz Prosas profanas, de Rubén Darío y ese mismo año deja de aparecer la señera publicación mejicana Revista Azul, fundada por Manuel Gutiérrez Nájera y Carlos Díaz Dufoo), todavía no se aprecian en estos primerizos textos del autor influencias de la nueva poesía ni de las corrientes simbolistas y parnasianas que aquella habría de introducir en el resto del mundo hispánico.

Sin embargo, pocos años después la coyuntura vino a producir en el joven poeta un cambio de rumbo en su vida: su traslado a Madrid a finales de 1904 para continuar sus estudios médicos le permitirá entrar en contacto directo con el ambiente literario de la capital de España, por entonces ya plenamente imbuido de rubendarismo. Allí se encuentra con algunos representantes de la colonia canaria, como Luis Doreste Silva, con quien coincide en la Facultad de Medicina de San Carlos, y entabla amistad con dos de los máximos representantes de la nueva sensibilidad en España: Salvador Rueda y Francisco Villaespesa. Frecuenta las tertulias literarias del momento, en algunos cafés como el Universal, el Gato Negro, y el Colonial, y en el salón de Carmen de Burgos, conocida como Colombine, con quien mantendrá una estrecha relación. En esos ambientes coincide con Cipriano de Rivas Cherif, Andrés González Blanco, Enrique Díez–Canedo, José Francés y Fernando Fortún, entre otros, y empieza a adquirir celebridad no solo por las cualidades de sus versos sino por su arte declamatorio.

Francisco Villaespesa y Colombine acogen textos suyos en sus respectivas revistas: Renacimiento Latino (1905) y Revista Latina (1907–1908), dirigidas por el primero; y Revista Crítica (1908–1909), al cuidado de la segunda. La inmensa mayoría de los poemas que allí aparecen son una muestra de dos conjuntos poéticos unitarios: las Rimas sentimentales (luego agrupadas bajo el título de Vacaciones sentimentales) y los Poemas del mar. En esos versos ya apreciamos a un Tomás Morales marcado por la nueva sensibilidad. Aunque con ecos todavía próximos al Romanticismo, hay ahora un cambio que se revela en distintos niveles. En lo formal destaca la adopción generalizada del verso alejandrino, unas veces en la estructura del soneto, otras en una serie más o menos larga de serventesios, combinaciones ya popularizadas por entonces desde Rubén Darío hasta uno de los teóricos más influyentes del momento, el boliviano Ricardo Jaimes Freyre. Estructuras que alojan un ritmo muy cuidado, sobre el que girará toda la musicalidad del poema, y un léxico que ya busca la exquisitez.

Pero será en la temática donde Tomás Morales encuentre una visible marca de identidad. Esas primeras muestras de los Poemas del mar, pertenecientes a un corpus todavía en desarrollo, se convierten en este sentido en su verdadera carta de presentación, al abordar el tema marino alejado de la teatralización y la artificiosidad con que a menudo había sido tratado desde el Romanticismo, y dotarlo de un fuerte equilibrio entre lo objetivo y lo subjetivo, entre lo real y lo imaginario, donde no es menos importante, para nuestra comprensión actual, el que haya utilizado como leitmotiv una perspectiva por entonces realmente moderna en la literatura hispánica: la visión portuaria.

Tanto en las Rimas sentimentales como en los Poemas del mar, además de las influencias hispánicas del momento (desde Darío a Villaespesa y Antonio Machado), subyacen lecturas de clásicos modernos franceses, como Victor Hugo, y los simbolistas Charles Baudelaire o Tristan Corbière, por citar solo algunos; pero también de autores belgas, especialmente de Georges Rodenbach, Maurice Maeterlinck y Émile Verhaeren, así como de otros franceses como Albert Samain y Francis Jammes. Sin embargo, es preciso resaltar que, en cuanto a los temas, su fuente de inspiración estaba fuertemente conectada con su memoria íntima, por un lado con la tierra en la que había nacido a la poesía, simbolizada en el poema «Cortijo de Pedrales», publicado entonces, aunque con otro título, en la Revista Crítica y que en realidad es un sentido homenaje a uno de sus maestros literarios, el canario Domingo Rivero; y por otro lado con el mar, ese «viejo camarada de infancia», que en esos años debía cruzar en los periodos estivales para ir al encuentro de esa memoria.

1908 será un año decisivo para la vida de Morales. Durante meses había estado ordenando sus últimas producciones, las ya publicadas y otras inéditas, para dar a la imprenta su primer libro. Esta etapa se cierra así con una publicación, Poemas de la gloria, del amor y del mar, editada por Magdaleno de Castro, administrador de la Revista Latina, en los talleres de la imprenta Gutenberg, situados en la calle Jacometrezo, nº 80, de Madrid. Las críticas favorables son unánimes, especialmente en lo referido al ya completo conjunto de los Poemas del mar. Entre las firmas que le ofrecen su apoyo están las de Enrique Díez–Canedo, José Francés, Luis Doreste Silva, Francisco González Díaz, Colombine, Bernardo G. de Candamo, Andrés González Blanco, Fray Lesco y un largo etcétera. Inmediatamente aparece seleccionado en el amplio repertorio lírico de La musa nueva. Antología de líricos modernos de España, obra de Eduardo de Ory, poeta y director de la revista gaditana Diana (de hecho los textos fueron enviados antes de aparecer el libro del poeta), y algunos años más tarde en otra panorámica antología, realizada por José Brissa, Parnaso español contemporáneo (1914). Al tiempo, numerosos poemas suyos circularán por diversas publicaciones periódicas.

Poemas de la gloria, del amor y del mar se convertirá de este modo en la obra que marcará el despegue literario de Tomás Morales, para convertirlo en un autor respetado y admirado antes de cumplir los veinticuatro años, al tiempo que fijará para la literatura canaria el momento de inicio de la modernidad.

LA CONFIGURACIÓN DE UN UNIVERSO POÉTICO

Inmediatamente después de la aparición de Poemas de la gloria, del amor y del mar Tomás Morales emplea su tiempo, entre Madrid y Las Palmas de Gran Canaria, en la promoción de sus versos y en acabar los estudios universitarios que había prácticamente abandonado, y que concluye por fin en 1910. Mientras tanto escribe y divulga algunas composiciones en las que se vislumbra un nuevo rumbo en su poesía, como «Britania Máxima», «Tarde en la Selva» o «Salutación a Rueda», esta última pertrechada de un explícito ideario poético. Nuevas lecturas se suman a las realizadas anteriormente, sobre las que probablemente también sigue profundizando. Sin abandonar la sintonía con el siempre cercano Villaespesa, la presencia de Rueda se nota ahora más en lo puramente formal, a tenor del empeño de este por que Morales se sumergiera en la adaptación del hexámetro latino. Pero también hay renovado interés por las obras de Giosuè Carducci y Gabriele D’Annunzio y de los parnasianos franceses. En un excepcional documento depositado en el Archivo Personal del poeta hay un cuaderno de notas, escrito casi con seguridad a principios de la década de 1910, en el que se aprecia un estudio pormenorizado del vocabulario de autores como José Maria de Heredia o Paul Verlaine en su lengua original.

Pero no solo es importante la profunda reflexión sobre metros y composiciones, y la posterior puesta en práctica de un mayor pulimento versal, o la inclinación a ciertos tema caros a la mentalidad del artista de la época (el erotismo, el arte por el arte, lo lúdico, etc.) sino la paulatina asimilación de un concepto unitario de la creación literaria, que se traducirá en la elaboración de piezas de largo aliento, lo que más tarde o más temprano servirá para ordenar su futuro programa cosmopoético y cristalizar en la edición de un gran libro: Las Rosas de Hércules, cuya primera entrega no verá la luz hasta 1919, pero que ya se empieza a vislumbrar en la mente del poeta.

Entre 1910 y 1914 Morales lleva una vida retirada, primero en su pueblo natal, Moya, y luego en la también norteña localidad de Agaete, en Gran Canaria, donde obtendrá una plaza de médico de familia y donde conocerá a Leonor Ramos Armas, con quien contraerá matrimonio a principios de 1914. Lo que se ha llegado a considerar como un periodo de crisis literaria (así lo insinuará el propio autor años más tarde) bien pudo servir al poeta como necesario paréntesis vital, no solo para lograr una estabilidad económica que le era imprescindible para subsistir, sino probablemente para llevar a cabo la gestación de ese gran proyecto poético al que se ha hecho alusión. Había acudido al centro preestablecido en busca de lo que a simple vista no encontraba en su tierra natal, tan precaria en infraestructuras culturales, y sin embargo regresó a sus orígenes hasta lograr la certeza de que solamente allí habría de forjar una voz verdadera y singularizada en el panorama de la poesía hispánica. Sus apetencias mundanas se tornaron así en una urgente necesidad de crear el Mundo en un pequeño y casi desconocido solar bajo las estrellas.

Un proyecto poético que necesariamente había de fraguarse en el crisol que por entonces representaba el Modernismo, movimiento multiforme y contradictorio en el que se iba a acomodar con naturalidad la obra de Tomás Morales, y cuyas tintas se han cargado tradicionalmente sobre aspectos formales o puramente decorativos, pero que tienen relación con otros de mayor trascendencia, en el conjunto de la crisis universal de valores que había estallado a finales del siglo XIX –que no afectó solamente, como sugirió Federico de Onís, al mundo hispánico, sino también a otros centros europeos–, como la sacralización del espacio urbano (al tiempo que se secularizan las costumbres), la proyección de un ideal de arte tejido sobre un heterogéneo cosmopolitismo o la asunción de lo mitológico como medio de expresión en dura pugna con la insulsa realidad. Todo ello, para el caso de Morales, bajo una a veces sutil pero siempre presente tendencia a la reflexión metapoética.

En efecto, la crisis de los valores heredados del Antiguo Régimen, la transformación radical a que se vio sometida la sociedad burguesa y el consecuente movimiento poblacional a la búsqueda de oportunidades tuvieron como escenario privilegiado la ciudad, la nueva urbe de fin de siècle, espacio en que cristalizaría naturalmente, aunque con profundas ambigüedades, el naciente movimiento. Sólo en la urbe moderna, ya sea para ensalzarla, ya sea para denostarla, el artista contemporáneo había de encontrar una salida a su sed de liberación personal y a sus íntimas frustraciones: las ciudades constituyeron, en efecto, los únicos lugares por los que era factible mirar cara a cara a un mundo cuyo centro era, para el artista de entonces, la Ville Lumière, París. Espacios que eran sencillamente puertas al progreso: alumbrado eléctrico público, sistemas de saneamiento, tranvías y automóviles, comunicaciones telegráficas y telefónicas, navegación transcontinental… La modernidad, a uno y otro lado del Atlántico, se medía por el desarrollo urbano, en grandes ciudades como Santiago de Chile, Buenos Aires o Montevideo, como antes en Viena, Londres o Barcelona, o más modestamente en otras todavía incipientes, como la que sirvió de inspiración a Tomás Morales: Las Palmas de Gran Canaria. Una modesta urbe que conoció entre las últimas décadas del siglo XIX y primeras del XX un auge sin precedentes, debido principalmente a la construcción del Puerto de la Luz, elemento neurálgico desde entonces en las comunicaciones marítimas entre las potencias europeas y las fachadas atlánticas de África y América. Y a pesar de que la mirada hacia la Europa artística estaba fijada en París, no deja de ser relevante, para el entendimiento de la obra de Morales, que su ciudad natal recibiera su verdadero impulso económico de la mano del capital británico, que en esa época controlaba buena parte de las infraestructuras económicas del Archipiélago canario, desde la producción agraria (por ejemplo la producción del plátano, del tomate y de la papa) a las redes de importación y exportación, con líneas regulares de buques que enlazaban puertos como los de Londres, Liverpool o Southampton con el de Las Palmas; y desde la banca hasta el ocio (hoteles, clubes, campos de golf, zonas residenciales, etc.). Aunque Morales no trabajó para la colonia británica, a diferencia de algunos de sus amigos intelectuales, entre los que destaca el poeta Alonso Quesada, para quien lo inglés fue vivido de modo paranoide, lo cierto es que difícilmente se comprenderá la actitud del poeta sin esa influencia, asumida con enorme naturalidad, entre la exaltación de un texto como «Britania Máxima» y la displicencia de algunos de los Poemas de la ciudad comercial, en concreto aquel que dice: «Grand Canary... La gente ya comprende; / y, bajo un cielo azul y nacional, / John Bull, vestido de bazar, extiende / su colonización extraoficial...»

Un desarrollo el de las ciudades que, como es lógico en la mentalidad modernista, causará sensaciones encontradas, de amor y odio, como corresponde al papel alienante de un progreso desmesurado, tal y como se aprecia en Las ciudades tentaculares (1895) de Émile Verhaeren. Por eso no es de extrañar que se observe en la obra de Morales, junto a la exaltación de la urbe moderna, una alabanza al sosiego del campo y a la vida tranquila de la ciudad primitiva. Es la visión que subyace en poemas como «La calle de Triana», verdadero cuadro del vértigo y la pujanza económica, frente a sus en apariencia opuestos «Estampa de la ciudad primitiva» o «El barrio de Vegueta», en los que el sosiego reina por doquier. Para una datación del interés de Morales por estos temas hay que acudir al poema «Tiendecitas de turcos», aparecido en la fecha temprana de 1908 en la Revista Crítica, así como a algunos testimonios de prensa (cfr. Adolfo Febles Mora, Diario de Las Palmas, 6 de noviembre de 1908), en los que ya se habla, con entidad de libro, de los Poemas de la ciudad comercial.

Pero no solo por la bocana portuaria se va al encuentro (o penetra) lo más representativo de la cultura occidental imperante. Hay, gracias al frenesí del comercio, un contacto directo, aunque la mayor parte de las veces superficial y soñador, con las más diversas civilizaciones, en un doble flujo que va de Oriente a Occidente y de Norte a Sur, al vaivén de los vientos alisios. Uno u otro rumbo nos llevan sin dilación al polémico concepto de cosmopolitismo, inherente también al espíritu modernista:

Alma oriental que en Occidente habita:

¡todo un fantasmagórico nirvana

en medio del vivir cosmopolita!...

Dependiendo de la perspectiva con que se analice, incluso para los propios protagonistas del momento, el cosmopolitismo era sentido como signo de modernidad o bien como simple manierismo de época. Para el europeo podía significar que los intelectuales americanos sienten por vez primera que son ciudadanos del mundo, al interesarse por lo nuevo que se produce en la vieja Europa, al tiempo que dicho de sí mismo servía para definir a aquel que siente atracción por mundos lejanos y exóticos, habitualmente como signo de evasión de su propia realidad circundante. Claro que para los no europeos esta visión se modifica sensiblemente porque significaba medir con patrones etnocéntricos (los de los europeos) dónde deberían situarse los modelos de cultura que habían de seguirse. Lo cierto es que los poetas que acuden al centro desde esos márgenes adoptaron posturas distintas. Algunos fueron cosmopolitas viajeros, como Amado Nervo o Rubén Darío, José Martí, José Santos Chocano o Rufino Blanco Fombona, aunque a unos se les tildó de afrancesados y otros se imbuyeron de americanismo. Otros fueron cosmopolitas librescos, pues aprendieron en libros la cultura del centro. Pero ya se trate de asimilar lo extranjero como propio para alcanzar una cierta cota de prestigio, ya sea acudir a ese centro con afán superador y de afirmación identitaria, lo cierto es que ser cosmopolita equivalía a sentirse ciudadano del mundo desde cualquier punto en el que el intelectual se hallara, incluido, cómo no, el propio hogar. Cuando el poeta modernista viaja lejos de su lugar de origen, ya sea en lo físico como en lo libresco, lleva siempre sus bártulos encima. Ser ciudadano del mundo, por tanto, no significa sucumbir ante lo exótico (nótese en los versos antes citados de Morales una velada ironía) como medio de evasión ante la realidad alienante, tal y como se ha querido ver en un afán empobrecedor, ni anhelar lo occidental europeo. Es, por el contrario, una actitud de miras que no está reñida, al menos en una segunda fase del modernismo, con una afirmación de la identidad, con una voluntad de arraigo desde la diferencia y con un intento de proyectar el yo, más que de camuflarlo, sobre la aldea global. Eso y no otra cosa es lo que reservó Morales a su obra, que acudió a Madrid para formarse intelectualmente y que soñó un París aprendido en los libros, que mantuvo estrechas relaciones con numerosos autores españoles y que leyó incansablemente la literatura europea más novedosa, pero que finalmente desarrolló su proyecto poético desde la más estricta identidad. ¿Y no es precisamente el entramado de signos identitarios lo que se espera como aportación original de quienes viven en lugares excéntricos? Por ello resultan reveladores juicios tempranos como los de Andrés González Blanco (que consideró a Morales como segundo poeta en importancia de aquel momento después de Antonio Machado), quien en 1920 vio lúcidamente la fuerza fecundadora de la «poesía isleña» de los canarios, parangonable a la tarea de renovación del parnasianismo ejercida por poetas también insulares como Leconte de Lisle y José Maria de Heredia (originarios de las islas de Reunión y Cuba, respectivamente), o la efectuada en el seno de la literatura portuguesa de su momento por Antero de Quental, del Archipiélago macaronésico de las Azores.

***

Por lo que respecta a la asimilación del sentir modernista en Tomás Morales, la presencia del mito clásico es de vital importancia. Como se sabe, la revitalización de la mitología grecolatina es consustancial al Modernismo como movimiento artístico. Aunque históricamente el punto de partida de este fenómeno hay que situarlo siglos antes, durante la eclosión cultural renacentista, nunca antes el mito clásico había ejercido funciones tan multiformes y contestatarias. Entre las heredadas de etapas precedentes se encuentra la necesidad de prestigiar la cultura en la que el artista vive gracias a la alta consideración que poseía lo clásico, pero también el deseo de exclusividad y distinción que otorgaba a quien se consideraba un iniciado en ese tipo de saber. Tampoco podemos olvidar que la mitología sirvió en algunos casos como medio de evasión, por su entronque imaginario, ante una realidad poco atractiva, insulsa casi siempre, o como liberación ante el anquilosado sistema moral de la tradición judeocristiana, para quien el artista no ejercía ninguna función dentro de la sociedad.

Sin embargo, además de estos y otros valores más o menos visibles con que la crítica (y algunos autores del momento) ha lastrado el sentido de lo mitológico en el seno del Modernismo, lo cierto es que hay otros sin duda más significativos. Pues no es lo mismo referirse al uso de la mitología como tema, que usar la mitología como sistema de signos en sí misma, cuyo fin sería comunicar una visión existenciaria determinada. Es decir, el poeta modernista comprendió que necesitaba de un lenguaje diferente del ordinario, que contuviera en sí toda la dimensión existencial del ser humano a través de un poso de cultura sedimentado durante milenios, lenguaje en segundo grado que (al igual que la música o la plástica) esconde un trozo de emoción humana. El relato mítico, en tanto lenguaje para iniciados, se convierte así en un velo que, si bien por un lado alumbra el Secreto, por otro lo oculta. Lo alumbra porque contiene en sí mismo todas y cada una de las inquietudes trascendentales que atañen al ser humano, bellamente expuestas, pero esencialmente trágicas. Lo oculta porque constituye en sí mismo un lenguaje secundario de acceso a la realidad, un universo sígnico cuyo significado hay que decodificar cuidadosamente, en un proceso de hermeneusis fundamental del que no participa quien no está informado. Así ocurre, por ejemplo, en textos donde lo erótico es tema clave, como «Criselefantina » o la epístola «A Néstor», en cuyo seno se da la amalgama mítica necesaria para una identificación, cercada por lo ambiguo, entre la creación artística y el impulso sexual. Algo que ya se vislumbraba en aquel enigmático soneto que sirvió de colofón a los Poemas del Mar, titulado «Final», donde el espesor mítico apenas surge en la superficie, pero rige una determinada forma de ver la realidad que atormenta al poeta, entre el miedo y el riesgo, hacia el vértigo de lo desconocido.

A partir de esta nueva consideración podemos entender hasta qué punto el lenguaje mítico dota al artista de una herramienta innovadora, que se autoalimenta y que reconstruye la propia Historia desde un punto de vista diferente, que para el caso de los territorios jóvenes, como son los de Hispanoamérica y Canarias, hace las veces de discurso inaugural. El procedimiento consiste en seleccionar trozos de relato mítico, a veces mezclados entre sí, generalmente desgajados de su lugar de origen y trasplantados a un nuevo espacio y a un tiempo diferente. Se trata de una subversión del mito que permite al poeta no tanto fundar una nueva realidad sino hacer que esta sea más visible a los ojos de Occidente. Bien es cierto que a veces esa fundación camina por derroteros irónicos, pero en otras ocasiones, como en el caso de Morales, responde a una necesidad de convertir en centro una cultura que tradicionalmente ha sido sencillamente marginal con respecto a aquel. Solo así se podrá entender el proceso cosmogónico al que somete Morales su espacio de vida. Esta función del mito es explícita en los poemas elementales de Morales como Poemas de la ciudad comercial, Oda al Atlántico o el «Himno al volcán», además de otros de menor envergadura, de acuerdo con un programa trazado a grandes rasgos en el «Canto inaugural» que sirve de pórtico a Las Rosas de Hércules. Así se explica que el pico Teide, situado en la isla de Tenerife, haya presenciado, como insólito testigo privilegiado, «el triunfo de las antiguas divinidades», y que el lugar desde donde se exportan «plátanos, tomates, naranjas» (Las Palmas de Gran Canaria) fuera el mismo en que se llevó a cabo la «hazaña de Alcides», y por eso se denomine a aquella ciudad «Cólquida moderna». Es cierto que determinada tradición sirvió a Morales de sedimento para su programa poético, anclado en el corpus del relato mítico. Primero, en lo historiográfico, fue el compendio de relatos que desde la Antigüedad hicieron por identificar las Islas Canarias con determinados mitos y leyendas. Y luego, ya en lo literario, la brillante tradición iniciada por Bartolomé Cairasco de Figueroa y que involuntariamente trasplantó a América gracias a su discípulo Silvestre de Balboa, pero que tiene un eslabón posterior en otro canario, el gran humanista Graciliano Afonso. Solo que Morales acometió la empresa (aunque sin concluirla) con voluntad de sistema, con fin programático.

* * *

A partir de 1915 Morales intensifica sus colaboraciones poéticas en publicaciones periódicas y, al tiempo que anuncia en el rotativo canario Ecos un título definitivo para toda su producción –el mencionado Las Rosas de Hércules–, sigue enfrascado en dos piezas de envergadura, Canto a la ciudad comercial y Oda al Atlántico, en las que, fruto de esa relación de fuerzas propia del Modernismo que constituye su naturaleza ambigua –es decir, la sincronía de lo no sincrónico–, materializa buena parte de su proyecto literario, según los presupuestos teóricos que se acaban de enunciar. Pero también en esta etapa redacta algunas piezas de cuidada orfebrería en las que lo metapoético se convierte en trasfondo para una decidida concepción vital liberada definitivamente de lo prosaico y lo insulso, y donde hay una marcada tendencia a la expresión prolija, cornucopia verbal que libera el lenguaje para llenarlo de cualidades sensoriales, próximas a lo barroco. Así, en una magistral elegía dedicada al poeta nicaragüense, titulada «A Rubén Darío en su última peregrinación» (1916), solo el Verbo, la Palabra, se ofrecen como garantes de la inmortalidad, hasta el punto de convertir el tétrico viaje por el Leteo en una luminosa y exuberante procesión hacia la vida eterna, que emula a la mejor de las «fiestas galantes»:

Y es encendida, ahora, la mansión tenebrosa;

por el influjo rítmico, tórnase luminosa,

y amplias sonoridades por el espacio van.

Del universo antiguo surge un nuevo universo,

a sus cubiles hoscos huye Carón adverso,

y el remo, ahora florido, bate el divino Pan...

La quimérica nave, trasunto del destino,

al arranque animoso del remero caprino,

surca el agua, ligera cual esquife sutil,

y más que hacia el Averno, naufragio de los seres,

parece que acomete la ruta de Citeres,

a una venérea fiesta, dionisiaca y gentil.

Tema este, el de las «fiestas galantes», que sirve al poeta de marco para ahondar en esa reflexión, metapoética en particular y artística en general, en otros textos como la «Alegoría del Otoño» y «A Néstor », dedicados respectivamente y de modo significativo al pintor impresionista Nicolás Massieu y –como indica el título– a uno de los más destacados representantes del simbolismo plástico. En efecto, en la línea pictórica desarrollada por el neoclásico Antoine Watteau y que en literatura tuvo como destacados cultivadores a Paul Verlaine (Fêtes Galantes) y Rubén Darío (Prosas Profanas), Tomás Morales escenifica las dos tendencias más habituales de este tipo de composición temática, de un lado el «jardín de amor» y de otro el «viaje a Citeres» (o a la «isla de Venus»). Y aunque es cierto que tales ambientaciones responden a la formulación del mito de la Edad de Oro, la crítica –no solo en torno a Morales– se ha limitado a señalar los aspectos meramente superficiales, como el gusto por los elementos decorativos, el abigarramiento, lo decadente y lo placentero, cuando lo cierto es que en estas composiciones se revela todo un complejo entramado de problemas que afectan a la vida y al arte. En el caso particular del poema epistolar «A Néstor», una de las cimas de la poesía de Morales, la recreación de la peregrinación a la «isla de Venus» sirve al autor para exponer nítidamente dualidades propias del sentir modernista: lo barroco y lo clásico, el fondo y la forma, lo sagrado y lo profano, lo femenino y lo masculino, la fusión de las artes –las «correspondencias»–, lo sincrético, lo ambiguo… ¿Y no es esa concepción dual de la vida el propósito, en fin, del título que habría de llevar toda su obra, Las Rosas de Hércules, es decir, la contraposición entre la «Fuerza y la Gracia» explícitamente anunciada en el «Canto Inaugural»?

Quedan así dibujadas las líneas maestras de la poesía de Morales, cuyo periodo de mayor fecundidad –y no solo literaria– será el de los años comprendidos entre 1915 y 1919, espacio de tiempo en el que también nacen sus cuatro hijos. Un momento –todavía en su retiro rural– en el que cultivaría otro tipo de composiciones que formarán un último bloque conceptual en el conjunto de su obra. Se trata de textos motivados por una circunstancia específica: la celebración por la publicación de una nueva obra, el homenaje a una trayectoria vital de un amigo o maestro, la conmemoración de un aniversario, la elegía… a los que se unen también unos pocos textos motivados por la tragedia de la Primera Guerra Mundial. Composiciones que, si bien por lo general han sido infravaloradas por la crítica, contienen en sí reflexiones de hondura existencial que exigen una lectura más detenida, al tiempo que ilustran una de las facetas en las que cualquier poeta de la época hubiera querido verse reconocido: la de versificador de los asuntos cotidianos del espíritu.

FINAL

La fundación el año 1915 en Las Palmas de Gran Canaria del mencionado periódico Ecos, que será dirigido entre 1916 y 1917 por Alonso Quesada, resultará clave en la difusión de las últimas composiciones del poeta (a pesar de que no dejará de publicar en prestigiosos medios de España e Hispanoamérica), además de permitirle estrechar lazos con otros intelectuales del momento, algunos de su generación, como Saulo Torón, y otros más jóvenes, como Claudio de la Torre, Pedro Perdomo Acedo, Agustín Millares Carlo y Fernando González. En Ecos no solo aparecerán poemas fundamentales y referencias críticas a su quehacer lírico, sino que publicará versos de corte satírico y festivo, aunque firmados siempre con pseudónimo. En sus ahora más frecuentes visitas a la ciudad, se reúne en tertulia con numerosos intelectuales isleños en las casas de Luis Millares Cubas y Alonso Quesada, y en el café Lyon d’Or. Por entonces Tomás Morales ya era considerado un verdadero maestro.

A principios de 1919 el poeta se traslada con su familia a Las Palmas de Gran Canaria, donde hace una pequeña incursión en la política, en el recién fundado Partido Liberal Demócrata. En las elecciones al Cabildo Insular de Gran Canaria de febrero de 1920 resulta elegido como consejero, cargo que desempeñará bajo la presidencia del Marqués de Acialcázar. Un año más tarde ocupa la vicepresidencia –y accidentalmente la presidencia– de dicha institución.

Pero no será la política lo que ocupará realmente el tiempo en su vuelta a la vida pública en la capital de la isla: sus proyectos literarios, una vez más, ocuparán el centro de su atención, pues a finales de 1919 ya tiene preparado el material que formará parte de un segundo tomo de Las Rosas de Hércules, pues el primero en realidad debía ser una edición corregida y aumentada de Poemas de la gloria, del amor y del mar. Antes de terminar el año acude personalmente a Madrid, con su amigo el pintor Eladio Moreno, para cuidar la edición del libro, una edición que había sido diseñada por el autor hasta en los más mínimos detalles. Sin embargo, demoras en los talleres de la Imprenta Clásica Española, primero por una huelga de tipógrafos y luego por la dificultad que conllevaba tirar el libro a dos tintas, hacen que este no vea la luz en la fecha prevista (en el colofón se indica que apareció el 30 de diciembre de 1919), sino varias semanas más tarde, para desesperación del autor, a quien probablemente ciertos achaques de salud le estaban ya haciendo mella, no solo física sino anímicamente. Por su correspondencia privada sabemos que tuvo que regresar a su ciudad antes de ver terminada la edición.

Por fin, en la primavera de 1920, el autor ya dispone de los primeros ejemplares de un proyecto acariciado largo tiempo atrás. El resultado es una magnífica edición, bajo el sello de la Librería Pueyo de Madrid, que en lo formal cuenta con todos los ingredientes estéticos modernistas: cubiertas de Néstor, guardas de José Hurtado de Mendoza, y viñetas interiores de Miguel Martín Fernández de la Torre y del propio Néstor.

* * *

Los acontecimientos se precipitan. Tras diversos y sentidos homenajes de sus amigos por el éxito del libro, su estado de salud se quiebra por momentos, víctima de reiteradas fiebres. Mientras tanto prepara los materiales para la publicación del tomo primero de Las Rosas de Hércules: el mismo diseño y el mismo cuidado que en la ocasión anterior pone en la elaboración de este volumen. Una de las últimas composiciones que escribe –que debía formar parte de un hipotético tercer volumen– será el «Himno al volcán», que dará a conocer públicamente en el último desplazamiento fuera de su isla, esta vez a la vecina Tenerife, donde es invitado por el Ateneo de La Laguna con motivo de la Fiesta de Atlante en otoño de 1920. Los primeros meses de 1921, sin embargo, los pasa con frecuencia postrado en su lecho. En el verano su estado de salud se agrava hasta que, el día 15 de agosto, fallece en su casa de Las Palmas de Gran Canaria. Poco más de un año después de su muerte, bajo los auspicios de su esposa Leonor, y al cuidado de algunos de sus amigos, verá la luz el tomo primero de Las Rosas de Hércules.

LAS ROSAS DE HÉRCULES I

LIBRO I

PRÓLOGO

UN año se cumple, por estos días, de la muerte de Tomás Morales. Cuando le vimos salvar, en Madrid, a fines del 19, la pesada dolencia que le retuvo en la soledad de un cuarto de hotel, sólo aliviada, en horas, por la compañía cordial de un amigo, y poblada siempre por el recuerdo de sus amores lejanos, creíamos ver entrar ya seguro al poeta en la nueva etapa de que saldría, triunfal, el libro tercero de sus Rosas de Hércules. Pocos versos más, sin embargo, acrecieron el caudal de su poesía. Ya había dado el rosal todas sus rosas, y una mano inflexible se aprestaba acortarlo.

Ni aun el inmediato proyecto de reunir en un tomo igual a aquel otro cuyo cuidado le traía por última vez a Madrid, pudo ver convertido en realidad. Manos familiares piadosas y el culto de unos fieles camaradas ordenan hoy, conforme a los planes que él dejó, este tomo, reimpresión ampliada de los Poemas de la Gloria, del Amor y del Mar, con que abrió su obra poética en 1908. Faltan de aquí, por voluntad del autor, unas cuantas poesías de aquel tomo. Están, en cambio, muy aumentadas las tres secciones en que se divide, y, por último, se han entresacado de los cuadernos y borradores del poeta algunos versos que se agrupan al final.

Contiene así el que viene a ser tomo primero de la obra única de Morales, Las Rosas de Hércules, sus poesías iniciales y lo último que brotó de su pluma.

* * *

No puede el que esto escribe olvidar, junto al nombre de Tomás Morales, el de otro poeta muerto también: Fernando Fortún [1]. Con ambos le unía un afecto entrañable, fraternal, y los dos eran como esos compañeros de armas que en los viejos cantares de gesta aparecen unidos por una suerte común y llamados a igual destino.

Más de una vez suena en los versos de Morales el nombre de Fernando Fortún. Empezó su amistad cuando se decidía la vocación literaria de ambos y se lanzaban por el camino en que su compañero, mayor en edad, le llevaba escasa delantera. Era Fernando más íntimo y reconcentrado. Tomás, impetuoso, cantaba en notas más altas. Uno y otro seguían, vagamente, los estudios universitarios.

Hízose médico Tomás y volvió a Canarias. De su juventud madrileña conservó los afectos más hondos. En 1914 la muerte de Fortún le inspiró un bellísimo canto. Era ya entonces, en su patria pequeña, el poeta de todos. No producía versos con esa irreflexiva prodigalidad del que convierte en oficio el don y en tarea el arte. Iba poco a poco y, para decir verdad, harto perezosamente madurando sus sueños, y en su mente se pintaban ya, en vastos frescos, las gestas atlánticas, Las rosas de Hércules eran entonces incipientes capullos.

Un día volvió a Madrid ―antes lo recordábamos― a imprimir su segundo libro. Nuestra convivencia durante esos días reanudó, no el cariño, nunca interrumpido, sino la comunicación intermitente, Hablaba Tomás de su vida, asentada ya firmemente; de su trabajo profesional, de actuaciones políticas, todo ello tan vagamente emprendido como los estudios que iba haciendo en su época antigua de Madrid, y dominado todo, lo mismo que entonces, por una atracción capital: la de la Poesía.

Su vida misma era como un don de la Poesía: había encontrado en su esposa el amor y el estímulo; sentíase renacer en sus hijos aún tiernos. Ya todo eso se acabó. Sin embargo, al morir Tomás Morales, pudo decirse de él lo que no es posible acaso afirmar de muchos hombres: fue feliz y supo que lo era.

¿Es ésto una biografía de Tomás Morales? El que lo escribe no ha pretendido hacerla. Deja el empeño a uno de esos amigos fieles en quien el recuerdo del poeta persiste inalterable, formados a su arrimo, incitados por su ejemplo. Sólo ha querido juntar aquí unos recuerdos personales, insistiendo en lo que ya intentó antes de ahora. Pero acaso vaya en ellos lo esencial de la vida de este poeta, que nació en Moya de Gran Canaria el 10 de Octubre de 1884, y murió en Las Palmas el 15 de Agosto de 1921.

* * *

Las tres partes en que se divide este primer libro de Las Rosas de Hércules: «Vacaciones sentimentales», «Poemas de asuntos varios» y «Poemas del mar», corresponden, con denominaciones cambiadas en algún punto, a las que formaban los Poemas de la Gloria, el Amor y del Mar, impuestas por el prestigio del título. Corresponden también, sin duda, a los tres momentos poéticos que son de notar en la obra de Tomás Morales.

Sin duda, lo primero que escribió fueron algunos de los «Poemas de asuntos varios», en que la inspiración ensaya distintos temas y el apresto literario es, evidentemente, más visible.

Alternando con ellos, las rimas que ahora se llaman «Vacaciones sentimentales», en un género muy cultivado cuando él las escribía, de evocación romántica, en que cada objeto, cada nombre del pasado próximo, adquiere una aureola de santidad, se transfigura: y llena de alma, tuvieron la virtud de llevarle a la contemplación de aquello que más directamente hería su sensibilidad de poeta. Le hicieron volver los ojos a la niñez; fueron el conjuro que hizo resurgir de la hondura de los recuerdos las sombras familiares, las estancias de la casa, las calles del pueblo, las perspectivas de campo natal. Y en uno de estos retornos al pasado, como el paseante distraído que, caminando por las vías de una población costeña, ve, de repente, en el fondo, una intensa línea de azul, en uno de estos retornos descubrió la cuna eterna de su isla, el nuevo y grande inspirador de sus versos futuros: el mar.

Al mar le debe Tomás Morales esa plenitud que muy pronto alcanzó su arte. Le vemos contemplar, tímidamente a lo primero, desde los muelles, la mole bamboleante de un viejo casco que lanza en la noche su rítmica quejumbre, o seguir con ojos ávidos el grupo marinero que, saturado de alcohol, camina por la tierra firme con tambaleos tan peligrosos como los del barco en mar gruesa; le acompañamos en su vigilia, en el puerto, y escuchamos con él toda la escala de rumores con que arrulla el mar a la tierra dormida, o vemos, desde su misma nave, surgir en lontananza una costa y arder, ya cercanas, las luces de la ciudad.

Este primer mar de Tomás Morales es un mar humano, vivido, pero no es aún todo su mar. De esta visión, en que tiene por compañeros al Tristán Corbière [2] de Gens de Mer y al Rubén Darío [3] de la Sinfonía en gris mayor, pasa el poeta de Canarias al deslumbramiento del mar mitológico en que surgen sus islas: sus ojos ven albear entre las olas una estela de perdidos continentes. Los dioses y los héroes cabalgan en sus corceles marinos, y su ensalmo hace surgir un mundo cuya voz ha de ser la misma voz del poeta. Aquellas rocas se hacen fecundas; el comercio va a tocar en ellas y a dejarlas ricas y prósperas. El canto ya no persigue aquellas siluetas rudas, aquellos breves cuadros de antaño; cobra entonaciones augurales, se llena del espíritu oceánico; nos parece que se levanta de la espuma, impregnado de sal y de yodo. Su entronque poético ha de buscarse ya en Verdaguer [4] y en D’Annunzio [5].

Así se va formando, hasta entonarse con su modelación peculiar, la poesía de Tomás Morales; como el aprendiz de orador que, para dar a su voz la sonoridad apetecida, gritaba a la orilla del mar, dominando el son de las olas alteradas, este poeta saca del mar el canto robusto, el porte saludable, la voluptuosa plenitud de sus versos, que se distinguen, entre los de sus contemporáneos españoles, por cualidades técnicas que ellos suelen tener un poco dejadas de mano.

Permítasenos traer aquí, sin elaborarlo de nuevo, porque nada sabríamos añadir, algo que escribimos a raíz de la publicación del segundo libro de Las Rosas de Hércules:

Advertimos en Tomás Morales preferente atención a la rotundidad de sus versos. A través de su libro no se hallarán ensayos de ritmos irregulares, de cadencias sinuosas; todo es recio, medido, sonoro. Cuando el metro busca una libertad más amplia, fraccionándose en versos desiguales, el ritmo los hace unos desde el comienzo hasta el fin del poema. Pero lo más frecuente en él es la estrofa simétrica, de molde constante en una poesía; y nunca el verso de arte menor: rara vez aparece si no es en combinación con los otros mayores, como si en los más breves el tono general se recogiera un instante para continuar, de un salto, el avance solemne de la oda.

Esta palabra, oda, tras de la cual asoma su aviesa catadura la temible Preceptiva, parece también desterrada de los libros de hoy. Unida a lo que llevamos dicho acerca de los efectos de sonoridad alcanzados por el poeta de Canarias, ya se le habrá podido clasificar entre los poetas elocuentes. Y, en efecto, lo es. Elocuencia y Poesía son dos hermanas que, separadas de hecho en la infancia y la florida doncellez, hiciéronse inseparables al madurar la juventud, y se volvieron a desunir, casi enojadas, cuando llegaron a edad reflexiva; ahora, en realidad, las vemos tan diversas, independientes e imposibilitadas para juntarse como a las figuras que las simbolizan, en sendas vidrieras, sobre el estrado de la Real Academia Española.

No son, sin embargo, incompatibles. Los que quieren limitar la poesía a una celosa intimidad, sustraen a su esfera infinitos asuntos; y, a no dudar, los hay, como estos que trata Tomás Morales en sus Rosas de Hércules, que, o se tratan elocuentemente, o se abandonan por completo. ¿Y por qué la poesía ha de renunciar a cualquiera cosa que sea? Lo esencial, en la poesía elocuente, es que siga siendo poesía; sus escollos serán distintos, pero no más temibles que los de la poesía íntima. Esta puede caer en la trivialidad, donde aquella puede ser hueca.

En Las Rosas de Hércules hallamos genuina, entusiasta, resonante poesía. Avanzando en la lectura, pronto nos damos cuenta del tono espiritual predominante en ella. Tomás Morales, alumno de Darío sólo en lo superficial, tiene sus profundos antecesores entre los poetas latinos: en Catulo [6], en Ovidio [7], en los tardíos Ausonio [8] y Claudiano [9]. Aquí una fragancia de rústico huerto, enriquecido por la estación en maravilla de frutos; allí una pomposa alegoría, en que vuela un ser mitológico sobre exuberantes jardines, entre arquitecturas opulentas. De ahí viene la elocuencia, que es cualidad cardinal en la poesía de Tomás Morales, de su abolengo latino que, seguramente sin proponérselo, le lleva a acertar en su vocabulario con la palabra evocadora, concreta, apretada de zumo clásico, a sugerir con su alejandrino la andadura del pentámetro y a acentuar en exámetro la amplitud de sus versos mayores.

Las piezas más significativas de la colección, la «Oda al Atlántico», la «Balada del Niño Arquero», la composición «A Néstor», el «Canto a la Ciudad Comercial» y, sobre todo, la admirable «Alegoría del Otoño», son reveladoras de esta modalidad especial, de este puro abolengo latino, casi desaparecido de nuestra poesía, que da a los versos de Tomás Morales su imponente profusión barroca».

Esto no lo contradicen, sino que lo confirman, los poemas que dan novedad a la edición de este libro primero de Las Rosas de Hércules y lo articulan en la totalidad de la obra: singularmente el «Canto inaugural» y el «Himno al Volcán», escrito en Agaete, tal vez pensando ya en lo que había de ser un libro tercero.

* * *

No le faltó a Tomás Morales, entre los hombres de su tierra, la consideración que se debe al espíritu. Esa consideración iba indisolublemente unida al cariño que en todos despertaba su bondad perfecta, la irradiación cordial de su persona. Sus lecturas públicas, más que lecturas recitaciones, en que, echada atrás la cabeza y entornados los ojos, iba Tomás con su pastosa voz enronquecida cantando puramente los versos, eran triunfales. Más de una vez se reunieron para rendirle tributo de admiración y cariño sus amigos y émulos de Madrid, sus paisanos de Canarias. En uno de estos homenajes, Claudio de la Torre [10] propuso fundir en bronce el busto del poeta, que modeló Victorio Macho [11]. «El busto podría colocarse ―decía― en un rincón grato de la ciudad, un rincón de flores y de sol, donde quedara dulcemente perpetuado el recuerdo del poeta insulano. Sin otra intervención oficial que el permiso de colocarlo en un lugar público para larga memoria del poeta».

Vivía él entonces. Lo que era aspiración entusiasta de un grupo de amigos se ha trocado, por obra de la muerte, en consagración necesaria. Ya está en vías de ser un hecho. Así vivirá la figura de Tomás Morales frente al mar que cantó, «frente al sonoro Atlántico», la eternidad del bronce. Pero también aquí vive. Aquí, en estos dos libros de versos en que está todo él, desde sus primeras rimas de muchacho sentimental hasta los cánticos de su madurez inspirada; en estas Rosas de Hércules, uno de cuyos ramos pudo él atar, dejando el otro al cuidado de un religioso amor que hoy cumple aquí su postrer deseo.

ENRIQUE DIEZ-CAÑEDO [12]

1 Fernando Fortún (Madrid, 1890 – 1914), poeta y crítico literario.

2 Édouard-Joachim Corbière, (Coat-Congar, 1845 – 1875), llamado Tristan Corbière poeta francés recuperado por Verlaine en Les Poètes maudits (Los poetas malditos).

3 Rubén Darío (Metapa, Nicaragua, 1867 - León, Nicaragua, 1916), poeta nicaraguense, señalado como el máximo representante del modernismo en la poesía en lengua española.

4 Jacinto Verdaguer, (Folgarolas, 1845 - Vallvidrera, 1902) sacerdote y poeta en lengua catalana.

5 Gabriele D’Annunzio (Pescara, 1863 - Gardone Riviera, 1938), príncipe de Montenevoso y duque de Gallese, fue un novelista, poeta, dramaturgo, periodista, militar y político italiano.

6 Cayo Valerio Catulo (Verona, h. 87 a. C. - Roma, h. 57 a. C.) fue un poeta latino.

7 Publio Ovidio Nasón (Sulmona, Italia, 43 a. C. - Constanza, Rumanía, 17 d. C.) fue un poeta romano.

8 Décimo Magno Ausonio (Burdeos, 310 – Burdeos, 395) fue un poeta latino.

9 Claudio Claudiano (¿Alejandría?, ca. 370 - Roma, ca. 405) fue un poeta en la corte del emperador romano de Occidente Honorio.

10 Claudio de la Torre (Las Palmas de Gran Canaria, 1895 − Madrid, 1973) fue un novelista, poeta, dramaturgo y director de cine y teatro español.

11 Victorio Macho (Palencia, 1887 – Toledo, 1966) Escultor, autor entre otras obras de la escultura de Benito Pérez Galdós en la Casa Museo de Las Palmas de Gran Canaria.

12 Enrique Díez-Canedo (Alburquerque, Badajoz, 1879 - Cuernavaca, México, 1944), poeta postmodernista, traductor y crítico literario español.

EL POETA FUTURO

POR SALVADOR RUEDA [13]

TOMÁS MORALES

Eres tú el de la nueva generación riente

Que llegas con las manos ungidas de armonía,

y que cual ígneo faro conduces en la frente,

para guiar las almas, la luz de la Poesía?

¿Eres tú el venidero, magnífico profeta,

de Dios galardonado con inmarchitas palmas,

que en un alto cordaje de lírico poeta

cante de todo un siglo las luchas y las almas?

¿Eres el inspirado futuro evangelista,

el Genio que interpreta los hechos inmortales;

y, con gigante pluma de inspiración no vista,

los grabe en sus estrofas lo mismo que en misales?

Mirando al horizonte tropiezo con tu frente,

cual si a su fin te alzaras como un sublime faro,

y miro el parpadeo de tu cerebro ardiente

cual órbita de un cíclope de ardor perenne y claro.

Como los regios buques de máquinas grandiosas

van hacia el faro vivo cruzando el mar extenso,

lo mismo que si fueran gigantes mariposas

que huyeran, fascinadas, a un candelabro inmenso:

Así, se me figura, que irán como un torrente,

si fueses el sublime poeta del mañana,

las almas, hacia el faro radioso de tu frente,

donde rutila un disco de lumbre soberana.

Haz de tu cuerpo un arpa con nervios de tu vida;

la red de tus arterias te sirva de cordaje;

sé un hombre prodigioso de frente embravecida

lo mismo que un humano y espléndido oleaje.

Llora con los que sufren sin porvenir ni nombre,

lucha con los que gimen para alcanzar la palma;

que tú y todos los hombres parezcan sólo un hombre,

que tú y todas las almas parezcan sólo un alma.

Tiende la vista errante por cima del planeta,

mira las grandes vías que enlazan las ciudades;

y esparza, fecundante, tu antorcha de poeta,

por todos los caminos, sus altas claridades.

Canta el enorme tráfago de los tronantes puertos;

las cajas como témpanos, las grúas resistentes,

los largos rompeolas cual brazos siempre abiertos,

adonde llegan razas y pueblos diferentes.

Cante tu amor humano las redes de amplias vías,

que cruzan por los mares, que van tras de los montes;

descorre cual telones las vastas lejanías,

repliega cual cortinas los grandes horizontes.

Infla, sobre las aguas de móviles estelas,

los lienzos de los barcos como alas prodigiosas,

y cual gigantes pájaros se romperán las velas,

rompiendo los confines, en brumas milagrosas.

Llave tu lira sea, llave de oro fundida,

que desabroche mares y términos sin nombres;

y, atónita, descubra que en todo el orbe hay vida,

en todas partes luchas y en todas partes hombres.

Describe las mil flotas de bélico heroísmo

que atravesando piélagos sembrados de negrura,

derrumben sus cañones al fondo del abismo,

en medio del Atlántico, bajo un alba futura.

Pinta cómo la industria que de la China es gala

hace un mantón de seda que fulge y encandila,

y un barco que lo coge y haciendo va su escala,

deja en España el mágico pañuelo de Manila.

Describe cómo Persia, que teje los tapices,

carga en solemne buque la tela esplendorosa,

y en el Tonkín distante desdobla sus matices

o en Nueva York despliega la trama prodigiosa…

Las cinco grandes cuerdas de tu proteica lira

del mundo entero sean los cinco Continentes,

o telescopio inmenso que a todas partes gira

y enfoca soles, mares, espíritus y frentes.

Todas las razas junte tu mágico renombre

como una tribu bíblica, bajo una inmensa palma;

que tú y todos los hombres parezcan sólo un hombre,

que tú y todas las almas parezcan sólo un alma.

Borra a las cordilleras sus altas cresterías,

aparta cual barreras los muros de los montes,

descorre cual telones las vastas lejanías,

repliega cual cortinas los grandes horizontes…

Y si, teniendo un arpa sublime y soberana,

no cantas de los hombres la lucha sempiterna:

¡Baje sobre tu pecho la execración humana!

¡Caiga sobre tu frente la Maldición Eterna!

SALVADOR RUEDA

Marzo de 1908

13 Salvador Rueda (Benaque, 1857 – Málaga, 1933), periodista y poeta.

A

LA MEMORIA

DE

DON MANUEL MORALES GONZÁLEZ

Y

DOÑA TOMASA CASTELLANO VILLA,

MIS PADRES,

ESTE PRIMER LIBRO

DE

LAS ROSAS DE HÉRCULES

DEDICO

LAS ROSAS DE HÉRCULES

CANTO INAUGURAL

LAS ROSAS DE HÉRCULES

BAJO las rubias ondas del estío inclemente,

por apacibles cuencas y huyentes peñascales,

Hércules recorría las tierras de Occidente.

Eran las venturosas épocas iniciales

cuando los sacros númenes de bondadoso ceño

solían su apariencia mostrar a los mortales.

Iba alegre, poseso de un desmedido empeño;

el loco aturdimiento tronchaba los arbustos,

vagando a la ventura, bárbaro y zahareño.

Cantaba: el vago viento prendía los augustos

sonidos, y los ecos lejanos repetían

la franca explosión de los pulmones robustos…

Unánimes, al paso del semidiós, rendían

vegetales y bestias admiración conjunta;

ya los preclaros hechos las famas elegían,

y ya la prestigiosa celebridad, presunta

del avatar paterno los épicos azares.

La clásica belleza, gloriosamente, ayunta

lo ingrave de Dionysos con el vigor de Ares:

bajo su piel nevada de adolescente griego,

proyéctanse los recios contornos musculares…

Pesaba el mediodía como un airón de fuego;

y, gloria del verano, la cigarra cantora, narraba

en lengua delia, con monocorde juego,

bélicos episodios de alguna acción sonora;

y, en excelente exámetro, su perennal suplicio:

¡la leyenda patética de Titón y la Aurora!

Ardían las montañas como en un sacrificio;

y la Tierra, preñada de gérmenes violentos,

ofrendaba a los cielos el corazón nutricio…

Del calor estival los acometimientos,

sobre las desnudeces del héroe, punzadores,

eran cual un enjambre de tábanos hambrientos.

Molesto, el Numen, siente remover sus furores

y la ínclita soberbia requiere arco y aljaba

contra los ofensivos, celestes resplandores.

En el cénit, magnífico, el Magno Ardor brillaba;

fulminando en un rapto de paroxismo ardiente,

sobre el mar y la costa, la cabellera brava…

Tiende la cuerda el ágil mancebo; de repente,

del curvado artificio por la sutil garganta,

parte la aguda flecha vertiginosamente.

¡Fue tan fiero el impulso, fue la violencia tanta,

que al recobrar el arco la primitiva hechura,

sintió el arquero, un ápice, ceder la firme planta!

Enojado el profuso monarca de la altura,

ante el enorme agravio del argólida fuerte,

cubrió la faz pletórica con densa nube oscura.

Por vez primera en toda su iluminada suerte,

un estremecimiento y un hálito glaciales,

correr los duros miembros, el temerario, advierte…

Vuelve la vista en torno; cabe los matorrales,

trazando una ancha faja de penumbra olorosa,

corría un largo seto de silvestres rosales.

Sobre el azul calcando su plenitud umbrosa,

la voluntad turbada del nómada atraía

con atracción jocunda, fresca y maravillosa.

Insólito entusiasmo promueve su energía;

y arrojando las armas, prendas de su coraje,

hacia el vergel lozano los rectos pasos guía.

Ya sus pisadas huellan la linde del boscaje;

ante sus ojos se abren millares de corolas

esmaltando la alegre frondación del follaje:

unas en sangre tintas como las amapolas,

otras de gamas breves y tonos apagados;

todas de ensueño plenas, de luz y de aureolas.

Frente a frente, de extraños prodigios animados,

cogidos en el pasmo de hipnótica influencia,

los dos contrarios símbolos se miran fascinados.

Opuestos arquetipos de paz y de violencia:

las peregrinas rosas, floral aristocracia,

y el vástago de Júpiter, todo supervivencia.

¡Delicadeza y fuego, fragilidad y audacia:

los dos rosados vértices de la Sabiduría;

la conjunción suprema de la Fuerza y la Gracia!…

..................................................................

Lleno el pecho gigante de honda melancolía,

odia el hijo de Alcmena las furias desatadas

y el inmortal orgullo de su soberanía.

Ahora, pesaroso de las glorias pasadas,

refrenando el orgasmo de los instintos duros,

intenta tocar, tímido, las urnas perfumadas:

Sus manos se entrometen por los brotes maduros,

y al temblor de los dedos, los pétalos radiantes

dilucidan la sombra con sus matices puros;

Pululan en el oro solar leves instantes;

y, ante el crecido asombro del destructor despótico,

al caer, multiplican los filtros penetrantes.

Dilata el dios las fauces ante el efluvio exótico,

y el bálsamo enervante penetra en sus sentidos

al igual que los zumos de un hidromiel narcótico.

Apriétanle el cerebro los vahos encendidos;

y, borracho de aromas, deja doblar, incierto,

sobre la oliente alfombra los músculos vencidos…

Serenidad... Triunfaba del horizonte abierto,

de nuevo, el Sol magnífico; y, en el silencio, daba,

más estridente ahora, su pertinaz concierto

la cigarra sonora, y el Cosmos caldeaba

en su crisol el vasto designio de las cosas…

¡Frente al joven dormido, el claro mar, sonaba!

Tal, olvidando, un punto, las gestas azarosas

—crepuscular paréntesis en las heroicas lides—,

bajo un cielo del Lacio y en un lecho de rosas,

sonó su primer sueño de amor el gran Alcides...

VACACIONES SENTIMENTALES

……………………………………………………...

De toda la memoria solo vale

El don preclaro de evocar los sueños.

ANTONIO MACHADO

I

CORTIJO DE PEDRALES, EN LO ALTO DE LA SIERRA,

con sus paredes blancas y sus rojos tejados;

con el sol del otoño y el buen olor a tierra

húmeda, en el silencio de los campos regados.

Bajo la dirección tenaz de los mayores

se fomentó la hacienda y se plantó la viña;

y más tarde sus hijos, que fueron labradores,

regaron con su egregio sudor esta campiña.

Todo está como ellos lo dejaron: la entrada

con su parral umbroso y el portalón de encina;

aún la vieja escopeta de chispa, abandonada,

herrumbroso trofeo, decora la cocina.

Allí los imagino, con ademán sereno,

bajo las negras vigas del recio artesonado,

al presidir la mesa, partiendo el pan moreno,

sus diestras, que supieron conducir el arado;

o en la quietud benigna del campo bien oliente,

mientras el agua clara corre por los bancales,

de codos sobre el mango de la azada luciente

e inclinadas a tierra las testas ancestrales…

¡Oh, el perfume de aquellas existencias hurañas,

que ignoraron, en medio de ellos profusos montes,

si tras ellas montañas habría otras montañas

y nuevos horizontes tras estos horizontes!

La casa blanca al borde de las espigas rubias,

la conciencia serena y el hambre satisfecha,

los ojos en las nubes que han de traer las lluvias

y el alma en la esperanza de la buena cosecha…

Y así fueron felices... De toda su memoria

sólo quedó esta página inocente y tranquila:

¡Vivieron largamente, sin ambición ni gloria,

su vida fue una égloga dulce como una esquila!

II

LAXITUD soñolienta de la noche aldeana,

en la paz encantada del viejo caserío,

cuando, para el ensueño, buscamos la ventana

de nuestro cuarto, abierta sobre el campo en estío.

La luna, que esta noche brilla más transparente,

parece enamorada del silencio rural;

la quietud de los álamos en el tranquilo ambiente

y el agua de la acequia dentro el cañaveral…

La música del agua, plañendo cristalina,

estos días de junio, fluye más melancólica;

oculto entre unas piedras, en su flauta pristina,

un grillo silba una serenata bucólica.

Y con el viento, vienen los más tenues aromas

que labora el milagro de los dulces rosales;

el viento que nos cuenta de las fragantes pomas

y que ha dormido en medio de los verdes maizales…

Y algo que es como un sueño, que con el aire viene

a buscar nuestras almas, que acaso es comprensivo

sólo para nosotros, esta noche que tiene

la quietud oportuna que hace el recuerdo vivo…

Mas en tanto evocamos los ayeres soñados,

con tal ansia aguardamos un mañana más puro

que daríamos todos los ensueños pasados

por la clarividencia del ensueño futuro…

Para olvidarla luego, pero que nuestro olvido

sea una voz que diga muy quedo: —No te pierdas

en la memoria, espera; sé un recuerdo querido,

al que se le pregunta con lágrimas... ¿Te acuerdas?

III

Y he recordado... El breve rincón de un pueblecillo;

una casa tranquila inundada de sol;

unas tapias musgosas de encarnado ladrillo

y un jardín que tenía limoneros en flor.

Una pequeña rubia como un fruto dorado,

cuyas pupilas eran de una apacible luz,

y un audaz rapazuelo de correr alocado

vestido con un traje de marinera azul.

Primavera era el hada de sus juegos pueriles…

En la huerta sonaban los gritos infantiles

que callaban, de pronto, bajo la tarde en paz;

cuando una voz llegaba, serena y protectora,

desde el balcón, donde una enlutada señora

llamaba dulcemente: Guillermina... Tomás…

IV

ENTONCES era un niño con los bucles rizados:

a la tarde, solía jugar por el jardín;

feliz con mi trompeta, mi caja de soldados,

sin más novelerías que los cuentos de Grim.

Había algunas niñas, amigas de mi hermana:

Leopoldina era rubia con oros de trigal;

Carmencita, morena como una sevillana;

¡Lucila era tan pálida!... Y la traviesa Juana

reía en el crepúsculo su risa de cristal…

Ésta era la alegría: en cuanto era llegada

se poblaba de trinos el amplio caserón,

con su vestido blanco, su carita rosada

y aquellos labios, rojos como una tentación…

De todas las muchachas era la preferida:

ella fue mi primera visión sentimental...

Al recordar ahora su silueta querida,

siento que mi alma tiene dulzuras de panal…

Yo estaba enamorado de mi amiguita… Un día

en que el sol de su risa brilló más retozón,

eché a correr tras ella por ver si la cogía;

y la cogí... Y, entonces, como ella se reía,

yo besé aquella risa, que era mi tentación…

V

POR fin se terminaron aquellas vacaciones.

Otra vez el colegio con su péndulo lento;

los empolvados mapas de los largos salones

y los eternos días llenos de aburrimiento…

A últimos de Septiembre, una mañana fría,

nos recogió el vetusto coche de la pensión.

¡El primero de Octubre! ¡Poco piadoso día,

que era tan detestado por nuestro corazón!…

Entre besos y lágrimas nos hemos despedido…

Una tenue llovizna que empaña los cristales,

desciende finamente sobre el campo aterido

empapando las hojas de los cañaverales…

Vamos cruzando el pueblo que duerme sosegado:

algunas puertas se abren; algunos labradores

que van al campo, pasan fumando a nuestro lado,

y al saltar de las ruedas sobre el tosco empedrado,

despiertan los primeros gallos madrugadores.

Llegamos a la plaza. De la fragua al abrigo,

miramos, inundados de un profundo pesar,

al hijo del herrero, nuestro excelente amigo,

que en el umbral asoma para vernos marchar.

Y al llegar al colegio, vemos sin alegría

nuestro uniforme y nuestra gorra galoneada,

que el alma, entonces niña, con gusto trocaría

por el trajín sonoro de la vieja herrería

y la carilla sucia de nuestro camarada…

VI

A FERNANDO FORTÚN

ESTA tarde he leído a Rodenbach. El día

ha sido el más propicio que hubo en todo el Verano…

La quietud casi triste de este salón antiguo

de un amigo que espero; el misterioso encanto

de esas altas ventanas que tienen muselinas:

la quietud de los viejos espejos biselados

y este vaso con flores nuevas sobre la mesa...

En la mesa hay un libro: El del poeta amado.

Les chambres, qu’on croirait d’inanimés décors

han, sin embargo, un alma; pero que es necesario

sorprender en el seno de los grandes silencios…

Y yo, con el poeta, la sorprendí: Fernando.

En estas horas buenas de exaltación de espíritu,

la inquietud de las cosas desciende a nuestro lado,

y al indagar sus almas frente a frente al misterio,

sentimos que las nuestras se van sutilizando

y miramos y vemos, y escuchamos y oímos,

algo que en nuestra vida ni vimos ni escuchamos…

¿No has sentido una noche, cuando a casa volviste,

al abrir a deshoras la puerta de tu cuarto,

agitarse en un vuelo ligero las cuartillas

y temblar los cristales con pasajero espanto?...

Creíste que fue el viento de la puerta al abrirse…

¡Creíste que fue el viento... y no fue el viento acaso!…

Yo he visto en un espejo de Trianón una tarde,

la aparición de un rostro inmensamente pálido,

y el cuello de una Reina, sobre el que florecía,

ciñéndolo, la púrpura de unos corales trágicos...

Y fue una momentánea visión, y fue tan brusca,

que yo pensé fue un sueño... y no fue un sueño acaso…

Douceur du soir! Douceur de la chambre sans lampe!

Dulzura del crepúsculo sonador y romántico,

de los viejos salones de muebles silenciosos,

de las alcobas dulces y los pasillos largos...

Dulzor íntimo y suave, para pensar a solas;

para repetir sueños, que ya fueron soñados,

y forjarnos tristezas, porque somos felices,

dejando la alegría para los desgraciados…

La cámara está a obscuras... apenas en el hueco

de la ventana abierta hay un difuso cuadro

de claridad cernida; y junto a él en penumbra,

los arcaicos sillones de solemnes respaldos,

y el borde de una mesa, con pulidas molduras,

por donde corre un hilo de luz encandilado…

Y las sombras avanzan: ya apenas en el fondo

se perciben los amplios cortinones plegados,

y el cristal de un espejo que brilla fugitivo,

mientras en la penumbra, junto a un rincón, callado,

enseña en un bostezo de silencio y de hastío

su blanca dentadura de marfil el piano…

Y de pronto, campanas... Un repique sonoro

se difunde en la quieta meditación del ángelus,

llegando hasta nosotros ledamente, impreciso;

y en este único instante, como a un conjuro mágico,

tiemblan las muselinas imperceptiblemente,

unos pétalos mueren de inquietud en un vaso,

y del piano en éxtasis surge una melodía

tan severa, tan pura, de un sollozar tan plácido

cual si una mano en sueños, desmayada de olvido,

dejara una tristeza vagar por el teclado...

Después... nada; penumbra, vaguedad, quietud... nada.

El silencio prosigue…

Un antiguo criado

de la casa la encendido la lámpara, y se ha ido;

se escuchan en la calma del corredor sus pasos,

alejarse seniles, en el crujir del suelo,

y perderse a lo lejos...

El salón alumbrado

ha perdido el misterio; la sombra huye medrosa,

y se oculta vencida, tras los viejos retratos,

debajo de los muebles, junto a las muselinas

y entre las plegaciones de los portiers pesados...

Y como con la lámpara se ha extinguido el ensueño

acudí a la ventana. Sobre la paz del campo

va muriendo el crepúsculo... Esta noche de julio

tendrá para mi espíritu la placidez de un bálsamo…

Pensé unos versos tuyos: Parece que mi alma

salió de mí, y se ha hecho el alma de este ocaso...

He encendido mi pipa que rima con la luna

y he contemplado el humo…

Mi amigo ha regresado…

VII

Y como se ha quedado la ventana entornada,

a estancia se ha llenado de claridad lunar;

y nosotros pensamos: es nuestra bien amada

la luna, que esta noche nos viene a consolar…

VIII

Y con la luna ha vuelto la visión de mi hermana

en el plácido ambiente de los primeros años;

aquel verano vino de la pensión, ufana;

ya era una mujercita con sus catorce anos.

Vino también tía Rosa, ya un poquito arrugada,

cuyas viejas historias gustábamos oír;

sobre todo las que eran de aquella temporada

tan célebre: dos meses pasados en Madrid…

Cuando viera a la reina una tarde de Enero

en la carroza regia por la Puerta del Sol;

y pintorescos cuentos de aquel rey jaranero

caballero perfecto, simpático español.

Cual buena provinciana, no se le quedó nada

por ver, y recordaba con deleite especial

cuando a primera hora, de maja disfrazada,

fue con unas amigas al baile del Real.

Las máscaras estaban, a su decir, divinas,

con el rostro cubierto por el negro antifaz;

los palcos encantaban llenos de serpentinas...

¡Las mujeres tan lindas y los hombres de frac!

Mas todos los requiebros se dijeron por ella

—de algunos recordaba la picaresca sal—

quizás por ser más tímida, no por ser la más bella,

¡las había tan bellas en ese carnaval!

Y nosotros quisimos ver el disfraz preciado

que por aquel buen tiempo fue toda su ilusión

y que ahora dormía sus glorias, olvidado

en el apolillado misterio de un arcón…

Del que ella fue sacando con cuidadoso anhelo

entre cintas marchitas y deslucidos trajes;

la cumplida basquiña de negro terciopelo,

y la mantilla blanca tembladora de encajes…

Un escarpín de raso con un bordado alterna

y unas medias rosadas, tras una falda grana,

dignas de haber ceñido la torneada pierna

de la gentil Rosario Fernández, La Tirana…

Mi hermana ha recogido todos estos primores,

ha salido y ha vuelto poco rato después;

y ya era una Manola de los tiempos mejores,

hija de Maravillas, del Rastro o Avapiés…

Y adoptando un gracioso talante pinturero,

nos miraba con una sonrisa picaruela:

yo entusiasmado entonces le arrojé mi sombrero

diciéndole un piropo de una vieja zarzuela.

Y benévolamente tía Rosa sonreía,

acaso recordando el donaire jovial

con que el Rey don Alfonso la llamó: ¡Reina mía!

aquel inolvidable Martes de Carnaval…

IX

CUANDO a mi alma interrogo sobre el ensueño ido

y viene a mí el encanto de aquella buena hora:

entre caras brumosas empañadas de olvido

hay una, que recuerdo cual si la viese ahora.

Fue un nuestro buen amigo; sus miradas errantes

daban a sus pupilas una visión inquieta,

y por sus aficiones todos los estudiantes

llamábanle, con tono desdeñoso, el poeta.

Mientras los camaradas juegan indiferentes,

él solía leerme sus versos inocentes

con voz emocionada y en tono muy formal.

No sé lo que habrá sido de ese buen compañero:

yo que entonces hubiera querido ser torero

sentía por él una compasión fraternal…

X

TARDE de oro en Otoño, cuando aún las nieblas densas

no han vertido en él viento su vaho taciturno,

y en que el sol escarlata, de púrpura el poniente,

donde el viejo Verano quema sus fuegos últimos.

Una campana tañe sobre la paz del llano,

y a nuestro lado pasan en un tropel confuso,

aunados al geórgico llorar de las esquilas,

los eternos rebaños de los ángeles puros.

Otoño, ensueños grises, hojas amarillentas,

árboles que nos muestran sus ramajes desnudos...

Sólo los viejos álamos elevan pensativos

sus cúpulas de plata sobre el azul profundo…

Yo quisiera que mi alma fuera como esta tarde,

y mi pensar se hiciera tan impalpable y mudo

como el humo azulado de algún hogar lejano

que se cierne en la calma solemne del crepúsculo…

ELOGIO DE LAS CAMPANAS

CUANDO en la noche reina la quietud silenciosa,

y hasta es callado el viento que mueve las espigas,

desciende hasta mi alma una voz afectuosa...

Las campanas del pueblo son mis buenas amigas.

Pero hay una entre todas que tiene mis amores,

porque tienen sus sones más infantilidad,

yo la amo más que a todas sus hermanas mayores

y aún más que a las campanas grandes de la ciudad…

Esquilón de la aldea que eres como un hermano

que sabes tantas cosas queridas para mí,

cuando alegre repicas con tu lirismo vano

volteando en la torre travieso y parlanchín.

Y eres como un chicuelo alocado y violento

que aprovecha un descuido para ser decidor,

mientras su madre espera tras un trepidamiento

el golpe del pesado martillo del reloj.

Tu abuela sabidora fue una vieja cigüeña

que sólo te hizo cuentos de los que hacen reír;

por eso, aunque eres viejo, tienes la voz risueña,

y hasta tu son cascado tiene un dejo infantil.

Por lo mismo te he dado mis afectos mejores,

por ingenuo y por fútil en tu sonoridad…

Yo te amo más que a todas tus hermanas mayores

y aún más que a las campanas grandes de la ciudad…

LA VOZ DE LAS CAMPANAS

Su lenguaje es sencillo como su alma que es buena,

para los funerales tienen un triste son,

en Primavera ríen, cantan por Nochebuena,

parece que en los ángelus invitan a la cena

y después nos anuncian la plática serena

tan huecas y tan graves las noches de sermón…

POEMAS DE ASUNTOS VARIOS

A FRANCISCO VILLAESPESA [14]

And in peaceful hour doth cry, kill, kill

Distemp’ring gentle love, in his desire.

SHAKESPEARE

14 Francisco Villaespesa (Laujar de Andarax, 1877 - Madrid, 1936) poeta, dramaturgo y novelista considerado como el promotor inicial y difusor del modernismo español.

CANTO SUBJETIVO

Yo amo el sol en el triunfo de la Naturaleza,

los ensueños heroicos de las eras triunfales

y las tardes de otoño, que tienen la tristeza

de las cosas ingenuamente sentimentales.

El rumor de los élitros y el agua de la fuente

—la eterna letanía de las viejas quimeras—

que con amor, a veces, y otras indiferente,

voy uniendo a mis rudas canciones marineras.

El mar tiene un encanto, para mí, único y fuerte;

su voz es como el eco de cien ecos remotos

donde flotar pudiera, más fuerte que la muerte,

el alma inenarrable de los grandes pilotos...

Alma de los turbiones y del grueso oleaje

que el misterio marino de iniciaciones puebla;

que silba con la lira sonora del cordaje

y calla en el silencio de los días de niebla…

Yo sé de los piratas de homérica osadía,

y aprendí sus historias, más grandes que ninguna,

cuando, viajero en sueños, pasé en su compañía

las noches del Adriático, claras como la luna.

¿Y después? —Fueron brumas y fue un ignoto abismo

de incomprensibles seres y extraña arquitectura;

y ahondando en su misterio y en mi profundo mismo,

divisé el aquilino perfil de la locura…

Él me guió hasta el seno de un raro firmamento:

horizontes al brillo de una imposible aurora,

donde caí; mas, luego, pasó el enervamiento

y olvidé, y olvidando, volvió a tomar mi acento

la serena tersura del agua fluidora…

Como tras la blasfemia viene el remordimiento…

Ellos me redimieron, y así mi fantasía

juzga a todos los hombres de un uniforme modo:

para aquellos que no aman en mi filosofía

tengo el gesto benévolo que lo perdona todo…

Y si veis que mi alma, a menudo, comete

el pecado de ingenua, no os burléis, se concibe:

soy como un buen abuelo que ha robado un juguete

por contentar al niño que en nuestras almas vive…

¿Y el amor? —Fue el más noble de mis cantos añejos:

yo ensalcé de los besos el manantial sonoro,

el cinabrio escarlata de los labios bermejos

y el lunar espectáculo de los cabellos de oro…

Sé que han de ser crueles los venideros días,

porque, en el breve espacio de mis veintidós años,

desbordé del espíritu todas las alegrías

para que en él cupieran todos los desengaños.

Por eso sé ser triste y, en ocasiones, fuerte;

y en medio de mi escudo pondrá mi fe ilusoria:

el hacha de abordaje que sabe de la Muerte

y el bandolín de plata que espera de la Gloria…

LA ESPADA

A SANTOS CHOCANO [15]

Yo he forjado mi acero sobre el yunque sonoro,

al musical redoble del martillo potente;

y he adornado, en mis noches de trabajo paciente,

con líricos emblemas su cazoleta de oro.

Su rica empuñadura vale todo un tesoro,

y su hoja, fina y ágil, pulida y reluciente,

al girar en el aire vertiginosamente,

brilla al sol con la ráfaga fugaz de un meteoro…

Yo quise que en mi verso, como en mi espada, hubiera

románticos ensueños y cánticos triunfales

—la gloria por escudo y el amor por cimera—

como aquellos famosos hidalgos medioevales,

que acoplaban los hilos de una gentil quimera

al épico alarido de las trompas marciales…

15 Santos Chocano (Lima, Perú, 1875 - Santiago, Chile, 1934) fue un destacado poeta peruano.

LA HONDA

A AMADO NERVO [16]

NOCHES de la Naturaleza

hechas de sombra y de grandeza,

todas misterio y emoción;

para ser grande o valeroso

y tener fuerzas de coloso

o tener garras de león…

O débil ser como la espuma

y preferido de la bruma

en los silencios de la luz;

cuando levanta en el espacio,

la media luna de topacio,

su melancólico testuz…

El bosque en sombra es el santuario

donde algún genio milenario

savias eternas descubrió;

la luna plena es un diamante

que lanzó la honda de un gigante

y en la alta noche se clavó…

Y quise ser un sol de plata

o la encantada serenata

del nocherniego ruiseñor,

como la estrella que relumbra

o tener alas de penumbra

como el misterio y el dolor…

Y quise ser como el hondero:

busqué un diamante en el sendero,

mas no lo pude descubrir;

y lo busqué en mi fantasía

y lo encontré: con energía

se alzó mi brazo para herir…

Y una quimera, mi tesoro,

como un relámpago de oro,

mi honda a los aires despidió;

pero no sé lo que fue de ella...

¡Acaso sea alguna estrella

que en el silencio se clavó!

16 Amado Nervo (Tepic, México, 1870 - Montevideo, Uruguay, 1919) poeta y escritor mexicano, perteneciente al movimiento modernista.

SERENATA

UN cantar enamorado

vibra en la alegre floresta;

el parque en luna bañado

está, esta noche de fiesta.

Fiesta de orgullo y quimera

que se celebra en honor

de ser esta la primera

noche de la Primavera,

tan buena para el amor…

Ya los pajes han servido

el vino, ya los bufones

su carcajada han reído;

ya lleno de insinuaciones

está el boscaje florido…

Por las sendas asombradas

de plátanos y laureles

se oyen perdidos rumores:

parejas enamoradas

de doncellas y donceles

van diciendo sus amores.

Y a lo lejos, en la umbría

misteriosa del jardín,

la dulce melancolía

de un amable bandolín

dice una galantería:

—Tiene el Conde tres doncellas

rubias como el sol de mayo,

sus pupilas son estrellas

mensajeras de fortuna;

cada cabello es un rayo

tembloroso de la luna…

Ojos claros, ojos claros, ojos claros;

blanca tez,...

La una es rubia, la otra es rubia, la otra es rubia...

¡Oh, que rubias son las tres!

Calla la voz; a distancia

responde otra dulce voz,

envuelta entre la fragancia

de los jazmines en flor:

—Las doncellas

son las bellas

azucenas del jardín:

y son ellas

las estrellas

que una noche en que la luna se moría

se asomaron a la vida, sonrientes,

evocadas por las notas transparentes

de un violín…

De las quiméricas glosas

callan los dejos sutiles

y se pierden, vagarosas,

las parejas juveniles…

Sólo se escuchan perdidos

rumores en las desiertas

sendas al amor abiertas;

tras los macizos floridos,

algunas risas despiertas

y algunos besos dormidos.

Luego, la voz, a lo lejos,

repite su languidez:

—La una es rubia, la otra es rubia, la otra es rubia...

¡Oh, qué rubias son las tres!

Y el eco leve, sonoro,

lejano, del bandolín:

—Las doncellas

son las bellas

azucenas del jardín…

ROMANCE DE NEMOROSO

ROMANCE de Nemoroso,

vieja historia no sabida,

oyérala yo a un cabrero;

bien veréis, que aquí principia:

Por hacer llorar la flauta

Nemoroso le decían;

como era muy bondadoso

por Nemoroso atendía...

¡Mañana de Primavera,

de abril era mañanita!

Por las riberas de Tajo

su rebaño discurría,

cuando del agua, llorosa

viera salir a una ninfa:

triste llevaba la cara,

de gran pena se dolía.

—¿Qué mal habedes, señora?

Nemoroso la decía.

—Cuitada busco una ajorca

que mis tobillos ceñía

toda de oro es compuesta

y de esmeraldas guarnida;

perdiérala yo esta noche

cuando mi tocado hacía...

—Yo buscaré vuestra ajorca,

Nemoroso respondía.

Ella le miraba atenta;

Nemoroso enrojecía.

Él, buscaba y rebuscaba,

ella, miraba y reía;

y él buscando y ella riendo

se pasaron todo el día…

Cansáranse de este juego,

ya la tarde anochecía;

al ver la primera estrella

el pastor se despedía;

la bella, al verle dispuesto,

de este modo le decía:

—No tengas pena ninguna,

no la tengas, por tu vida,

que la prenda que buscaba

en ti sólo era perdida,

y al encontrármela, dóime,

dóime por muy complacida...

Al oír estas razones

Nemoroso sonreía:

—Muy mal habedes obrado,

mi dueña y señora mía;

si antes hubierais hablado

de otra manera sería,

que aunque soy pastor de ovejas

también sé de galanía…

Cuatro horas se pasaron

platicando, en compañía...

Al finalizar las cuatro,

media noche era venida.

A la claror de la luna

el pastor se despedía;

recogiera su ganado,

por el monte se metía.

Ella en el río se entraba,

por el amor dolorida.

¡La flauta cantaba amores,

llorando en la serranía!

La ninfa, sobre las aguas

suspirando, se dormía...

¡Romance de Nemoroso!

Ya está la historia sabida,

oyérala yo a un cabrero;

bien veréis, que aquí termina…

CRISELEFANTINA

UNGE tu cuerpo virgen con un perfume arménico,

muéstrame de tu carne juvenil el tesoro

y ruede sobre el mármol de tu perfil helénico

la cascada ambarina de tus bucles de oro.

Eres divina, ¡oh reina!, tu carne es nacarina;

y tienen tus contornos olímpicos, los bellos

contornos de una estatua. ¡Oh reina, eres divina,

desnuda, bajo el áureo temblor de tus cabellos!

Nuestro tálamo espera bajo un rosal florido,

donde una leve luna trémulamente irradia

aquel claror tan plácido que iluminara un nido

en un vergel recóndito de la amorosa Arcadia…

También un nido aguarda a los nuevos esposos:

es un tálamo blanco de blancas flores lleno;

de olorosos jazmines y nardos olorosos,

casi tan albos como la albura de tu seno…

Serás reina entre flores, serás la compañera

de las rosas más blancas; la más fragante y pura.

Ya el lecho que te ofrenda la dulce Primavera

suspira por la breve carga de tu Hermosura.

Yo amaré, entre las flores, tu perfume abrileño,

y al verte entre mis brazos, ilusionada y loca,

yo te daré el rimado búcaro de un ensueño

a cambio de las mieles de tu exquisita boca.

El cielo será un palio sobre nuestra fortuna;

un surtidor lejano dirá una serenata,

y al sentirnos dichosos, bajo un rayo de luna,

abrirá nuestras venas un alfiler de plata…

Yo besaré tus labios tierna, cupidamente

—tus senos en mis manos, con languidez opresos—;

su plegaria nocturna suspenderá la fuente

para aprender el ritmo de tus últimos besos.

Un salmo acariciante preludiarán las hojas;

y moriremos viendo cómo las albas flores,

al fluir de la sangre, se van tornando rojas

como el lecho de púrpura de los emperadores…

BODAS ALDEANAS

ZAGALA: de tus labios deja que pruebe

el vino. Hoy que tu cuerpo potente ciño,

quiero que en sus corales tu boca lleve

el calor de los besos de mi cariño…

Gustaré de tu aliento la esencia leve

y sentiré, en tus brazos, ansias de niño

al ver cómo levanta tu seno breve

el azul terciopelo de tu corpiño…

Mi juventud hoy quiere sangre morena;

tras la carne rosada, la tuya es buena…

Lejos de nuestra mente penas y engaños:

al amor y la vida fieles seremos,

y en bien de nuestras nupcias inmolaremos

el más dulce cordero de tu rebaño...

PALINODIA

YO soy aquel buen juglar

que de un pretérito amar

guardó una piadosa herida;

yo soy aquel rimador

que entre el amor y el amor

rimó, cantando, su vida.

Aquel que en su serenata

creyó la luna de plata

y de cristal la laguna;

y, en noche de primavera,

confundió una cabellera

con el oro de la luna.

El que embocó sus destinos

por mentirosos caminos,

ebrio de augustos venenos,

pues creyó que, milagrosas,

eran las mejillas rosas

y eran de nácar los senos.

Aquel que loco de anhelos,

por la rabia de los celos,

se sintió un día cruel;

e hizo, por causarla enojos,

un madrigal a otros ojos

que no eran azules... y él

que era niño y no sabía

sino cuentos de alegría,

mas luego de un triste amor,

sus rimas siguió tañendo,

pero las fue entretejiendo

con historias de dolor…

De aquel buen tiempo pasado

me queda como un legado,

en mi lírico saber:

un ensueño florecido,

un corazón dolorido

y unos ojos de mujer…

Más que los nácares buenos,

hoy me parecen los senos,

las ojeras más brumosas,

las venas más azuladas,

y las mejillas rosadas

más rosadas que las rosas…

RECUERDO DE LA HERMANA

¡HERMANA: tras el tiempo del olvido

que en nuestro alejamiento puso mano,

mi corazón vuela hacia ti, dolido,

en esta prima-noche de verano…

Mi corazón que de ternura lleno

busca el cobijo de tu hogar dichoso

y que añora romántico el sereno

sueño feliz del familiar reposo…

Veo la casa nuestra, tan lejana,

medio borrada en la penumbra quieta

y en el cuadro de luz de la ventana

recortada y en sombra tu silueta.

Tus ojos miran los senderos vanos

que pinta el claro mar bajo la luna

por donde nos partimos los hermanos

cuando salimos a correr fortuna.

Y envuelta en la sutil hora de encanto

que la quietud de los silencios crea

tal vez por ellos rogarás, en tanto

la noche puebla de ánimas la aldea.

Tristes en su orfandad, meditabundas

vagan por los senderos descubiertos;

hazlas entrar, que son las vagabundas

almas de tus ausentes y tus muertos.

Estamos todos: de diversos puntos

llegamos al calor de tus consuelos,

y como antaño nos hallamos juntos

rodeando a tus rubios pequeñuelos.

Y mi alma se siente bien hallada

en este tibio ambiente de delicias,

y en el corro infantil acurrucada

te reclama su parte de caricias.

Te reclama su parte; está a tu lado

el más pequeño y de menor fortuna:

hazle dormir al eco regalado

del lugareño cántico de cuna:

Duerme, niño mío, duerme;

duérmete que viene el coco,

a llevarse a la montaña

los niños que duermen poco…

¡Hermana, hermana! Tu tranquila gloria

fue para mi dolor piedad divina,

y el bálsamo cordial de tu memoria,

para todas mis llagas, medicina…

Que tú y los tuyos son puerto seguro;

y en este andar entre extranjera gente

vuestro recuerdo peculiar, tan puro,

brota en mi alma con rumor de fuente.

Y término de todos mis caminos

veo al final como una luz de oro

perdido entre las copas de los pinos

el ventanal de nuestra casa: y lloro…

POEMAS DEL MAR

A SALVADOR RUEDA

AGUA y cielo, borrascas, muelles abarrotados...

Toda una recia vida procuré troquelar

para ti, en estos bravos poemas impregnados

con los acres olores de las brisas del mar.

Mis rudos marineros de semblantes torrados

y almas casi infantiles, conocen tu cantar;

y en mis amplios velámenes al viento desplegados,

has puesto tú un brochazo del bermellón solar.

Monarca de poetas, alma al amor forjada;

tu solio es una roca de una playa dorada

desde donde el misterio de lo Infinito ves;

y adonde, coronada de espumas seculares,

te lanza como ofrenda este hijo de los mares

la ola de sus estrofas que se rompe a tus pies...

LOS PUERTOS, LOS MARES Y LOS HOMBRES DE MAR

EL MAR ES COMO UN VIEJO CAMARADA DE INFANCIA

a quien estoy unido con un salvaje amor;

yo respiré, de niño, su salobre fragancia

y aún llevo en mis oídos su bárbaro fragor.

Yo amo a mi puerto, en donde cien raros pabellones

desdoblan en el aire sus insignias navieras,

y se juntan las parlas de todas las naciones

con la policromía de todas las banderas.

El puerto adonde arriban cual monstruos jadeantes,

desde los más lejanos confines de la tierra,

las pacíficas moles de los buques mercantes

y las férreas corazas de los navíos de guerra.

Y amo estos barcos sucios de grasientos paveses,

de tiznadas cubiertas y herrumbrosos metales,

a cuyo bordo vienen marinos genoveses

de morenos semblantes y ojos meridionales.

Y a esos pobres pataches, tristes, desmantelados,

de podridas maderas y agrietado pañol;

más viejos que estos lobos que en un huacal sentados,

al soco de los fardos, están tomando el sol.

Y en tanto humean sus pipas, contemplan las viajeras

naves, que hunden sus torsos de hierro en la bahía,

y relatan antiguas andanzas marineras

en las que acaso fueron los héroes un día:

Gavieros atrevidos y patrones expertos

que en la noche sondaron los más distantes lares,

que se han tambaleado sobre todos los puertos

y han escuchado el viento sobre todos los mares…

Y oyeron de las olas los rudos alborotos

golpear la cubierta con recia algarabía,

entre los crujimientos de los mástiles rotos

y las imprecaciones de la marinería.

Y luego, cuando el barco navegaba inseguro,

y era la noche negra como un ceñudo arcano,

miraron, en el fondo del horizonte oscuro,

aparecer la luna como un fanal lejano…

¡Oh gigante epopeya! ¡Gloriosos navegantes

que a la sombra vencisteis y a la borrasca fiera,

gentes de recios músculos, corazones gigantes;

yo quisiera que mi alma como las vuestras fuera!

Y quisiera ir a bordo de esos grandes navíos,

de contados enormes y estupendo avanzar,

que dejan en las nubes sus penachos sombríos

y una estela solemne sobre el azul del mar.

Y el timonel sería de esa griega corbeta

que hincha sus velas grises en el ambiente azul;

o el capitán noruego del bergantín-goleta

que zarpó esta mañana con rumbo a Liverpool…

¡Hombres de mar, yo os amo! Y, con el alma entera,

del muelle os gritaría al veros embarcar:

¡Dejadme ir con vosotros de grumete siquiera,

yo cual vosotros quiero ser un Lobo de Mar!

I

PUERTO de Gran Canaria sobre el sonoro Atlántico,

con sus faroles rojos en la noche calina,

y el disco de la luna bajo el azul romántico

rielando en la movible serenidad marina...

Silencio de los muelles en la paz bochornosa,

lento compás de remos en el confín perdido,

y el leve chapoteo del agua verdinosa

lamiendo los sillares del malecón dormido…

Fingen, en la penumbra, fosfóricos trenzados

las mortecinas luces de los barcos anclados,

brillando entre las ondas muertas de la bahía;

y de pronto, rasgando la calma, sosegado,

un cantar marinero, monótono y cansado,

vierte en la noche el dejo de su melancolía…

II

LA taberna del muelle tiene mis atracciones

en esta silenciosa hora crepuscular:

yo amo los juramentos de las conversaciones

y el humo de las pipas de los hombres de mar.

Es tarde de domingo: esta sencilla gente

la fiesta del descanso tradicional celebra;

son viejos marineros que apuran lentamente,

pensativos y graves, sus copas de ginebra.

Uno muy viejo cuenta su historia: de grumete

hizo su primer viaje el ano treinta y siete,

en un bricbarca blanco, fletado en Singapoore…

Y, contemplando el humo, relata conmovido

un cuento de piratas, de fijo acaecido

en las lejanas costas de América del Sur…

III

Y volvieron, al cabo, las febricientes horas;

el sol vertió su lumbre sobre la pleamar,

y resonó el aullido de las locomotoras

y el adiós de los buques, dispuestos a zarpar.

Jadean, chirriantes, en el trajín creciente,

las poderosas grúas; y a remolque, tardías,

las disformes barcazas, andan pesadamente

con los hinchados vientres llenos de mercancías.

Nos saluda, a lo lejos, el blancor de una vela,

las hélices revuelven su luminosa estela;

y entre el sol de la tarde y el humo del carbón,

la blanca arboladura de un bergantín latino,

se aleja, lentamente, por el confín marino

como un jirón de bruma, sobre el azul plafón…

IV

ESTA noche, la lluvia, pertinaz ha caído,

desgranando en el muelle su crepitar eterno,

y el encharcado puerto se sumergió aterido

en la intensa negrura de las noches de invierno.

En la playa, confusa, rezonga la marea,

las olas acrecientan en el turbión su brío,

y hasta el medroso faro que lejos parpadea,

se acurruca en la niebla tiritando de frío…

Noche en que nos asaltan pavorosos presagios

y tememos por todos los posibles naufragios,

al brillar un relámpago tras la extensión sombría;

y en que, al través del viento clamoroso, resuena,

ahogada por la bruma, la voz de una sirena

como un desesperado lamento de agonía…

V

LLEGARON invadiendo las horas vespertinas;

el humo, denso y negro, mancó el azul del mar,

y el agrio resoplido de sus roncas bocinas

resonó en el silencio de la puesta solar.

Hombres de ojos de ópalo y de fuerzas titánicas

que arriban de países donde no luce el sol;

acaso de las nieblas de las islas británicas

o de las cenicientas radas de Nueva York…

Esta tarde, borrachos, con caminar incierto,

en desmanados grupos se dirigen al puerto,

entonando el God save, con ritmo desigual…

Y en un ¡Hurrah! prorrumpen con voz estentorosa

al ver, sobre los mástiles, ondear victoriosa

la púrpura violenta del Pabellón Royal…

VI

MARINOS de los fiordos, de enigmático porte,

que llevan en lo pálido de sus semblantes bravos

toda el alma serena de las nieves del Norte

y el frío de los quietos mares escandinavos.

En un invierno, acaso, por los hielos cautivos,

en el vasto silencio de las noches glaciales,

sus apagados ojos miraron, pensativos,

surgir las luminosas auroras boreales…

Yo vi vuestros navíos arribar en la bruma;

el mascarón de proa brotaba de la espuma

con la solemne pompa de una diosa del mar;

y los atarazados velámenes severos

eran para el ensueño cual témpanos viajeros

venidos del misterio de la noche polar…

VII

ESTA vieja fragata, ducha navegadora,

que luce en nuestro puerto su aparejo cansino

y, bajo el botalón, enristrando la prora,

policromado en roble, un caballo marino…

Esta vieja fragata portuguesa, en la rada

reposa su ventruda vejez de cachalote;

navegó tantos años y está tan averiada,

que es un puro milagro que se mantenga a flote…

Acaso —¡pobre nave!— recuerde en su porfía

la irreflexiva pompa con que un lejano día

zarpó del astillero, velívola y sonora;

y en este puerto extraño, de pesadumbres llena

hoy, valetudinaria, sobre estribor se escora

buscando el tibio halago del sol en la carena…

VIII

ESTA vieja fragata tiene sobre el sollado

un fanal primoroso con una imagen linda;

y en la popa, en barrocos caracteres grabado,

sobre el Lisboa clásico, un dulce nombre: Olinda…

Como es de mucho porte y es cara la estadía

alija el cargamento con profusión liviana:

llegó anteayer de Porto, filando el mediodía,

y hacia el Cabo de Hornos ha de salir mañana…

¡Con qué desenvoltura ceñía la ribera!

Y era tan femenina, y era tan marinera,

entrando, a todo trapo, bajo el sol cenital,

que se creyera al verla, velívola y sonora,

una nao almirante que torna vencedora

de la insigne epopeya de un combate naval…

IX

HOY es la botadura del barco nuevo: Luisa-

María.—LAS PALMAS: lo han bautizado ayer;

su aparejo gallardo sabrá correr la brisa.

¡Por San Telmo, que es digno de un nombre de mujer!

Es blanco y muy ligero, de corto tonelaje

para darle más alas a su velocidad;

directo a las Antillas hará su primer viaje

al mando del más grande patrón de la ciudad.

¡Buen piloto!, valiente, sesenta años al cuento

de la mar; diez naufragios, y, como complemento,

alma de navegante procelosa y bravía.

No hay temor por su barco; saben sus compañeros

que antes de abandonarle, con él perecería:

que así han obrado siempre los buenos marineros…

X

ES todo un viejo lobo: con sus grises pupilas,

las maneras calmosas y la tez bronceada.

Solemos vagar juntos en las tardes tranquilas;

yo le estimo, él me llama su joven camarada…

Está bien orgulloso de su pasado inquieto;

ama las noches tibias y los días de sol;

y entre otras grandes cosas dignas de su respeto,

es una, la más alta, ser súbdito español.

En tanto el mar se estrella contra las rocas duras,

él gusta referirme curiosas aventuras

de cuando fue soldado de la Marina Real;

de aquel famoso tiempo guarda como regalo,

la invalidez honrosa de su pierna de palo

y su cruz pensionada del Mérito Naval…

XI

FRENTE a Los Arenales hay un buque encallado...

El arribar sin práctico fue grave desacierto;

al entrar, por la noche, tomó, desorientado,

las luces de la costa por el fanal del Puerto.

Funesto fue el engaño; la arremetida, fiera;

tratar del salvamento, esperanzas fallidas:

tiene la enorme proa clavada en la escollera

y la hélice en el aire con las aspas hendidas.

Nadie acierta a explicarse las causas del siniestro:

el capitán John Duncan, viejo marino diestro,

ha su veintena de años que hace la travesía.…

¡Qué horror! Alguien afirma que el míster John famoso,

ama las veleidades del whisky espirituoso…

¡En el puente han hallado su garrafa, vacía!

XII

NOCHE pasada a bordo, en la quietud del puerto.

Ahora mismo amanece: la claridad escasa

va invadiendo los fardos del espigón desierto;

se oye el son fugitivo de una barca que pasa…

Frescor acariciante de la brisa marina,

muelles que se despiertan; apagados rumores

de velas que trapean en la paz matutina,

y lejanos silbidos de los remolcadores…

Alguna voz de mando que llega, amortiguada,

carruajes que se alejan entre la madrugada

y la franja de púrpura del sol que va a nacer;

mientras en los albores de la ciudad, humea

la torre de ladrillo de alguna chimenea,

como un borrón vertido sobre el amanecer…

Santa Cruz de Tenerife.

XIII

NAVEGAMOS rodeados de una intensa tiniebla:

no hay un astro que anime la negra lontananza;

y nos da el buque, en medio de la noche de niebla,

la sensación de un monstruo que trepida y avanza.

Baten las olas lentas su canción marinera,

el piloto pasea, silencioso, en el puente;

y un centinela, a popa, junto al asta-bandera,

apoyado en la borda, fuma tranquilamente…

Tiene un no se qué indómito su mirada perdida,

el resplandor rojizo de su pipa encendida

en la toldilla a oscuras pone un candente broche:

y al mirar su silueta de rudo aventurero,

sueña que viaja a bordo de algún barco negrero,

nuestra alma, que es gemela del alma de esta noche…

XIV

VAMOS llegando en medio de un poniente dorado;

el Océano brilla como una intensa llama,

y poco a poco, lenta, la noche se derrama

en la paz infinita del puerto abandonado.

Nada perturba el seno de esta melancolía;

sólo un falucho cuelga su velamen cansado,

y hay tal desesperanza en el aire pesado

que hasta el viento parece que ha muerto en la bahía…

Entramos lentamente; a nuestro lado quedan

algunas lonas blancas, que en la noche remedan

aves de mar que emprenden una medrosa huída;

y a lo lejos, en medio de la desierta rada,

del fondo de la noche, como un soplo de vida,

va surgiendo la blanca ciudad, iluminada…

Puerto de Cádiz.

XV

¡OH ,el puerto muerto! Lleno de una ancestral pereza,

arrullado al murmullo de un ensueño ilusorio,

que aún guarda un visionario perfume de grandeza

sepulto entre las ruinas de su pasado emporio…

Estas ondas, antaño florecidas de estelas,

hoy murmuran apenas un quejumbroso halago

añorando la pompa de las hinchadas velas

y las gloriosas naves de Atenas y Cartago…

La ciudad, a lo lejos, a su sopor se entrega;

sólo en las tardes tristes, cuando el ocaso llega

y el sol poniente incendia los vesperales oros,

reclinada en sus fueros, majestuosa, espía

la vuelta de los viejos galeones, que un día

llegaban de las Indias cargados de tesoros…

Cádiz, 1908.

XVI

PUERTO desconocido, desde donde partimos

esta noche, llevándonos el corazón opreso;

cuando estamos a bordo, y en el alma sentimos

brotar la melancólica ternura del regreso…

Silencio; tras los mástiles la luna, pensativa,

en las inquietas ondas su plenitud dilata;

y en el cielo invadido por la pereza estiva,

las estrellas fulguran como clavos de plata…

¡Oh, sentirnos tan solos esta noche infinita,

cuando, acaso, un suspiro de nuestra fe marchita

va a unirse al encantado rumor del oleaje!…

Y emprender, agobiados, la penosa partida

sin que un blanco pañuelo nos dé la despedida

ni haya una voz amiga que nos grite: ¡buen viaje!

Lisboa.

FINAL

YO fui el bravo piloto de mi bajel de ensueño;

argonauta ilusorio de un país presentido,

de alguna isla dorada de quimera o de sueño

oculta entre las sombras de lo desconocido…

Acaso un cargamento magnífico encerraba

en su cala mi barco, ni pregunté siquiera;

absorta mi pupila las tinieblas sondaba

y hasta hube de olvidarme de clavar la bandera…

Y llegó el viento Norte, desapacible y rudo;

el vigoroso esfuerzo de mi brazo desnudo

logró tener un punto la fuerza del turbión;

para lograr el triunfo luché desesperado,

y cuando ya mi brazo desfallecía, cansado,

una mano, en la noche, me arrebató el timón…

LAS ROSAS DE HÉRCULES II

LIBRO SEGUNDO

PRELUDIO

DE MÍ MISMO

MUSA: Por el sendero florecido

vuelvo a buscarte al íntimo paraje;

para ti, en desagravio de mi olvido,

tímido portador, traigo un mensaje.

Él te dirá mi vuelta a tu reposo

con ardimiento nuevo y nueva hornada;

y el cálido entusiasmo, y el miedoso

temor de hallarte esquiva a mi llamada.

Te dirá que el espíritu apocado

quiere volver a ser lo que fue un día;

para labor de tu mansión, criado,

a prestar servidumbre en tu alquería.

Que arrepentido ya, busca anhelante,

bajo tu protección mejor empleo;

que el pasado vagar no fue bastante

a colmar la medida del deseo...

Me puso en derrotero el oleaje;

más que un alejamiento fue una huida;

no hubo en la expedición del largo viaje

ni la ternura de una despedida.

Iluminado de rubor interno,

me da vergüenza de la acción liviana

y vuelvo a ti, como al hogar paterno

el hijo en la parábola cristiana…

Por exóticos lares atraído

me figuré en morada deleitosa.

Mi espíritu en pereza adormecido

era como una abeja silenciosa.

Enervado de pólenes florales

caza le dieron en floresta ajena;

se arregostó a la miel de otros panales

y el camino olvidó de su colmena.

Hoy que del vuelo indagador retorna

llora el afán que trajo la mudanza

y al buen trabajo, abandonado, torna

trémulo de inquietud y de esperanza…

Y ensancha de emoción al pecho ardido

la alegría del acto recobrado:

¡Dulce es la posesión del bien perdido,

cuando se daba por perdido, hallado!

¡Oh pensamiento mío aventurero!

¿Por qué estás, di, tan temeroso y mudo?

Tal un amante que al querer primero

vuelve otra vez, de otros cariños viudo.

¡Oh ensueño mío, servidor de antaño!

Tu antiguo brío a la ocasión apresta,

y sírveme leal y bien: hogaño

mi casa inmaterial está de fiesta…

Ponle la vestimenta más lujosa,

que hay huéspedes que vienen de jornada

y he de ofrecerla limpia y olorosa

como para mis bodas arreglada.

Pon brezo perfumado en la glorieta

y pámpanos de vid en los umbrales:

¡El hada inspiradora y el poeta

celebran unos nuevos esponsales!

¡Repican las campanas interiores!

¡Tiembla mi alma en tanto ardor confusa!

¡Sea esta gran renovación de amores

rehén de paz entre nosotros, Musa!

LOS HIMNOS FERVOROSOS

A Enrique Díez Canedo

CANTO EN LOOR DE LAS BANDERAS ALIADAS

BAJO el trueno brutal de la guerra,

bajo el miedo y el hambre y el odio que agobian la tierra,

el poeta se dispone a cantar.

Y su voz temblorosa quiere hacerse vibrante y humana

sobre el magno dolor de la suerte,

ante el hosco segar de la muerte,

tirana

de los aires, la tierra y el mar.

Los tonos reposados

han de fundirse en épico denuedo

y han de ser sus acentos hondos y apasionados.

Sus palabras proclaman una opinión y un credo,

y ante sus ojos arden los colores aliados.

¡Cuatro gloriosas castas forman la nueva Casta;

y estrechamente unidas, hacia la nueva Era

van las cuatro banderas en una sola asta

como si fuesen una y universal bandera!

¡Neptúneos Britanos de audacia sobrehumana!

¡Galos maravillosos de la Francia del lis!

¡Ínclitas Democracias de la urbe americana

e Italos que en las ubres de la loba romana

mamareis de la leche genitriz!

¡Graves, nobles, austeros!

Supremamente dignos, soberbiamente fieros.

Por el honor amigos, por la idea entrañable;

por la familia y el hogar, fervientes;

en actitud de dioses combatientes

ante la expectación innumerable…

¡Innumerables gentes que vuestro triunfo ansían!

¡Innumerables pechos que en vuestros brazos fían!

¡Innumerables ojos que esperan ver surgir,

tras la purpúrea noche, el blanco sol naciente,

libre y resplandeciente,

que ha de alumbrar la eterna fiesta del porvenir!

Y el poeta, con paso seguro,

incorpora su espíritu puro

a esta ardiente y humana ascensión;

y al común ideal, palpitante,

vehemente y anhelante,

ofrece en holocausto su propio corazón.

¡Oh cuádruple esperanza!

Un entusiasmo mutuo y una mutua confianza

en el Triunfo, que es prenda de una dicha eficaz.

¡No será la paloma la que porte la ofrenda pacífica!

¡No será la paloma! ¡Será el Águila Heroica y magnífica

la que traiga, en sus garras, los olivos de paz!

Sobre el trueno de espanto que aterra,

sobre el odio y el hambre y la muerte que agobian la tierra,

sobre el magno dolor de la guerra,

el poeta se ha atrevido a soñar.

¡Y vio cómo surgía de un oriente de gloria,

flamígera y eterna, la olímpica Victoria,

las dos alas abiertas sobre la Humanidad!

1917

BRITANIA MÁXIMA

DIEU ET MON DROIT

UN clamor que viene de las sempiternas nébulas del Norte,

donde un sol de gloria vierte floreciente simbólicos dardos:

tropel proceloso de una fascinante bárbara cohorte

que lleva en su escudo la heroica divisa de los tres leopardos.

Nuevo sol que alumbra con sus duros rayos cien generaciones,

y ve en el misterio del tiempo como una floración extraña,

del antiguo culto surgir las modernas civilizaciones,

al golpe rotundo del cetro glorioso de la Gran Bretaña.

Los doctos varones de Oxford antaño prestáronte ayuda,

y mientras tus hijos te daban por base sus hombros gigantes,

fervorosamente, bajo las arcadas de Westminster muda,

pedían el logro de tus altos fines los reyes orantes.

Fue un día en que el viento tronaba los mares con sus bataholas,

aquel en que viste quedar la tormenta de tu aliento esclava,

cuando se encontraron sobre el lomo henchido de las verdes olas

—odio contra odio— Felipe el sombrío e Isabel la brava.

Shakespeare a tus plantas en hora solemne ciñera el coturno;

Milton en la noche llora las nostalgias de un cielo perdido;

y envuelto en las sombras, Oliverio Cronwell pasa taciturno

como si le hablara la musa de Lady Macbeth al oído.

Y en un regio parque, sobre un fulgurante plafón de verdura,

la noble silueta de Lord Byron fuerte; el divino bardo,

digno cuatro veces de llevar sangrando sobre la armadura

la cruz escarlata de los Capitanes del Primer Ricardo.

Tus hombres de entonces sobre el mar trazaron las rutas primeras,

hincharon sus lonas con el vasto orgullo de olímpicas aves,

y bajo el asombro zodiacal, flotantes las rojas banderas,

como una bandada de monstruos marinos pasaron tus naves.

Y otra vez, dejando las ondas salobres del sonoro piélago,

vibrantes los pechos donde el triunfo enciende sus sacros furores,

al son de clarines, cruzaron las puertas del gran Archipiélago,

manchadas las armas en sangre caudilla, pero vencedores.

Sonoras las marchas llenaban los aires con su algarabía;

el sol incendiaba los enguirnaldados pendones de guerra,

donde entre entusiasmos y entre aclamaciones la turba leía,

bajo un resonante temblor de campanas, un «¡Hurra Inglaterra!»…

¡Son ellos, los bravos! Las fuertes columnas del sajón criterio,

los que presenciaron, ardientes las almas en fuegos patriotas,

el postrer flameo de los estandartes del vencido Imperio

y el ronco alarido que al caer lanzaron las águilas rotas.

Hoy, en el transcurso de la paz, tus fastos descansan rendidos;

plegadas las alas reposan un punto las nobles victorias,

mientras los caudillos en sus guanteletes sostienen ardidos

los áureos hachones que alumbran perennes tus máximas glorias.

Y en tanto renuevas con épico alarde tu esfuerzo fecundo,

para la gran Era se aprestan marciales tus fuertes soldados;

los gestos de estatua de tus marineros recorren el mundo,

e imponen silencio con fiero prestigio tus acorazados.

Bajo ellos florecen y duermen tranquilas tus viejas ciudades;

bajo ellos al tiempo se impone imperioso tu orgullo civil;

a su sombra ¡oh libre! —que la fuerza es madre de las libertades—

en Londres los muelles de hierro desatan su ardor mercantil.

¡Britania! ¡Britania! Mientras tus ensueños de ambición perfilas

tus hijos laboran la nueva simiente de fruto inmortal,

y en la planetaria redondez clavadas las hoscas pupilas

miran ensancharse de Oriente a Occidente tu acción colonial.

¡Y bien! es tu lema, el propio que un día mi España ostentara:

«Reina de los mundos, sobre cuyos pueblos no se oculta el sol...»

¡Salve, oh vieja patria guerrera y artista, Britania preclara!

¡Salve, raza nueva, temible heredera del brazo español!…

1909

ELEGÍA DE LAS CIUDADES BOMBARDEADAS

A TOMÁS GÓMEZ BOSCH

Gravita en torno al espectral paisaje

una inverniza claridad muriente:

bajo la lenta majestad del orto

surge el fracaso.

Son las ciudades de la guerra, heridas

en un terrible y militar encono;

torvas siluetas fantasmales trazan

sobre la niebla.

¡Villas del Norte, hasta el ayer ruidosas,

ebrias del oro de sus claros vinos!

Hoy sólo otorgan el prestigio augusto

de lo pasado.

Mas no hay pasado en sus bastiones rígidos

ni en sus sillares la labor aquella

—tan femenil— con que las buenas Horas

bordan las ruinas…

Más generoso que el cañón, el Tiempo,

y más artista, en el legado antiguo

colgó el misterio, e hizo en las junturas

crecer la hierba…

Ahora, en el tedio polvoroso hundidas,

sus inquietantes equilibrios guardan;

acribilladas, humeantes, vivas

de horror moderno:

las altas casas, vecinal albergue,

—rotos los muros, los tabiques rotos—

en el dolor, ennegrecidas muestran

sus interiores.

Los dulces muebles familiares, aptos

para el diario menester pacífico,

humildemente, su miseria asoman

por los escombros.

¡Ansias secretas del hogar violadas!

¡Minas de amor o de piedad deshechas!

¡Todo un ensueño peculiar quebrado

súbitamente!

Hablan las ruinas: «—La fatal Discordia

»de hermano a hermano concitó las iras.

»Sobre esta bruta pesadilla enorme

»pasó la Guerra.

«¡Huid, nacidos! La sevicia humana

»muestra sus dientes al botín espléndido.

»Los negros potros del terror relinchan

»encabritados.

»Asid las crines que el espanto eriza

»y hacia otras zonas cabalgad ligeros.

»Donde no asista la señal del hombre

»plantad la tienda.,.»

Callan... Y al pronto, la explosión temida

su claudicante trabazón remueve:

tras la voluble polvareda mírase

todo cambiado.

Y el bardo aleja con temor los ojos

del lamentable panorama y llora

—¡villas del norte de la dulce Francia!—

vuestra elegía…

ODA A LAS GLORIAS DE DON JUAN DE AUSTRIA

FUIT HOMO MISSUS A DEO,

CUI NOMEN ERAT JOHANNES.

TAL fue el resumen que, como ejemplo de altas jornadas,

se dio a los hombres para recuerdo de tus conquistas;

y así tres razas para tu empeño coaligadas

te saludaron con las palabras evangelistas.

Por vanagloria del magno triunfo imperecedero

Marte y Neptuno se congraciaron en tu aventura:

Mano de Numen fue la que entonces filó tu acero

y esmaltó en oro los hipocampos de tu armadura.

¡Sol de Corinto! Tus resplandores su frente ornaron;

la isla Trinacria viera el ilustre vuelo aquilino

cuando a su orden trescientas gavias se desplegaron

obscureciendo la azul llanura del Mar Latino.

¡En marcha! Y lentos, cabeceando, pasan flotantes

nobles escudos, doradas proas, recias amuras,

bajo un revuelo de gallardetes altisonantes,

suntuoso ornato de las soberbias arboladuras.

¡Son las de Roma! Sus vigorosas leyes severas

al sol pregonan los orgullosos fastos papales:

bordadas llevan en el jacinto de las banderas

la Tiara augusta sobre las Llaves pontificales…

¡Son las Duxarias! En sus carenas de ébano y plata

las venecianas pompas cimentan su gloria pública:

el aire signan con su estridente triunfo escarlata

los pabellones galardonados de la República…

¡Son las del César! Mástiles llenos de gonfalones

donde Felipe grabó la empresa de maravillas:

cabe el severo color morado de los pendones

el columnario «plus ultra», emblema de las Castillas…

¡Para tres Flotas, tres Capitanes! Y a su gobierno,

Marco Colonna, de quien las famas guardan memoria;

el Marqués bravo, de los Bazanes orgullo eterno,

y el condotiero, pavor de mares, Andrea Doria…

Y en la alta nao, que a todas vence por su apariencia

y el estandarte de la Gran Liga tremola ufana,

Tú, que al donarle la aristocracia de tu presencia,

sólo por eso, nombrada fuera «La Capitana»…

Llegó la noche. Tu alma, abarcando futuras huellas,

glorías sonaba sobre el alcázar donde arrogante

vio tu silueta la muchedumbre de las estrellas:

¡tal vez prendadas de la belleza del Almirante!

Ellas sirvieron de luminares a tu fortuna;

mientras, solemne, la vía láctea de blancos velos

era la estela de un gran navío, del que la luna

—áncora rota— fue abandonada sobre los cielos.

Y en la alta noche, cuando en el sueño todo callaba

—único digno de ser consorte de tus acciones—,

otro soldado que era poeta, también dejaba

viajar su ensueño por las doradas constelaciones…

Amanecía: tras el misterio de las neblinas

se vio a lo lejos la poderosa flota sultana

como un pasmado volar de ingentes aves marinas,

partiendo en plata la raya de oro de la mañana…

¡Son las Turquescas! Bajo la libre racha sonora,

sus recias quillas la mar dividen de orgullo plenas:

son como alfanjes resplandecientes bajo la aurora,

las medias-lunas en el remate de las entenas…

Se acercan... Fieras para el combate se alzan las manos.

¡La alta epopeya dará al triunfante palma completa!

¡Santiago el Grande guía la rabia de los cristianos,

y en el coraje del otomano ludia el Profeta!

Y frente a frente para el supremo trance violento,

la artillería retumbó torva su voz salvaje,

y el mar fue sangre, y el cielo incendio, y horror el viento

que unió las jarcias para la furia del abordaje.

Y en el momento de más fiereza de la jornada,

¡florón invicto sólo guardado para tus glorias!,

las enemigas naves se hundieron bajo tu espada,

que era en tu mano la del Arcángel de las Victorias…

¡Don Juan de Audria! ¡Sol de caudillos! Hispania avara

de ti recibe su más sonora pompa guerrera:

tu heroico nombre, cuya grandeza Carlos legara

para decoro de la alta popa de una galera…

¡Yo al Mar invoco para estas honras a sus derechos,

y obscuro hijo de aquel Imperio que hoy se derrumba,

un ditirambo pone mi alma sobre sus Hechos,

y un estandarte negro, mi mano, sobre su Tumba!

CANTO CONMEMORATIVO

11 DE NOVIEMBRE DE 1918

¡VICTORIA!

La palabra flamígera,

plena de trascendentales renuevos,

ha resonado insólita:

voz juzgadora de los tiempos nuevos...

Magnífica de gloria,

vibrando hasta el cimiento soterrado,

con eléctrico grito

al espacio infinito

la gran torre metálica de París, la ha lanzado.

Estremecido el éter, recoge las vibrantes

palpitaciones, giran los átomos radiantes

y en círculos celéricos su ondulación extienden;

las antenas enhiestas de tierra y mar las prenden

y en medio de la intensa pesadilla macabra

cae, poblando el aire de imperativos nodos,

sobre los pueblos todos

y en todos los idiomas, la divina palabra…

¡La Paz, la Paz...! La expectación ansiosa

se resuelve en un júbilo ferviente;

la humanidad dichosa

toma su faz al repentino oriente.

La idea arde impetuosa

del entusiasmo en la sagrada pira

y desopreso de la angustia ambiente,

libre, el pulmón universal respira…

Es la vida que vuelve por su cauce extinguido

purificada y nueva de un robusto poder;

liberta la cadena del eslabón hendido,

el mañana se enlaza, feliz, con el ayer...

Viejas actividades renuevan su confianza,

modalidades nuevas preparan sus baluartes

y como una humareda de triunfo y de esperanza

al cielo puro elevan su incienso azul las artes…

Las vulcánicas forjas y talleres babélicos

que acaparó Mavorte para sus fines bélicos

tornan a sus fueros pacíficos

y adáptanse a las nuevas circunstancias

para rendir mayores ganancias

por más modernos y por más prolíficos.

La misma tierra con sangre transfusa

será más productiva y feraz

y se verá engalanada y profusa

por su hija predilecta: La Paz.

¿Quién operó el milagro? ¿Do está el brazo fornido

que detuvo la maza de Thor enfurecido?

Mirad hacia la Europa occidental:

ved las cuatro banderas de mi canto

retorcer sus colores en este día santo

de escalofrío universal.

Ved, a su augusta sombra, los emblemas bravíos:

el britano unicornio de reposados bríos

asaeta el ambiente con su dardo heridor,

y aterrizando, síntesis de las proezas galas,

copia el gallo simbólico, a quien nacieron alas

aquilinas, la pauta de un Bleriot vencedor.

Erguida la ancha cresta, sangriento airón de raza,

al Septentrión asesta su clarinazo duro,

mientras la mano ilusa de Woodrow Wilson traza

las líneas generales del planeta futuro.

Y saluda a la estirpe de Rómulo preclara

que mira tras diez lustros de nacional congoja

hecho carne el empeño de ambición que animara

el perínclito abuelo de la camisa roja…

Y también a los pueblos de liberal entraña

que débiles o víctimas de un numen impropicio

aportaron su grano de arena a la montaña

y sus pechos mejores al cruento sacrificio.

El sol cobija a todos bajo su inmensa clámide;

y como ayer Belona temeraria y hostil,

hoy decora Minerva la emocional pirámide

trocada la armadura por la toga civil…

ENVÍO

Y el poeta ignorado que siguió la contienda

y consagró su espíritu como votiva ofrenda

por las armas amigas en la pugna tenaz,

mira al fin, fascinado por su lumbre radiosa,

cómo integran conjuntas la unidad armoniosa

de un insigne trofeo: La Victoria y la Paz.

Y muy hijo en un todo de la etapa naciente,

viendo el Cénit futuro tras la Aurora presente,

se descubre en un rapto de entusiasmo y de fe;

y saluda a los héroes de la hazaña inaudita

con el himno y la lengua de la Francia infinita:

le jour de gloire est arrivé!

ODA AL ATLÁNTICO

A RAFAEL CABRERA

I

EL MAR: EL GRAN AMIGO DE MIS SUEÑOS, EL FUERTE

titán de hombros cerúleos e imponderable encanto:

En esta hora, la hora más noble de mi suerte,

vuelve a henchir mis pulmones y a enardecer mi canto...

El alma en carne viva, va hacia ti, mar augusto,

¡Atlántico sonoro! Con ánimo robusto,

quiere hoy mi voz de nuevo solemnizar tu brío.

Sedme, Musas, propicias al logro de mi empeño:

¡Mar azul de mi Patria, mar de Ensueño,

mar de mi Infancia y de mi Juventud... mar Mío!

II

ERA el mar silencioso...

Diríase embriagado de olímpico reposo,

prisionero en el círculo que el horizonte cierra.

El viento no ondulaba la bruñida planicie

y era su superficie

como un cristal inmenso afianzado en la tierra.

En lucha las enormes y opuestas energías,

las potencias caóticas, sustentaban bravías

el equilibrio etéreo

—a la estática adicto y al Aquilón reacio—

en un inmensurable atletismo de espacio:

lo infinito del agua y el infinito aéreo…

III

ASÍ pasaron cientos de centurias iguales,

soledad y misterio... Las potencias rivales

sin abdicar un punto, mantenían su puerto

con su actitud de siglos y su forzado gesto.

Mas, de pronto, una noche claudican los puntales;

se anuncian cosas nuevas y sobrenaturales.

Primero es un menguado claror alucinante.

Ronco rumor distante

se acerca presuroso por el azul sereno;

un diamante de fuego raya el éter, un trueno

repercute en la clara concavidad de un monte

de la tierra cercana... y en el brutal desgarro

de una nube, aparece, llenando el horizonte

—áureo de prestigios— Poseidón, en su carro…

IV

ES una inmensa concha de vividos fulgores;

cuajó el marismo en ella la esencia de sus sales

y en sus vidriadas minas quebraron sus colores

las siete iridiscentes lumbreras espectrales.

Incrustan sus costados marinos atributos

—nautilos y medusas de nacaradas venas—

y uncidos a su lanza, cuatro piafantes brutos

con alas de pegasos y colas de sirenas.

Vedlos: ¡cómo engallardan las cabezas cornígeras!

Ensartadas de perlas vuelan las recias crines,

y entre sus finas patas, para el galope alígeras,

funambulescamente, rebotan los delfines...

El agua que inundara los flancos andarines

chorrea en cataratas por el pelo luciente.

¡Oh, cuán abiertamente

se encabritan y emprenden la carrera, fogosos,

los ijares enjutos, los belfos espumosos,

al sentir en las ancas las puntas del tridente...!

V

Y en medio, el Dios. Sereno,

en su arrogante senectud longeva,

respira a pulmón pleno

la salada ambrosía que su vigor renueva.

Mira su vasto imperio, su olímpico legado

—sin sendas, sin fronteras, sin límites caducos—;

y el viento que a su marcha despierta inusitado,

le arrebata en sus vuelos el manto constelado,

la cabellera de algas y la barba de fucos...

Tiende sobre las ondas su cetro soberano;

con apretada mano,

su pulso duro rige la cuadriga tonante

que despide en su rapto fugaces aureolas

o se envuelve en rizadas espumas de diamante…

¡Así miró el Océano sus primitivas olas!

VI

QUEDÓ el hechizo roto: las aguas se curvaron

flexiblemente, y raudas, en amoroso allego,

por toda la llanura gloriosa se buscaron

con langor de caricia y agilidad de juego.

Llenó un rumor vehemente los ámbitos difusos;

los gérmenes profusos

a actividad trajeron sus faces vibratorias

y describieron, plenos de estímulos vitales,

maravillosos peces, sinuosas trayectorias

moviendo apresurados sus aletas caudales.

Y el impulso fecundo se transmitió uniforme:

aves de aliento enorme

rasgaron los espacios con repentino vuelo,

y a lo lejos, tocados de súbitos ardores,

tropeles de gigantes cetáceos en celo,

lanzaban imponentes hasta horadar el cielo,

con ímpetu de tromba, líquidos surtidores…

VII

Y apareció la aurora vibrante de energía;

una aurora de fuego, más bien un mediodía.

Todo era formidable e infantil: sonriente,

Apolo se ofrecía coronado de rosas;

y con gracioso anhelo,

sobre el arco del cielo

galopaban las horas atropelladamente.

Las nubes sus vellones hilaban presurosas,

mientras que cual un cíclope de fenecidas castas,

tocado del conjuro,

agigantaba el aire sus dimensiones vastas,

cada vez más glorioso y cada vez más puro…

VIII

¿Y el mar? Omnipresente,

se exaltaba en el júbilo de su vigor naciente,

en el festín radioso de la estival mañana,

retador e inconsciente con su barbarie sana.

Sintiendo sus enormes poderes dilatados,

desperezaba alegre, los flancos liberados,

rizándose al entorno de emergentes bajíos,

o entrenaba sus bríos

asaltando el granito de los acantilados.

El sol, en llamaradas rotundas, destilaba

su radiación actínica;

al monstruo la excitante caricia espoleaba

y el lomo azul fugaba

esquivando la acerba persecución lumínica…

IX

Y el hombre, fascinado por el prodigio inmenso,

desde los roquedales del litoral, suspenso

contemplaba el milagro. Su presencia añadía

un elemento nuevo a la gracia del día.

Inmóvil, en las redes del estupor prendido,

sobre la costa brava,

no era más que un resalte de la roca, perdido

en la extensa vorágine que antes sus pies rodaba.

Mas era osado y fuerte: Juvencía florecía

sobre su cuerpo virgen a plenitud logrado;

sus fibras un extraño temblor estremecía,

y, tácito, asumía

el momento de obscuras inminencias preñado...

Poco a poco, su ceño se aborrascaba, inquieto;

el mar le salpicaba con su espuma liviana,

y el héroe, sojuzgado por instinto secreto,

miraba en cada ola un agravio indiscreto,

y en cada gota un reto:

Un enemigo... ¡Oh bella temeridad humana!

Y pasaban las horas ante su empeño altivo.

Con ímpetu agresivo

medía atentamente los límites adustos,

cuando hirió sus potencias, brioso y hazañero,

el deseo inmediato de encadenarlo, fiero,

entre los eslabones de sus brazos robustos…

X

Y se adentró en la tierra pensativo: su mente

al designio absoluto se plegaba; convulsos,

jadeaban sus miembros, y como pez hirviente,

con ritmo persistente

botaba en sus arterias la fiebre de sus pulsos...

Su instinto le guiaba a la montaña, arriba;

la montaña armoniosa, virgen y primitiva,

donde, al vaho fecundo de las vastas praderas,

los titanes selváticos

hierguen la fortaleza de sus troncos hieráticos

y asoman a la costa las verdes cabelleras…

XI

Y penetró en la selva misteriosa. Al acaso,

iba avanzando, lento, por la extensión arcana

con el naciente orgullo de colocar el paso

donde antes que él ninguno fijó la planta humana...

Salmodiaban las frondas profundas cantinelas.

Ante sus pies, saltaban menudas bestezuelas

que le miraban, tímidas, con sus pupilas rojas,

y se hundían, reptantes, entre las muertas hojas...

Todo invitaba al grato reposar... Cristalina,

una fuente vertía la vena de su entraña;

y él, sintiéndose preso por la ocasión divina,

se recostó al amparo de una robusta encina,

por reemplazar sus fuerzas y meditar su hazaña...

(Al aire el amplio tórax de músculos perfectos,

cruzaba sobre el pecho los antebrazos rudos;

y su alentar profundo de intervalos correctos

hinchaba los macizos pectorales velludos…)

El sueño le tendía sus redes, misterioso,

mas no eran los momentos propicios al reposo:

que entre los mansos ruidos,

venciendo de las copas el trémulo vibrar,

cada vez más pujante, llegaba a sus oídos,

como un alerta heroico, la furia de la mar…

XII

EL aviso oportuno le despertaba. Irguióse,

asió un robusto cuerno que pendía a sus flancos,

y al embocarlo diestro, bronco clamor partióse

rebotando estridente por cumbres y barrancos...

Respondiendo al conjuro, por todos los linderos

de la selva, aparece y el límite rebasa,

al fuerte varonío de la tribu, severos

mozos de ojos de lumbre y corazón de brasa.

Ya todos le rodean indagando el motivo.

Y él, sereno y altivo,

con elocuencia noble, les inicia en su intento,

señalando a cada uno su labor; al momento

por todos los confines dio comienzo la lucha

y, lleno de temores, el ámbito sagrado,

suspenso y azorado,

los golpes de la tala por vez primera escucha…

XIII

EN sucesivos días, la turba dedicóse

a extraer de la selva los despojos austeros;

y en hacinadas pilas, cubierta de maderos

de magnitud distinta, la roja playa vióse...

Y el ajetreo humano se trasladó a este punto.

Con un afán conjunto,

ya presintiendo la futura maravilla,

se comenzó, el alzado

sobre un roble escuadrado…

Fundación milagrosa; base, cimiento o quilla…

XIV

CRECÍA por momentos el ingenioso aliño:

progresaba la obra; y por diversos modos,

en un común esfuerzo de ilusión y cariño,

por lograrla perfecta rivalizaban todos...

Cada cual aportaba su aptitud más segura

y su destreza o gracia iba dejando en ella;

y así, cada mañana, la noble arquitectura

brotaba con el alba más acabada y bella.

Uno mide en la escala la altura de su paso;

otro en las altas vergas las gavias acomoda;

y alguien, quizás poeta o enamorado acaso,

talla un desnudo torso de mujer en la roda...

Dióse por ultimada la construcción ingrave;

—una mitad es ave;

la otra mitad, sirena—

Y al fundar sólo un cuerpo, velamen y carena,

surgió definitivo el ensueño: LA NAVE.

XV

¡LA Nave!... Concreción de olímpica sonrisa;

vaso maravilloso de tablazón sonora,

pájaro de alas blancas para vencer la brisa:

amor de las estrellas y orgullo de la aurora...

El sol iluminaba las jarcias distendidas;

el coro dio los hombros a las bandas pulidas;

y al deslizarse grave por la arena mojada

—galardón infinito de la empeñada guerra—

de aplauso coreada,

en inverso prodigio, iba hacia el Mar la Tierra.…

XVI

¡HONOR para el que apresta los flotantes maderos,

para los calafates, para los carpinteros

de ribera, nutridos de las rachas eternas

de la playa sonora!...

¡Y para aquel, más hábil, que trazó las cuadernas,

la caricia del aura de la fama armadora:

las condiciones náuticas del casco celebrado

nacen de su acertado

promedio entre la manga, el puntal y la eslora!

XVII

¡HONOR para vosotros, y gloria a los primeros

que arriesgaron la vida sobre los lomos fieros

del salvaje elemento

de la mar dilatada:

nautas sin otro amparo que la merced del viento

y sin más brujulario para la ruta incierta

que la carta marina de la noche estrellada,

sobre sus temerarias ambiciones abierta!…

XVIII

¡TRIPULANTES! ¡La llama

del entusiasmo prenda vuestras almas bravías!

la custodia del barco que os entregan, reclama

la actividad conjunta de vuestras energías.

En vosotros se afianza la utilidad del flete.

Todos sois necesarios, todos: desde el grumete

recién nacido apenas a la brisa salobre,

hasta el contramaestre de pómulos de cobre

y cana sotabarba

que en el túrgido vientre de las nubes escarba.

Los que en la negra noche hacen de centinelas,

los que tienen las jarcias para largar las velas,

el que en la labor dura del baldeo trajina

y los estibadores de carga en la sentina.

Los que trepan a lo alto de las largas entenas

y los que desentornan las Chirriantes cadenas

de las anclas combadas...

¡Amigos, camaradas!

¡Impávidos muchachos ante el acaso ignoto!...

¡Que vuestra quilla siempre taje un mar en bonanza!

Y fiad la esperanza

al arte del piloto,

que cual un dios en la alta plataforma del puente,

dirige con voz cruda

la sabia maniobra; y al timonel prudente

que con mano membruda,

imprime al gobernalle seguros derroteros…

¡Recios trabajadores de la mar! ¡Marineros!

¡El Tritón, con su rúbrico caracol, os saluda!

XIX

OS saluda y alienta por la emprendida senda,

soberbios luchadores de estirpe soberana,

héroes arrojados en singular contienda

sin saber por la noche del día de mañana.

Nobles exploradores, argonautas valientes,

descubridores de islas, pasos y continentes...

Ínclitos balleneros, prodigio de la casta,

que, con cuerpo desnudo,

exponéis vuestras vidas al coletazo rudo

y blandís los arpones como el guerrero el asta;

y a vosotros que fuera de las leyes, un día

dictasteis leyes propias y os arrogasteis fueros

e impusisteis a príncipes y navales guerreros

la profesión airada de la piratería…

XX

¡DE allá vino la práctica del valiente ejercicio!

Las gloriosas columnas del Hércules fenicio

vieron la subitánea

invasión con que, ebrias de bravura indomable,

bollaron impetuosas con viento favorable

la onda midacritánea

—con tan fastuoso orgullo que a la soberbia enoja—

las corsarias galeras de Haradín Barbarroja,

para quien era estrecha la mar mediterránea…

XXI

Y a vosotros, ¡osados!

que escudriñáis los fondos del piélago inseguro,

pescadores de perlas o buzos ponderados;

los que hacéis el trabajo más peligroso y duro:

Cuando exploráis naufragios de indicios fabulosos,

entre limosas cuencas y huyentes arenales,

o perseguís madréporas de orientes luminosos

por entre aurirramosas florestas de corales.

No hubo para vosotros inquebrantable obstáculo:

ni la feroz mandíbula, ni el constrictor tentáculo,

a detener bailaron el ímpetu genuino;

mientras se desplegaba, magnífica y despierta,

ante el cristal redondo de la escafandra, abierta,

la maravilla enorme del mundo submarino…

XXII

QUE a todos la Vitoria

teja, en buen hora, olímpica guirnalda,

los que del mar sobre la hirviente espalda,

ganáis el pan o perseguís la gloria.

Vosotros sois del agua los genios redivivos,

porque, en su amor cautivos,

vigor, empeño e ilusión pusisteis;

porque en la mar nacisteis

y en la mar moriréis... es vuestro sino.

Y cuando ya el destino

cumpla obediente la presión del hado

y vuestro cuerpo ahogado

sea movible pasto de la deidad nocturna,

os tenderá sus brazos en fiero remolino

y os llevará a su fría morada taciturna

la mar, la sola urna

para guardar los restos sagrados del marino…

XXIII

¡TÚMULO extraordinario!

¡Reposo inquebrantable sin temporal medida,

para el que alzó, arbitrario,

a tan supremo aspecto de dignidad su vida!

Murmurarán las olas sus rezos indolentes;

y por velar la noche de vuestros esponsales,

derivarán eternas sus círculos ardientes

las multimilenarias igniciones astrales...

De los confines últimos arribarán veloces

voces terrenas, voces

cargadas de oraciones, de terror y lamentos

que harán batir las puertas de los audaces vientos:

la que domina al Norte y al Bóreas cautiva;

las que a Occidente giran, y al Meridión y al Este;

y cual inmenso domo cobijador, arriba

—temblorosa de nubes— la bóveda celeste…

XXIV

¡ATLÁNTICO infinito, tu que mi canto ordenas!

Cada vez que mis pasos me llevan a tu parte,

siento que nueva sangre palpita por mis venas

y a la vez que mi cuerpo, cobra salud mi arte...

El alma temblorosa se anega en tu corriente.

Con ímpetu ferviente,

henchidos los pulmones de tus brisas saladas

y a plenitud de boca,

un luchador te grita ¡padre! desde una roca

de estas maravillosas Islas Afortunadas…

ALEGORÍAS

A Ángel Vegue Goldoni

BALADA DEL NIÑO ARQUERO

I

EL rapaz de los ojos vendados golpea mi puerta

y su golpe atraviesa temblando la casa desierta:

—Voy, Amor... ¡Con qué afán mis deseos bajaron a abrirte!

Entra, Amor; francas tengo mis puertas para recibirte…

¡Todo el día arreglando mi casa, desde muy temprano,

porque en todo resultara digna del gentil tirano!

Las estancias recogen el ánimo de pulcras y olientes.

He colmado los viejos tibores de flores recientes

y por dar a su carne rosada reposo y provecho,

con plumón y con cándidos linos esponjé mi lecho…

¡Como un ascua reluce esta noche mi vieja morada,

cual si Heno la hubiesen de estrellas, toda iluminada!

El rapaz de los ojos vendados golpea mi puerta

y su golpe estremece de gozo la casa desierta…

—¡Te esperaba! A mi ruego devoto fue blando el Destino;

con las rosas primeras del año te alfombré un camino

y en la arcada de piedra musgosa que marca el lindero,

bajo un verde festón de follaje, colgué este letrero:

«¡Caminante que llevas por báculo un arco encantado

»y a la espalda, supliendo la alforja, tu carcaj dorado!

»No prosigas tu viaje más lejos, que estás en tu casa.

»jovencito: ¿Si Eros o Cupido te llamares? ¡Pasa!»

El rapaz de los ojos vendados franqueó mí puerta:

¡su visita dejó perfumada la casa desierta!

II

¡CUATRO veces fui muerto, cuatro veces, Amor, me has herido!

¡Más de cuatro pasaron tus flechas silbando a mi oído!

¡Cuatro heridas sangrientas que el Arquero causó, envenenadas!

¡Oh dolor! Cuatro duras saetas en mi alma clavadas:

La primera en la frente descargó su artificio violento...

¡Su ponzoña hizo presa en la llama de mi pensamiento!

La segunda en los ojos. ¡Ciego soy, mas me sirve de guía,

en la ruta, una mano que siento temblar en la mía!

La tercera en la boca. ¡Mi mal tiene delirio sonoro:

repetir de continuo las cifras de un nombre de oro!

Y la cuarta en el pecho... ¡Oh, mal haya la punta homicida

que, a la par de causarme la muerte, dejóme la vida!

¡Cuatro veces fui muerto, cuatro veces, Amor, me has herido;

más de cuatro pasaron tus flechas silbando a mi oído!

¡Oh tristeza! Mi alma que un pacífico sueño envolvía,

por tu causa salmodia la pena de esta letanía:

«¡Duro Amor veleidoso... Simulacro de eternos ardores;

»te juzgamos propicio tan sólo para nuestras flores!

»¡Breve Amor lisonjero... Decidor de una paz no turbada:

»tu licor en mis labios sedientos fue sed renovada!

»¡Cruel Amor fatalista... Olvidar tus cadenas no es dable;

»tienes toda la inmensa amargura de lo irremediable!»

De tal modo mi queja a los aires lanzó tus rigores...

¡En mi ser batallaban conmigo los cuatro dolores!

¡Cuatro veces fui muerto, cuatro veces, Amor, me has herido...

más de cuatro pasaron tus flechas silbando a mi oído!

III

¡HE cerrado la verja de hierro que guarda la entrada

y he arrojado después al estanque la llave oxidada!

Por trocar en olvido apacible mis duros enojos

he atrancado las puertas del patio con dobles cerrojos,

y he clavado las altas ventanas que vieron al frente

los lejanos pinares dorados al sol del poniente…

¡Estoy solo; mi espíritu es lleno de un algo inefable!

Mal curado de amores, ya pronto estaré saludable…

De las viejas cenizas mis manos hurtaron el fuego

y en el vivo y cruel sobresalto pusieron sosiego…

¡Oh qué bien este encanto sereno que en mi alma se vierte!

¡Oh cuán grande este dulce reposo que es casi una muerte!

¡Oh temor! En el harto silencio se escucha un ruido:

¡alguien anda crujiendo la arena del parque dormido!

¡Han hablado; oigo voces perdidas al pie de la fuente!

Voy a ver... ¡Es tan sólo un capricho de convaleciente!

Abriré los maderos, no abriré los velados cristales,

¡Nadie puede forzar de mi empeño los firmes umbrales,

que he cerrado la verja de hierro que guarda la entrada

y he arrojado después al estanque la llave oxidada!

¡Nada veo! El misterio nocturno de mi alma se adueña...

¡El jardín en la noche de plata parece que sueña!

Abriré; sólo vanos temores turbaron mi aliento:

Son fantasmas que fingen los pinos mecidos del viento…

El silencio del alma al silencio del parque se aúna.

¡En el cielo se abrió, toda blanca, la flor de la luna!

En las sombras un pájaro arrulla quejoso remedo.

Un temblor que renueva mi angustia, me llena de miedo…

¡Algo cruza en un rápido vuelo rozando mi oído!

Un silbido atraviesa la noche... ¡Gran Dios, me han herido!…

¡He cerrado la verja de hierro que guarda la entrada,

y he arrojado después al estanque la llave oxidada!…

ENVÍO

¡OTRA vez, dura flecha, por matarme saliste traidora

de la aljaba de los ojos negros de la flechadora!

¡Otra vez en mi carne te clavadle con alevosía

y tu hierro gustó el dejo amargo de la sangre mía!

Di a la mano de nieve que te lanza contra mi ventura

que al tú herirme respondió mi pecho con ciega locura:

«¡Bienvenida saeta, mensajera de males de amor!

¡Si hay dolor en tu punta acerada... divino Dolor!...»

ALEGORÍA DEL OTOÑO

A NICOLÁS MASSIEU

POR honrar mis vendimias, el otoño ha enviado

un gentil mensajero de olímpico atributo.

Hoy, al bajar al huerto, me lo encontré apoyado

en un peral que hogaño rindió su primer fruto.

Desnudo bajo el húmedo verdor de la espesura

la rubia sien corona con detonantes flores,

y un sarmiento flexible que arrolla su cintura

deja caer un pámpano que cubre sus pudores.

Un encendido bozo sobre su labio ufano

anuncia una jocunda nubilidad precoz;

una naranja es gala de su siniestra mano;

su diestra empuña un gladio curvo como una hoz.

A mi saludo amigo ambas prendas me ofrece.

—Toda su savia joven me transmitió con ellas—

Sobre la tierra blanda, donde él peral florece,

los blancos pies descalzos han impreso sus huellas.

Y al marchar a mi lado floreciente y desnudo,

por descubrir su esencia se alana mi lirismo,

y, atento a las sagradas metamorfosis, dudo

si es sólo su emisario o es el Otoño mismo…

Su cinturón rosado

desciñe la mañana.

El día ha despertado

flechando en la solana.

El gallo el hato anima

con su clarín de alerta,

y se apresta a la opima

recolección la huerta.

El padre Sol retoza,

robusto semental:

la granja se alboroza,

y se entrega gozosa de su victoria anual…

EL huésped, a mi vera, recorre los maizales,

inquiere las colmenas, revisa los graneros,

palpa las prietas ubres de las vacas lechales

y los frutos exóticos de los invernaderos.

Con reposado tono todas las cosas nombra

y, complaciente, elogia dirección y trabajo;

mientras los servidores, bajo el parral en sombra,

diligentes, disponen un rústico agasajo.

Sobre la fresca hierba tienden un lienzo fino

tan aplanchado y blanco como mantel de altar,

que hechura recibiera de nuestro propio lino

y en nuestra propia casa carda, rueca y telar.

En canastas de mimbres y anchas hojas de higuera,

todos mis frutos muestran sus gayas carnaciones;

desde el ámbar lustroso de la uva sanjuanera

a la pelusa mate de los melocotones...

En profusión joyante de colores amigos

se agrietan y acarician las pulpas tentadoras,

y se mezcla el rezumo lechoso de los higos

con la sangre virgínea de las profusas moras.

Y exultan las manzanas de carrillos rientes,

las granadas que ensenan su encarnado tesoro,

los limones que fingen senos adolescentes

y los plátanos, regios, como falos de oro…

Y el misterioso amigo la colación festeja

y huélgase gustoso con nuestra compañía,

bajo la fronda amable que por sus mallas deja

filtrar la ignipotente fertilidad del día…

Suenan las campanillas

jubilantes e inquietas;

cargadas de gavillas

retoman las carretas.

Y lucen sus corolas,

entre las astas finas,

guirnaldas de amapolas

las testuces bovinas.

Y pregonan la entrada

del reino cereal

la avena perfumada,

la cebada perlada,

la mazorca dorada y la espiga candeal…

AMIGO —dice el huésped—: Por pacto de esta cita

daré a un deseo tuyo realidad concreta;

será como una tierna señal de mi visita.

Pídeme cuanto quieras, buen amigo, poeta…

El pecho va a romperse de la emoción; el fuego

de un insensato orgullo mi voluntad aloca.

La lengua, temblorosa, va a formular su ruego

y el alma mía entera se escapa por mi boca:

«Quiero que en este punto feliz mi vida quede,

»cual rueda de fortuna clemente, detenida,

»y en este propio ritmo perennemente ruede »

»—prolongación eterna de elle instante— mi vida...

»Quiero que en mis sembrados, con brillantez de esmalte,

»la milagrosa espiga no cese de granar,

»y una continua vena de mis toneles salte

»mientras un mosto nuevo se pisa en el lagar…

»Que siendo el pensamiento ligero como el humo,

»cabal ponderamiento del pensamiento sea;

»que sin fatiga brote, cual de la fruta el zumo,

»de la ardua consonancia, la sangre de la idea.

»Y tienda sobre el verso con gesto soberano

»la armónica medida su igualador nivel,

»y la ilusión lo llene como a la vaina el grano

»y a la celdilla exágona del buen panal la miel…

»¿Pides para tu arte?...— ¡Es mi arte el que implora!

»Bajo su escudo pongo la gloria de mis días...

»Sólo que Amor guiaba mi súplica de ahora,

»y el amor gustó siempre de las alegorías...»

El Sol se ha deslizado

por la celeste vía;

el véspero ha brillado.

¡Qué pronto se fue el día!

Aun quedan en la granja

sus últimos puñales.

Su irradiación naranja

rebota en los cristales.

El celestial sendero

se empieza a iluminar,

y aparece, el primero,

como propicio agüero,

el sideral Boyero con su arado estelar...

EL huésped, pesaroso, me toma de la mano,

y, al hablarme, su acento se torna dolorido,

como aquel que dispone su oferta de antemano

y mira que no puede cumplir lo prometido.

«—¡Amigo: es incurable el mal que te compunge!

»Con ambición tan grande, no encontrarás sosiego;

»la perfección que buscas ni aun a los dioses unge,

»pues que Vulcano es cojo, y el mismo Amor es ciego…

»Mas a tu lado tienes los más ciertos oráculos:

»cual rosa de los vientos desgrana tus sentidos,

»y atiende a los variados y eternos espectáculos

»con claridad de ojos y claridad de oídos…

»Y salga tu palabra, tras de molienda dura,

»por el tamiz más fino, cribada de impureza;

»y siendo trino y uno con tu interior hechura

»sé, a la par, uno y trino con la Naturaleza...»

El mancebo se aleja con pasos candenciosos;

sus flancos se arrebolan a los astros fulgentes;

entre sus bucles áureos apuntan impetuosos,

como dos bayas jóvenes, dos pitones nacientes…

TARDE EN LA SELVA

A LOS HERMANOS MILLARES

TARDE en la selva. Agreste soledad del paisaje,

decoración del rayo de sol entre el ramaje

y lento silabeo del agua cantarina,

madre de la armoniosa tristeza campesina.

¡Tarde en la Selva! Tarde de otoño en la espesura

del boscaje, en el triunfo de la arboleda oscura,

bajo la advocación de las copas sonoras

y el plácido consorcio de las dormidas horas...

¡Oh paz! ¡Oh último ensueño crepuscular del día!

El ambiente era todo fragancia; atardecía,

y la lumbre solar en fastuosas tramas

quemaba en las florestas su penacho de llamas.

Todo el bosque era un hálito de aromas peculiares;

las hojas despertaban sus ritmos seculares,

y bajo ellas, soñando y a su divino amparo,

la música frescura del riachuelo claro

que el salto de una roca transformaba en torrente.

(Cabellera brumosa, donde, divinamente,

ilustró el arco iris con siete resplandores

la fugaz maravilla de sus siete colores.)

Y el alma se hizo copia de esta virtud silente;

por su influjo, el ensueño tornóse transparente

e iba hundiéndose en una renunciación discreta.

La soledad y el ocio, amigos del poeta,

vestían mis quimeras con ropajes corpóreos

y eran trasuntos vivos los efluvios arbóreos…

¡OPORTUNA la hora! De entre los matorrales

surgen, tímidamente, los genios forestales

y mi presencia espían, avizores e inquietos,

tras los olmos rugosos y los blancos abetos.

Remisos, un momento, se consultan dudosos,

y en un punto, en el claro, penetran tumultuosos.

Y hacen, desorbitados como frutos gigantes,

columpio de las ramas los elfos trashumantes;

giran los blandos silfos de carnes sonrosadas

con sus alas de insectos tibiamente irisadas;

trenzan ralas piruetas los gnomos casquivanos,

chafando la hojarasca con sus cuerpos enanos,

y los lares acuáticos croan sus voces ruines

viscosos y adobados de lacustres verdines…

Rondan, danzan, simulan fieras acometidas

y entre sí se apedrean con las bayas caídas;

armando una algazara jovial y volandera;

que, caprichosa, rapta la brisa pasajera

y el eco desbarata tras la arboleda honda

entre murmullos de agua y susurros de fronda…

Y el alma, arrebatada de ascensional destreza,

ingrávida, abandona la temporal corteza

y se suma a la ronda, milagrosa y liviana,

y en el coral divino pone su nota humana…

¡Oh alma mía, he escuchado tu jubiloso acento

sensible en la suprema calidad del momento!

Ahora gozan mis ojos de la victoria cierta

de verte, enteramente, absoluta y liberta.

¡Cuanto más disgregada, más en mi compañía;

fuera de mí, y, no obstante, tan sumamente mía!

¡Alma que recobraste la original limpieza:

sé, una parte, en el Todo de la Naturaleza!

De pronto, en el silencio, un golpe temeroso

atraviesa el recinto de la selva en reposo;

son cobarde, en el viento, persistente y salvaje,

que llena de profundos terrores el boscaje.

¡Es el hacha! Es el golpe de su oficiar violento

que, bruscamente, llega, desolador y cruento,

de la entraña del bosque, donde un tilo sombroso

yergue su soberana magnitud de coloso…

¡Oh dolor! El monarca de la selva suntuosa,

el patriarca de verde cabellera gloriosa

que preside el sagrado misterio de la umbría,

mira llegar su muerte con la muerte del día.

Y hay un grave silencio meditabundo, inmenso,

y es tan grande la duda y el temor tan intenso

que callan, espantados, hojas, lares y fuentes

para escuchar medrosos... y oyen, intermitentes,

en el dolor tremendo, los redobles del hacha

prendidos en el pasmo de la encalmada racha

donde triunfan lo breve de un estallido seco

y mueren duramente, sin amor y sin eco…

Y los viejos del bosque, los viejos de alma fuerte,

temen, presentidores de una uniforme suerte;

y hay en sus copas trémulas como un sollozo humano,

como un plañir de preces por el perdido hermano

que a cada golpe arguye con un mortal gemido

y tiembla, y se estremece, como un titán herido.

Súbitamente, un grito hiende la selva, ronco;

creyérase el lamento postrimero del tronco

que al ceder maldijera... Y el coloso vacila,

y la enorme silueta, pesadamente, oscila.

Heridas por la muerte sus savias vigorosas,

ved, cómo el triste extiende sus ramas temblorosas

como brazos que quieren asir, inútilmente,

la ramazón cercana, que cruje sordamente.

Aun en el aire, un punto, gira alocado, incierto,

y raudo cae de bruces sobre el camino: ¡muerto!

EPITAFIO

GRAVE señor del bosque, que sobre el verde prado,

inmóvil y maltrecho, yaces abandonado:

no abatieron tu frente gloriosos capitanes,

sino el golpe pechero de los ruines jayanes.

Ya, sobre tus cabellos, no volarán los ruidos

propicios al geórgico misterio de los nidos.

Tus frondas, que escucharon los silvestres cantares,

caldearán, ahora, los ahumados llares

de la pobre cocina o el salón solariego

y entallarán dolidas a los besos del fuego.

Mientras tanto, en el seno de la selva sombría,

tu cuerpo mutilado flagelará la fría

caricia del invierno... Pero el tronco marchito

volverá a fecundarse con el calor bendito,

y, activamente henchido de vitales renuevos,

cubrirá sus arrugas con los retoños nuevos,

cuando llegue en el carro del aura mensajera,

precedida de un rayo de sol, la Primavera…

A RUBÉN DARÍO EN SU ÚLTIMA PEREGRINACIÓN

Et lorsqu’il eut donne son obole á Charon...

BAUDELAIRE.

EN el fatal transcurso de la noche homicida

han quebrado las parcas la hilaza de una vida;

prestigio de los dioses, de las musas amor.

Las cenagosas aguas del lívido Aqueronte

cruza entenebrecida la barca de Caronte,

llevando el simulacro corporal del Cantor.

Sereno va. No arredra su espíritu lo arcano.

Ya, en juveniles horas, el Griego y el Toscano,

por gracia de los númenes, descendieran con él.

Ya el óbolo debido pagó al fatal barquero,

y en las abiertas fauces del triple Cancerbero

ha arrojado los panes de adormidera y miel.

Es tan hondo el silencio, tan profundo el misterio...

La soledad se arroga su temeroso imperio

y las tinieblas hielan un funeral sopor:

silenciosa la noche, silenciosa la charca,

silencioso el bichero que da impulso a la barca...

¡Ni el oído más brujo percibiera un rumor!

La oscuridad redunda su aparato nocturno.

Adivínase el pálido rebaño taciturno

de sombras impalpables, en vagoroso errar.

El aire subterráneo, del vacío remedo,

tiene las inquietantes frialdades del miedo

y hasta al poeta mismo se le ha vito temblar…

Mas, al momento, el germen original le inspira,

y sus dedos recorren la multicorde lira

que arrebatada vibra con elocuente son.

Nace una forma nueva del estro siempre encinto

y vuela por los ámbitos del avernal recinto

el fugaz aleteo de una alucinación.

Despiértanse los manes del eternal reposo,

y trémulos acuden al foco melodioso

presos del bebedizo violento del cantar.

Y la palabra aédica rueda en las soledades,

riza sobre las aguas, truena en las oquedades,

y en las soturnas bóvedas se estrella como un mar…

¡Oh sortílego hechizo del lírico momento!

¡Oh poder formidable del mágico instrumento

y Normas inviolables que urdisteis la canción!

Por vez segunda vieron las ondas del Leteo

desarrollarse el mito plutónico de Orfeo

y operarse en sus antros una transmutación:

Y es encendida, ahora, la mansión tenebrosa;

por el influjo rítmico, tórnase luminosa

y amplias sonoridades por el espacio van.

Del universo antiguo surge un nuevo universo,

a sus cubiles hoscos huye Carón adverso

y el remo, ahora florido, bate el divino Pan…

La quimérica nave trasunto del destino,

al arranque animoso del remero caprino,

surca el agua, ligera cual esquife sutil;

y más que hacia el Averno, naufragio de los seres,

parece que acomete la ruta de Citeres

a una venérea fiesta, dionisiaca y gentil.

Los verdinosos juncos, las negras espadañas,

los limos corrosivos y las infectas cañas,

reviven a una vida fragante y floreal.

Y dicen, robledales y hayedos, su prestancia;

las mazorcas de Ceres pregonan la abundancia,

y el triunfo de Pomona canta el árbol frutal…

Y acuden a las márgenes bandadas de palomas;

los satirillos jóvenes muerden las verdes pomas,

regustando, golosos, su agridulce acidez;

y en el baño, sorpresa por la voz extrahumana,

olvidando sus velos, la cazadora Diana

muestra a todos los ojos su intacta desnudez.

—¿Dónde van los viajeros? ¿Hacia qué sirtes bogan?

Bestezuelas y genios, curiosos se interrogan,

puestas sus inquietudes en la interrogación.

Y un fauno milenario de melenas espesas

que aun gusta de las vides y de las satiresas:

—¡Por Baco, que es insólita tal peregrinación!…

Y la pregunta cunde por el haz dilatado:

—¿Busca la húmeda gruta o el jardín perfumado

donde acampan las dríadas en setos de arrayán?

¿Va en pos de las adelfas donde Edgardo reposa,

o al prado de esmeralda que cubre el laurel rosa

donde, ha tiempo, le esperan Hugo y Pobre Lelián?

—¡Yo sé el gentil secreto!—dice una ninfa bella—

Sabed: que este adamita del corazón de estrella

concurrió en el enojo del divo Flechador,

por yo no sé qué cuento de una musa raptada

y de un viril ensayo sobre la yerba hollada

sin miedo a las saetas de Apolo vengador…

—¡La sangre primigenia del floral sacrilegio

le dio del armonioso poder el privilegio!

—dicen— mientras la nave se hunde en la eternidad.

Detrás quedan el tedio, la tristeza y el lloro;

mas vaga en los silencios como un temblor sonoro

y flota en las tinieblas una astral claridad…

ORACIÓN

¡RUBÉN, arca del sacro pensamiento latino!

Tu índice iluminado nos señaló un camino,

mas era sólo tuya la inmaterial virtud.

Ritos y formas nuevas buscó tu poesía...

¡Maestro! Al fin hallaste la perfecta Armonía.

¡La última pauta lírica reposa en tu quietud!

Perdón si es que el poeta, loco o irreverente,

puso un pagano mirto sobre tu helada frente

y vertió, en vez de lágrimas, rocío, vino, miel...

Que, al exprimir la viña sabrosa de tus días,

vio cómo a los cipreses las rosas preferías,

y al funerario sauce, los brotes del laurel.

Llore el ciprés al muerto, no al que es eterno y fuerte;

la pena de los dioses es no alcanzar la muerte

—clamó tu boca un día, soberbia de ideal.

No fue tuyo el destino de los demás humanos;

—Thanatos y el Olvido son logaritmos vanos—

El Verbo, la substancia del Dios, te hizo inmortal.

Febrero de 1916

LA CAMPANA A VUELO

A FRANCISCO GONZÁLEZ DÍAZ [17]

I INITIUM

En medio de la clara quietud de la mañana

resonó como un treno la voz de la campana…

Volteó, lentamente, con ásperos chirridos,

hirió el mazo de hierro los bordes musicales

y cruzaron el aire los vibradores ruidos

en un sonoro vuelo de alondras matinales.

Atropellaron, trémulos, los claros elementos,

chocaron en las duras murallas de los montes

y el eco, desgranado sobre los cuatro vientos,

desgarró, en cuatro puntos, los patrios horizontes.

Y su clamor tremante que un anatema encierra,

lo oyó, el sabio, en el seno de sus cuidados graves;

el labrador, curvado sobre la madre tierra,

y el nauta, en el peligro de las cóncavas naves.

También lo oyó el poeta; y a su gigante arrullo

se incendiaron sus iras en un rubor violento,

mientras atravesaba los campos de su orgullo

una saeta aguda como un remordimiento…

17 Francisco González Díaz (Las Palmas de Gran Canaria, 1866 - 1945), el amigo de los árboles.

II LA CAMPANA

DE lo alto de la torre que alza dominadora

su cúpula hasta el seno mismo de los nublados,

difunde ella el prestigio de su lengua sonora:

alto florón de nuestros históricos legados.

El tiempo holló en el bronce su oxidada elegía

y en el contorno, emblema de sus atribuciones,

labró el cincel artista como alta alegoría

un festón, alternando cantillos y leones.

Grande en su fortaleza, con cólera o halagos,

supo hacerse señora suprema del momento;

y a todos los sucesos, ya prósperos, ya aciagos,

puso con sus sonidos un augural comento.

Ella clamó indignada, con épica fiereza

—coto a las demasías de los predios reales—

y aunando los poderes del Clero y la Nobleza

convocó los prudentes Concilios Nacionales.

A su voz se forjaron los fueros y las leyes,

mas su justa violencia tuvo acordes severos

cuando, arbitrariamente, por mano de los reyes

airados, se violaron las leyes o los fueros.

Ella, en el cumplimiento de sus designios altos,

dio en los días de lucha, con palabras seguras,

magnífica y tronante, la voz de los asaltos

y, sigilosamente, la voz de las conjuras.

Ella, de las antorchas al temeroso brillo

vibró, cuando, escarmiento de futuros terrores,

al toque de rebato, domesticó el cuchillo

la cerviz indomable de los conspiradores.

Ella, en fin, en el triunfo de su vigor sonoro,

tras el recio tumulto que trajo la victoria,

coronó con las hojas de sus laureles de oro

a los fuertes soldados, alumnos de la Gloria.

Y así, con la conciencia total de sus derechos

mantuvo, en los innúmeros azares de la plaza,

siempre verdes los lauros de los antiguos hechos

e incólumes los altos principios de la raza…

III INVOCACIÓN

¡MUSA hispana, hija insigne de la inmortal belleza!

Madre, reina, maestra del admirable oficio;

ya no corona el bulto de tu ideal grandeza

la serena cornisa del clásico edificio.

Ya en el refugio verde de tus frecuentes lares

no se oye la encendida canción de tus devotos,

ni se ve la olvidada piedra de tus altares

florida, como antaño, por los rituales votos.

Talados son los parques, encanto tuyo un día.

¡Entre tantos rigores no alienta la esperanza!

¿Qué fue del palio rojo de tu soberanía

y de tu tirso agudo lo mismo que una lanza?

Hoy, bajo el fatalismo de tus calamidades,

ni un solo timbre el gesto de dignidad abona

y en el legajo, escrito de antiguas propiedades,

te resta sólo el título de la solar casona.

Encerrada en su triste silencio doloroso,

esquivada de todos, por las vastas crujías,

con el cabello suelto y el paso tembloroso,

cruzas como una sombra las estancias vacías.

Hasta que, al fin, rendida de ver tanta tristeza

en la mansión que templo fuera de tu reinado,

se doblan tus rodillas e inclinas la cabeza

sobre el portón que cierra las glorias del pasado.

De adentro viene un vago murmullo deleitoso;

una acordada música matiza un claro ensueño;

y mientras tus sentidos se aduermen en reposo

tu alma revuela en torno del olvidado sueño…

¡Evocación!... Los muertos fantasmas se levantan

en una luminosa y alada teoría

y las ocultas liras, en el misterio, cantan

un himno incomparable de gracia y energía.

Súbito, rebasando por agredes senderos,

comienzan el desfile tus grandezas activas:

un relinchar de potros y un trepidar de aceros

con cuyo son concuerdan las gestas primitivas.

Pasan, se desvanecen en una leve bruma.

Gentes son que supieron, en su virtud romana,

al ocio de la guerra, desempolvar la pluma,

y al ocio de la pluma blandir la partesana…

Aquí, un jardín mecido por brisas aurorales:

hay un montón anónimo de mudos jardineros;

sus manos recortaron, pacientes, los rosales

y las rosas llenaron de luz los romanceros.

Allá, el casto silencio que el crucifijo mura

—dulce renunciamiento de las terrenas cosas—

donde a la alucinante quietud de la clausura

se abren, supersticiosas, las rosas milagrosas…

Donde, desordenando las blancas oraciones,

Satanás petulante, de ropilla y espada

—galán de altos mostachos— sembró de tentaciones

los éxtasis de alguna novicia iluminada…

El clásico molino, bajo la enredadera,

donde escuchaste un día con infantil rubor

la plática sabrosa que hubo la molinera

rubia, pícaramente, con el corregidor.

Las ninfas que descogen su cabello luciente,

tejiendo con sus juegos el cristalino encaje

con que el gran Tajo ilustra su lírica corriente...

Y dominando el fondo tranquilo del paisaje,

pastoras de los valles, mozas descoloridas,

vaquerillas zagalas guiando sus ganados;

los regatos umbrosos, las sendas escondidas,

los oteros floridos y los silvestres prados…

Todo un plantel glorioso, para darte consuelo,

ante ti se levanta y por tu amor suspira…

¿Lloras?... Sobre tu frente la aurora tiende el vuelo

y a tus pies, enlutada, yace la antigua lira…

IV ELEGÍA

¿Y no es dolor hallarte sin los pasados bríos?

¿No es dolor el estado de tu moderna suerte?

¡Mirándote en los claros cristales de tus ríos

acaso ni tú misma podrías reconocerte!

Tal, que si un día abrieras la gran puerta cerrada,

al verte, te hablarían con expresión severa:

—Pasad dentro, señora, que se os dará posada.

Si no es descortesía, decid: ¿Sois extranjera?…

Acércate, sin miedo; que aquellos hombres rudos,

más bien gente de guerra que adamados señores,

fueron de las hermosas adoradores mudos

y con las nueve Hermanas bravos conversadores.

Verás cómo de todos se acuerda tu mirada:

unos visten la férrea loriga militar;

alguien ciñe corona; quién levita ajustada;

los más de ellos ostentan el hábito talar…

Y tú, con voz mendiga: —¡Oh nobles corazones,

dadme amparo en el trance de esta cruel herida;

mi mano os abrió el claro jardín de las visiones

y os enseñó los blancos senderos de la vida!

—¡Impostura, impostura! —diría una voz severa—.

Nada el convencimiento de su existir delata:

Nuestra Reveladora fue una virgen guerrera

que ocultó sus encantos bajo un arnés de plata…

Y otra voz: —Fue amorosa; su carne era ambrosía,

y al abrir de sus fuentes el sensual venero

no hubo en sus liviandades sabia coquetería

y al entregarse, toda, se entregó por entero.

Que si desnuda acaso vino, a la lira un día,

bien apreciar pudimos, bajo el recato austero,

sus carnes sonrojadas al sol del mediodía

y el cabello encrespado como un airón guerrero.

Y un verso dice; —Su alma gustó de los rediles

y de las soledades del campo rumuroso...

Y un suspiro, volando de unas tocas monjiles:

—¡Ella vivió en las muertas pupilas del Esposo!…

—Idos... —repetirían las lenguas rencorosas—

y ¡oh ancestral resonancia de los tristes destinos!

a emprender volverías las rutas dolorosas,

desorientada y sola, por todos los caminos…

V RENOVACIÓN

¡POBRE mujer doliente que en lo más hondo herida,

en rebusca de amores, vas a tierras lejanas!

No será sin que mi alma se oponga a tu partida

con un verbal tributo de rimas castellanas:

—¡Sé fuerte: aun hay orientes para el destino humano;

arroja de tu casa la herencia fatalista

y con un amplio gesto de rebelión, tu mano

dirija sus guerreros hacia la Reconquista!

Sé fuerte, que entretanto tus hijos no desmayan;

amasaron su hornada sobre el calor del nido,

y las novicias alas que el primer vuelo ensayan

hacen temblar las ramas del roble carcomido.

No han caído en desuso tus nobles potestades,

se aviva en sus carbones la llama sibilina

y derrama tu antorcha seguras claridades

para los que aun practican la fe de tu doctrina.

Ellos serán tu ayuda, su brazo te mantiene;

valientes, aunque pocos, bastan a tu cuidado.

No es el mejor caudillo quien más soldados tiene:

¡el más lleno de heridas, es el mejor soldado!

Templo tendrás, ¡oh diosa! La regia investidura

reclama el viejo voto y el moderno ejercicio:

¡levantemos en alto la nueva arquitectura

cavando los cimientos en el solar patricio!

Y ya que de tus sienes, el huracán adverso

arrebató en tu noche tus insignias gloriosas,

del lírico tesoro toma un florido verso

y cíñelo a tu frente cual corona de rosas…

VI FINAL

¡MUSA nuestra! ¡Alma nuestra!... Vuelve a nos: un divino

resplandor se dilata por el oscuro cielo

y, a lo lejos, retumba su clamor argentino

la voz anunciadora de La Campana a Vuelo…

1909

EPÍSTOLAS, ELOGIOS, ELOGIOS FÚNEBRES

A AGUSTÍN MILLARES CARLO

...di uomini illustri e di uomini oscuri

GABRIELLE D’ANNUNZIO

EPÍSTOLA A UN MÉDICO

Luis Millares Cubas [18]

TÚ, que en el silencioso apartamiento

de tu casa, contemplas el pasado,

y haces vagar el grave pensamiento

por el haz de su campo sosegado;

escucha: que en mi plática de ahora

quiere decir mi voz sencillamente,

aquella mocedad, tuya, sonora,

que fue como un caudal de agua corriente.

Había en tu alma, entonces, primavera

y en tu ambición el ansia de renombre;

e incrédulo y creyente, a tu manera,

eras, en fin, lo que se dice: un hombre.

Curioso de vivir, el puro aliento

de la estirpe, en tu espíritu hizo plaza;

y eras, en corazón y entendimiento,

ejemplar de tu siglo y de tu raza.

Y así tenías la visión inquieta

en paridad con el cerebro sapio;

y eras, siendo anatómico y poeta,

honra de Apolo y honra de Esculapio.

El áspid que a tu vaso cristalino

se enroscaba, nutridle de laureles;

y a la vendimia lírica, tu vino

tenía la virtud de ambos toneles.

Mas la razón pidiendo hegemonía,

fijó a tu meta un ideal austero;

y entre el Dolor, la Fiebre y la Agonía,

creyó encontrar su natural sendero.

Que fatalmente actuando en tu sensorio,

malograron los libres ideales,

las frialdades del laboratorio

y la tristeza de los hospitales.

Si alguna vez, en su inquietud jocunda,

tu corazón alzóse en rebeldía,

impuso a su volar dura coyunda

la seriedad de tu filosofía.

Y educador severo de ti mismo,

la Voluntad creó tu voluntad,

conforme con el clásico aforismo:

Omnis cellula e cellula... ¡Es verdad!

Lo irreal y lo cierto, en la partida

se encarnizaron con tenaz denuedo;

y en la ruda polémica, la Vida,

árbitro fue del inmanente credo.

Pues cuando flaqueaba tu conciencia,

fortaleza te dieron, interior,

la verdad positiva de tu ciencia

y el clínico contacto del dolor…

Hoy, sanado de estériles porfías,

te sometes sereno a tu ejercicio,

combinando las sabias teorías

con la noble virtud del sacrificio.

Que en tu función están las dos sentencias

marcando el resultado perdurable,

y hay que tener la fe de ambas creencias

para lograr el triunfo saludable:

¡La salud! Pura fuente, campo en flores,

maza de oro para la tristeza;

triaca-magna de todos los dolores

y parangón de toda la Belleza…

¡Honor a tu alma, que en los campos yermos

del padecer, halló la augusta vía!

Y a tu mano, que cura los enfermos,

con la suprema abnegación que un día,

renunciando a los líricos empeños,

abandonó el camino visionario

y hundió la blanca rosa de los sueños

entre las mudas hojas del herbario…

Adiós, doctor y amigo; en una hora

tu ciencia nos unió con lazo fuerte.

Que ella salga de entrambos fiadora,

robándole jornadas a la muerte…

18 Luis Millares Cubas (Las Palmas de G. C. 1861−1925), novelista y dramaturgo.

POR EL PRIMER CENTENARIO DE UN ESCULTOR DE IMÁGENES

JOSEF LUXÁN PÉREZ

¡CIUDAD de nuestra cuna!

¡Mi ciudad insular!

¿Por qué vistes de fiesta?

¿Por qué ese inusitado murmullo popular?

¿Por qué están hoy de gala tus corazones todos,

y pasa por tus calles una brisa cordial?

Hoy cumple una centuria,

un siglo cuentan ya,

que se fue de nosotros un prestigio evidente,

una virtud sin tacha y una vida ejemplar,

que ostentaba por norma la fe de sus mayores,

y por mejor diamante de su alma, la humildad.

Y la ciudad que guarda la fecha memorable,

hace presente al pueblo la deuda secular,

y festeja al ausente por la voz de sus hijos,

por la acción de sus hombres de buena voluntad;

y ante el clamor unánime se enciende el entusiasmo

tocado de un solemne fulgor de eternidad…

En el taller modesto, lleno de apariciones,

lleno de encarnaciones de la Divinidad,

el escultor se entrega dulcemente al trabajo.

Sus fervorosas manos, plenas de unción genial,

van tallando un madero, que, al ser cortado, llena

la estancia de un mirífico olor de santidad.

La inspiración desciende de la altura en un rayo

de sol y su cabeza nimba de claridad,

mientras el alma ausente, transportada, sonríe

flotando en un lejano paraje espiritual…

Y ve el imaginero

que en una teoría de azul diafanidad,

bajo un supersticioso rumor de muchedumbres,

marchan en una lenta ruta procesional

las polícromas tallas que con amor labrara

su corazón de niño, todo idealidad.

Y las lágrimas fluyen de sus ojos serenos;

el taller se ha llenado de una luz celestial,

y resuenan campanas de iglesias, repicando

como en la dulce fiesta de la Natividad…

Y sus ingenuas vírgenes, y sus ángeles rubios,

y su Cristo enclavado, y su Pedro y su Juan,

dejan tras sí un sendero florido y luminoso:

el sendero de rosas de su inmortalidad…

¡El sueño milagroso del estatuario obscuro,

al cabo de cien anos se hizo realidad!

¡Y tú, Ciudad Atlántica,

lírica y comercial!

Por tu patricio empeño,

por este rasgo lleno de seria dignidad,

por el cívico gesto renovador y limpio,

y este amor centenario, respetada serás.

Serás magnificada, pues tu prestigio guarda

para el Bueno el estímulo de una posteridad,

porque avara conservas la sacra levadura

del recuerdo, que es gracia; porque sabes juntar

los fundamentos prácticos con los espirituales,

y el cálculo económico con el vuelo ideal;

porque sabes ser rica, porque sabes ser justa:

¡porque guardas el culto de tus muertos, Ciudad!

EN LA MUERTE DE FERNANDO FORTÚN

6 DE MAYO DE 1914

ESPÍRITU apacible,

fino mancebo de la faz hermosa,

¿a qué lugar sensible

se partió, milagrosa,

tu juventud, que era como una rosa?

Te esperaba a mi parte,

mi hogar estaba a tu llegada abierto;

cuando salí a encontrarte

hallé el sitio desierto:

¡te esperaba en la vida, y eras muerto!

A la ocasión terrible

en sombra funeral quedé anegado;

fue el fallo ineludible,

al ánimo azorado,

más doloroso por inesperado.

Vino el golpe tan recio,

que al abatirte a ti me dejó herido:

que en mi interior aprecio,

siendo tú el preferido,

mi gusto por el tuyo fue medido.

Fuiste en cada momento,

para mi sed, bebida confortante,

al pesar y al contento,

camarada contante,

tu ánima hallé dispuesta en todo instante.

Tu superior hombría

dio a mi amistad hospitalario abrigo:

¡feliz yo, que podía,

al platicar contigo,

llamarte, en toda su hermosura, Amigo!

¡No oír ya más tu verbo,

tu amada voz que cercenó el agravio

de algún hado protervo!

¡No escuchar más el sabio

don, sosegado y noble, de tu labio!

Cuando grave fluía

en la disertación de lo diverso;

o cuando florecía,

armonioso y terso,

al iniciarse en la oración de un verso…

Fueron reveladoras

estas palabras tuyas que han quedado:

¡Ah, vivir muchas horas,

y dejar mi legado,

en mi vida y mis obras acabado!

Tu ambición fue cumplida:

perfecto fuiste en condición extrema;

que en nuestra pobre vida

ser bueno es el sistema,

y es la bondad la perfección suprema.

Esta virtud sagrada

dio a tu existencia dúctil maniobra,

y a la mente, adueñada

de espiritual zozobra,

paz, para la armonía de tu obra…

Era forzoso el viaje,

y el bajel negro del nocturno rito

alistó tu pasaje.

Ya, en estelar circuito,

tu alma desnuda huella el infinito.

¡Alma errante, alma etérea

ida a pacer en la celeste grama!

Tu claridad sidérea

fue abrasadora flama;

tu corazón quemóse en esa llama.

Era vaso precioso,

lleno de viva sangre hasta la orilla.

Mas ¡ay! que a su reboso

fue carcomida astilla,

débil substancia, la terrena arcilla.

Cristal inconsistente

para diáfanas cosas construido,

el frágil recipiente

por lo Fatal, herido,

se quebró derramando el contenido.

Fueron a su rotura

sujeción parca tus inertes brazos;

y ya sin la atadura

de los humanos lazos

disgregó, silencioso, sus pedazos.

Y el líquido, en hermosos

giros de clara luz, dio sus destellos;

y en los quebrados trozos,

cual indelebles sellos,

dejó una roja man ¿ha en todos ellos…

Así en tu poesía:

cada momento tuyo enciende un voto;

dispersados un día,

al unirse en lo ignoto,

volverán a integrar el vaso roto.

Contendrá la segada

floración de tu vida meritoria,

y será, consagrada

lámpara a tu memoria:

urna votiva en que encerrar tu gloria

tranquila, sin honores

aclamatorios, ni aparatos vanos;

y, como guardadores,

los espíritus sanos

de unos pocos poetas, tus hermanos…

La gloria así es más bella,

así al olvido, ¡cuán mejor resiste!

Tú aprobarás, con la sonrisa aquella

que en el mundo tuviste,

y a un mismo tiempo, era cortés y triste…

Nosotros, aturdidos,

el equipaje vamos preparando,

y por Ella, dormidos,

hacia el oscuro bando,

uno tras otro iremos desfilando.

Emplazados nos tiene

y huir su encuentro es ilusión villana:

nadie su amor previene,

la juzgamos lejana,

y a nuestro lado está. Tal vez mañana…

Una cita tenemos

que es blanca luz en medio de mi espanto:

¡moriré y nos veremos!

No secará entre tanto

la vena dolorida de mi llanto…

POR LA MUERTE DE UN EDUCADOR

DON DIEGO MESA DE LEÓN

SE ha dormido el maestro de la faz venerable,

divaga ya en la sombra su intelecto robusto;

al igual que su vida, su muerte fue admirable:

¡La muerte de este anciano fue la muerte del justo!

El Rector ha dejado su sitial: la longeva

figura cruza el aula de lo desconocido;

ha terminado el curso que nunca se renueva

y en pos de unas eternas vacaciones se ha ido…

El salón silencioso y el péndulo parado

la deserción pregonan del patronato egregio;

y hay como un misterioso pacto que ha unificado

el duelo de los hombres y el dolor del Colegio.

La vida de este recto varón de alma desnuda

al público renombre se hace merecedera,

pues, siendo activa y alta, se hizo apagada y muda

como aquel que provecho ni ditirambo espera…

En decidida lucha, sus nobles enseñanzas

tenían la raigambre de un encinar maduro,

y artífice de métodos y cultor de esperanzas

entregaba, creyente, su labor al futuro.

El saber luminoso y el odio a la ignorancia

hizo perenne pasto de sus meditaciones;

y dócil, en sus manos, la espiritual substancia,

modeló la conciencia de tres generaciones.

Predestinólo el hado desde el materno origen,

¡Ah, poderoso esfuerzo de voluntad humana!

Entre las grandes testas que nuestro aplauso rigen

es una hermosa cumbre esta cabeza cana…

Fundó sus pedagógicos deberes tutelares

en las seguras pautas de un amoroso altruismo,

y vio en las sucesivas figuras escolares

como una derivada sucesión de sí mismo.

Tal fue su vida, espejo de racional sosiego.

Para sus hombrecitos no tuvo nunca hiel,

y hacia él íbamos todos en infantil allego,

presintiendo una nueva paternidad en él.

¡Padre es quien nos transfunde la educadora gracia,

paternal es la mano que nos lleva a lo cierto.

Más allá de la tumba perdura su eficacia

y en nuestro ser hay algo del corazón del Muerto!

Con poder de vidente mis ojos han pasado

la cineraria losa que su sepulcro cierra:

¡Se ha dormido el Anciano con el tranquilo, estado

del hombre que ha cumplido su misión en la tierra!

EN EL TRÁNSITO DE BERNARDINO PONCE

ESTE excelente amigo que está ya tan lejano,

aunque ha tan breve espacio que se rindió a la muerte,

en su vida del más allá ultrahumano

la postrera ironía que le jugó la suerte.

Él, tan sutil y vario, guardaba cuidadoso,

en el rincón más íntimo de sus estimaciones,

un juvenil secreto rosado y armonioso,

que aguardaba el momento de las revelaciones.

Pero la inmensa niebla se adelantó en la ruta:

el verdeciente prado trocó en abismo escueto,

y el alma, en el silencio, se cobijó impoluta

—irreparablemente— llevándose el secreto…

LA OFRENDA EMOCIONADA

A DON BENITO PÉREZ GALDÓS

ESTE luchador insigne de la apostólica traza;

ayer el árbol más recio de cuantos nutrió la Raza

y hoy en su sillón hundido, tímido, infinito y pobre,

vedle arribar a las lindes de la vejez macilenta:

símbolo fiel de esta España en donde todo se cuenta

—Honor, Belleza y Dineros— todo, en monedas de cobre…

Él, que llevaba en su mente incalculables tesoros;

que vistió miles de ensueños con el valor de sus oros

y vertió en obras eternas su gran liberalidad...

Todos pasar le hemos visto por el urbano espectáculo,

la gruesa bufanda al cuello y el recio bastón por báculo,

encorvado bajo el noble peso de su ancianidad,

Peregrino de una Meca quimérica, el Pensamiento

desentrañaba sus pliegues como una oriflama al viento

esclareciendo su siglo con su luminosidad;

y todos, también, leímos su alto pregón de batalla

que al nimbar la reciedumbre de su perfil de medalla

decía en exergo: Arte, Naturaleza, Verdad…

Su genio mezcló en un solo crisol las tres Unidades;

preñóle el Verbo el apoyo de todas sus facultades

y el Sueno, carbón ardiente, verificó la fusión.

El Arte daba la pauta con su instinto soberano;

la Naturaleza el vaho cálido, cordial y humano,

y era la Verdad la síntesis final de su religión…

Tras ella corrió afanoso desde sus años primeros;

su fe cruzó imperturbable los más distantes senderos,

y escudriñó en los hogares y se unió a la multitud;

y adondequiera que el sino guiaba su planta austera

iba prendida a su brazo, dulcísima compañera

toda vestida de blanco como un niño, la Virtud...

Al no topar en la ruta con la deidad perseguida,

dejó las cómodas sendas donde florece la vida

y descendió a los suburbios del humano muladar;

y entre el negror pestilente de tanta lacra saniosa

se vio la llama furtiva de su piedad religiosa

con la sagrada eminencia de una custodia brillar…

Cuerpos deformes e impuros, almas de infamia y desdoro:

¡todos los frutos podridos del árbol humano! a coro

con lenguas atormentadas dábanle su parabién;

y él, entre tantas lacerias, pasaba humilde y hermoso,

aplicando a las heridas vendas de amor generoso

y enderezando conciencias con la ortopedia del Bien…

Y un día creyó encontrarla en el dolor de su raza,

y puso de manifiesto su corazón en la plaza,

mas sus hermanos no oyeron o no supieron oír:

y es que nuestro pensamiento es actual y limitado

mientras la voz de los dioses o del Profeta Inspirado

desciende desde una nube y suena en el porvenir…

Y al fin sus ojos cegaron de mirar tanta impureza;

él, que juzgaba la vida como un raudal de belleza

inagotable, cerróse a todo halago ulterior

y se sumió, quebrantado por los golpes de la liza,

en esa actitud sedente que ya la piedra eterniza:

¡esperando que se cumpla la voluntad del Señor!

¡Oh, don Benito! Si el alma fuera lo bastante pura

para asumir el reposo de vuestra inmensa figura,

yo os la entregaría —débil y amilanado sostén—

porque os contara al oído, con infinita cautela,

—¡lazarillo emocionado cual la dolorosa Nela!—

las maravillas del mundo que ya esos ojos no ven.

Ella os pintara la vida como una flor sin mancilla,

os dijera que del odio despareció la semilla,

que al fin la Verdad Eterna ha puesto en fuga al dolor;

y mi acento fuera, entonces, impetuoso y exaltado,

porque llegar no pudiera, hasta el oído afinado

de qué manera, los hombres, van imponiendo el Amor…

Abuelo glorioso y santo, definidor de energía;

tan claro y tan melodioso que erais como el propio día

y hoy vais con la sombra a cuestas como una pesada cruz,

¡Dadme, cieguecito bueno, dadme las manos piadosas

y ascienda mi alma a la eterna revelación de las cosas

por la rampa iluminada de vuestros ojos sin luz!

EN EL «LINO DE LOS SUEÑOS» DE ALONSO QUESADA

HERMANO Rafael: Desde tu mente

cálida de esa luz del mediodía,

tu canto llega a mí sonoramente,

en un desbordamiento de armonía.

Viene de lejos, trae la hermosura

de mis cielos magníficos y claros,

y el rumor de ese mar que, azul, murmura

los salmos que a mi espíritu son caros…

Poeta apacentado en las maestras

lecciones de las brisas y las olas,

con un hondo querer de cosas nuestras

y líricas vejeces españolas.

De ingenio agudo y señoril gracejo;

de romántico hablar, en donde brilla

y suena —brillo y ritmo de oro viejo—

esta adorable lengua de Castilla…

Trompa de plata, música armoniosa

que las traíllas métricas engalga;

ingenua voz leal, voz amorosa,

voz infantil, sentimental e hidalga…

¡Oh dolorida voz, la voz amada!

Cuando, nutrida de alta fortaleza,

con una mansa humillación honrada,

habló de la orfandad y la pobreza.

Y en la familia el pensamiento fijo,

cuerda mostróles el camino llano,

y en ti encontraron natural cobijo:

amigo y preceptor, padre y hermano.

Que al ver su ruta de inquietudes llena,

puro caudal de fuente generosa,

abrióse tu alma a la Piedad, serena,

como se abre en un búcaro una rosa…

Luego, el dolor más fuerte: despiadada,

la tortolica del futuro nido,

te dio a beber la copa acibarada

donde escanciaron Desamor y Olvido.

Mas, para alivio tuyo, quedó entero

—millonario desdén y bolsa escasa—

el gesto despectivo y altanero,

que no aplastó la ruina de tu casa…

Más tarde, la oficina. ¡Cuántas veces

tropezó tu mirada en rebeldía

con la mirada gris de esos ingleses

llenos de mercantil filosofía!

Y aquella exaltación de tus maneras

que recabara locos ideales,

se abatió, pesarosa, en las hileras,

sin emoción, de libros comerciales.

Pediste esfuerzo al pensamiento esquivo,

y dócil, la razón, a tu demanda,

con la resignación te dio el motivo

para ganar el pan como Dios manda.

Y al par que en los guarismos cotidianos

pensante en las retóricas doctrinas:

así tienen tus versos castellanos,

sonoridad de libras esterlinas…

¿Y tu ejemplar pereza? Torcedura

que este sol africano fundamenta;

aunque tema tu réplica segura,

quiero que salga a general afrenta.

De flores tu interior pulcro vestiste,

y en una eterna espiritual sonata,

al pasivo ensoñar adormeciste

la voluntad, a la labor ingrata.

Como esa vida fueron tus canciones:

desidia mora y arrogancia hispana,

con lujos de proyectos e ilusiones

y aquel fiarlo todo en el mañana.

Y aquel todo dejar para otro día,

derrochando en orgías tu tesoro,

y olvidando la gran sabiduría

del britano decir: «El tiempo es oro».

Presente ten, que el matinal reflejo

en cerrazón las vagas horas mudan.

(No tomes mis palabras por consejo,

que ni mi edad ni mi saber lo escudan).

Pero te digo: El Tiempo abre su mano,

y laborar debemos a la aurora,

que en la temprana siembra tiene el grano

una mayor virtud germinadora.

Y el tiempo nos azuza: toda huella

de ayer, debemos rebasar mañana:

cuando se llega a la soñada estrella

hay que partir hacia otra más lejana…

Hoy el agua del nuevo regadío

corre por tus sembrados satisfecha,

y dice ya tu campo en labrantío

lo que será la próxima cosecha:

cosecha de tu amor, donde revienta

la ópima fuerza del solar latino:

fecundidad de sol y de tormenta,

de carne, de dolor, de sangre y vino…

Ya el aromado fruto de tu empeño

cobra en su madurez plena sazón:

sobre la tierra fértil del ensueño

la simiente inmortal: el corazón…

EN EL LIBRO DE LUIS DORESTE «LAS MORADAS DE AMOR»

HACIA el recinto oloroso de esta heredad cultivada,

hacia estas nobles moradas de amor y serenidad,

emocionada se acerca y abre la puerta entornada

con la discreta confianza que da el uso, mi amistad.

El alma el umbral doméstico tranquilamente traspasa,

y vaga por las estancias como por su propia casa sintiendo

el antiguo afecto lozano reverdecer;

y tu alma sale al encuentro por darle la bienvenida

y se repite la escena, con su cordial acogida,

como cuando, de estudiantes, nos volvíamos a ver…

¿Cómo no amar tus Moradas,

si en ellas están habidas

tan bellas cosas pasadas,

por mi ingratitud borradas

y por tus finas memorias a corporeidad traídas?

Ellas, de nuestros consorcios el equilibrio mantienen:

bienhadadas, apacibles, para mi espíritu tienen

el imponderable aprecio de una audición familiar;

y al atacar de tu nota en la cuerda vibradora

oigo dentro de mi pecho cual una caja sonora,

con un unísono acorde, la misma cuerda vibrar…

Y vuelve el ayer guiado por inefable transporte:

para el ingenuo muchacho recién llegado a la Corte

tuviste amables frecuencias y orientaciones de amor.

Era el consejo excelente y era el consejero llano

y alentadora, tu mano

sobre mis hombros, tenía presión de hermano mayor.

Juntos hicimos entonces la vida universitaria.

Las guardias del internado en la sala hospitalaria,

entre dos filas de camas que ordenara la piedad;

por donde, calladamente, agitando una tisana,

iba alguna dulce hermana,

con sus engomadas tocas, sierva de la caridad.

De la tumultuosa calle los ecos sordos llegaban,

y nuestras almas amigas, nuestras dos almas, viandaban

lejos, en algún país quimérico y halagüeño;

y sobre tanta agonía

adormecedor ponía

su consolación calmante, como un doral, el ensueño…

Y a lo largo de los claustros llenos de serio reposo,

por las clínicas austeras, con entusiasmo impetuoso

corrían nuestros lirismos... y sin poder domeñarlos:

aturdidas, soberanas,

sonaron prosas profanas

bajo las graves arcadas del hospital de San Carlos…

Y después, los comentarios al cotidiano pasaje,

y la diaria bajo el tedio común del limpio hospedaje,

y tus versos, que a los míos daban norma y claridad.

La vida al trasluz mirada de una pueril alegría

con el corazón radiante de «novena sinfonía»

y tu corazón, clepsidra de tu infinita bondad.

Todas tus horas rezuman por su fibra humedecida;

trémulas caen las gotas con uniforme medida,

y una tras otra, incontables, las miro yo descender;

y como siempre, sujetos a una igual acordadura,

vuelvo a sentir de improviso, desde una idéntica altura,

y a un mismo tiempo, las gotas, de mi corazón caer…

Y hoy, que delicado vivo, derramo la vista en torno.

Para estas dolencias mías ya sé el paraje mejor:

el trazo azul de tu rima limita el grato contorno,

y en tren de viaje, el Recuerdo, dispone el dulce retorno

a tus Moradas de Amor…

BRINDIS EN LA GLORIFICACIÓN DE UN MATEMÁTICO

DON FERNANDO INGLOTT

BLANCA vejez de armiño inmaculado,

serenidad de intelectual belleza,

conformidad perfecta con su estado,

nos dice este varón, que ha sublimado

la plata de la edad en su cabeza…

Hoy puede ya mirar plácidamente

la fecunda labor de sus antaños;

sereno el ancho campo de la frente

que no asurcó la reja de los años.

Sonrisa de bondad sobre la espuma,

toda nevada, de su barba asoma;

su invierno se perfuma

con un sutil, primaveral, aroma…

No os pido para él pompas triunfales

que tienen un fulgor perecedero;

para endulzar sus pasos temporales

toda la miel de vuestras almas quiero.

¡Espíritus cordiales:

yo os fío que tendrán más elocuencia

la ternura y el hábito filiales

para el que a falta de hijos corporales

miró en lo espiritual su descendencia!

Señor: he aquí, a tu lado,

rodeando tu asiento,

los dones que tu prédica ha allegado,

los sanos frutos de tu entendimiento.

Comparten como en bíblico dictado

discípulo y maestro el alimento...

¡Hálito peregrino

hoy reproduce la sagrada escena,

cual si la mano de Jesús divino

partiese el pan y el vino

en la santa concordia de esta Cena!

Toda una plantación armoniosa

que llegó a plenitud con tu cuidado:

y unos, tan niños, que aun su faz de rosa

el vello juvenil no ha sombreado,

otros que ostentan por su edad briosa,

largos bigotes y el mentón barbado;

cabellos grises que hacen galanura

de una segunda juventud estanca

y otros, en fin, que igualan la blancura

de sus melenas con la tuya, blanca,

están aquí para rendirte honores:

vástagos vencedores,

que la savia nutrió de tu doctrina,

forman un alto pedestal de amores

donde tu hermosa ancianidad culmina…

Es tu obra, Maestro; es tu legado.

¿Quién al volver su vista hacia el pasado

no siente su ternura removida?

¿Quién no mira su pecho emocionado?

¡Si tu nombre, señor, está marcado

con una piedra blanca en nuestra vida!

El aula obscura, el ámbito discreto;

aquella voz tranquila que explicaba

la ardua ecuación o el cálculo concreto

y aquel peculiarísimo respeto

que toda tu persona respiraba.

La norma progresiva

con la que tu palabra persuasiva

nos adentraba al templo iluminado,

mientras tu mano iba trazando activa

signos y cifras sobre el encerado.

Volcaba tu saber su cauce lleno

y marchabas directo al resultado

con el pulso sereno

de un filósofo heleno

que sabe que su ciencia es arca ignota

que más se llena cuanto más se agota.

Seguramente el alma divagaba

por riberas de paz sugeridoras

mientras en torno a tu actitud giraba

la ronda imperturbable de las horas;

sin ver que en tus jardines interiores

—poseído de extáticas quietudes—

iban sembrando pétalos de flores

las siete teológicas virtudes…

Que entre tu ciencia y Dios partiste afecto

todo el poder que en gracia te cupiera:

diste a los hombres pasto de intelecto

y a la Divinidad, el alma entera;

y de ese modo tu sapiencia era

puro fervor de religioso mito,

como la luz de tu oración perfecta

era una línea recta

entre tu corazón y el Infinito…

Mas como tú querías

poseer la verdad que en ti moraba

y ver si tu existir se compulsaba

de acuerdo con tus propias teorías,

un día, entre los días,

pusiste mano al peregrino acto

y comenzaste el íntimo recuento,

prendido el pensamiento,

en la obsesión suprema de lo exacto:

y viste huir las horas encantadas,

absorto en tu problema,

con todas las potencias aplicadas

como a la solución de un teorema;

hada que al fin tu exégesis segura

encontró este final revelador

que cual diamante vivido fulgura:

«¡Setenta años de existencia pura!»

Y el corolario: ¡Amor!

POR LA VISITA DE SALVADOR RUEDA A NUESTRAS TIERRAS ATLÁNTICAS

¡NOBLE señor del plectro de oro y el verso todo florecido;

viajero ilustre que a una secta diste el aliento precursor:

a nuestras tierras encantadas de sol y mar, sé bienvenido!

¡Grande es, señor, el entusiasmo; pero más grande fue el honor!

Honor que todos te debemos por merecidos de tu alteza;

tú que supiste ¡oh buen caudillo! de nuestra raza, antemural

con la honradez de tus doctrinas, soldar en una sola pieza

un vasto ensueño de poeta y una virtud sacramental…

Llegas aquí cuando la tierra florece toda en armonía:

los viejos árboles se adornan con su uniforme juvenil

y en las recónditas urdimbres del arpa viva de la umbría

se fragua el eco rumoroso de los salterios del Abril.

El viento tiembla amedrentado sobre los trojes campesinos,

el agua clara entre las cañas teje su fabla musical,

todo el sendero está de rosas, todo el boscaje está de trinos.

Y ayer, surgió la Primavera de la floresta de un rosal…

Gentil, parece para el acto de tu visita engalanada.

El viejo Horacio la amaría para ajustarla en su rabel;

entre sus manos resplandece, bajo la luz de su mirada,

una simbólica guirnalda de hojas de roble y de laurel.

Monologando entre las frondas pasaba el alma del Latino...

Y al sol cadente, en el alarde de su brocado vesperal,

se iban hundiendo los rebaños en las revueltas del camino

con la serena mansedumbre de una leyenda pastoral…

¡Que gran cantar para tu lira! Ella, que ardiendo en altos bríos,

supo también de los dulzores el eucarístico fervor:

pues fue forjada a la ternura de una cantata de amoríos

que al redoblar de los martillos, iba cantando el forjador…

¡Qué gran visión para tu Musa, que al vendimiar el nuevo rito

surtió sus odres caudalosos en el hispánico tonel!

¡Oh musa tuya, musa tuya; siempre de cara al infinito,

cual la quimera que remata la aguda prora de un bajel!

Noble Señor: de su elocuencia muéstranos hoy el don superbo,

y ante el unánime concurso, como un estrépito orquestal,

con sus fastuosas sinfonías, desate al fin tu «Órgano-verbo»

la maravilla de sus flautas sobre el estruendo comercial.

Ante tu vista el gran Atlántico se extiende todo en campo abierto,

donde el sol rudo de estos climas vierte su roja irradiación:

el sol tonante que vio un día nacer hierático el desierto

de un gigantesco epitalamio entre la esfinge y el león…

En él te inspira; y cuando huidas sean las horas meridianas

y te cautive del cansancio la perezosa esclavitud;

duerme al efluvio que te brindan las claras noches africanas,

que ellas serán para el poeta como un venero de salud…

Y mientras velan las estrellas, bajo el amparo de su egida,

grave reposo halle tu cuerpo, que de la luna el puro ardor,

para inspirarte ensueños gratos vertió en su lámpara encendida

el óleo triple que engendraron la Paz, el Sueño y el Amor…

ENVÍO

Esta es, Señor, la voz de todos que por mi boca se ha expresado!

Ahora, el amigo, te hace un ruego pleno de espíritu cordial:

¡Ven; en mi casa y en mi mesa lugar tenemos sosegado

donde gozar serenamente de la dulzura convivial!…

A MANOLO GONZÁLEZ

FESTEJANDO SU REVÁLIDA

AMIGO ingeniero: fraternas razones

y afectos de siempre te van en mi esquela,

hoy que finalizan tus arduas lecciones

y das, diplomado, tu adiós a la Escuela.

¡Hagamos memoria: los gratos extremos

del pasado, encarnen su antigua apariencia!

¡Volvamos los ojos a ayer, evoquemos

las rosadas horas de la adolescencia!

Cuando el alma joven y el ingenio vivo

planeaban juntos su vuelo primero,

e iban tus miradas de hombre reflexivo

sondando el enigma de lo venidero.

Absorto mirabas cómo a un participio

de portentos daban luminosidad

los Números: gérmenes de todo principio,

claros e inmutables como la verdad.

Ellos te auguraban futuros poderes

de insólitas fuerzas, de huestes gregarias;

decían la sólida voz de los talleres

y el vital estruendo de las maquinarias.

Las causas creaban seguros efectos,

el triunfo ofrendaba cercanas preseas;

en tanto ajustaba la mente proyectos

en un engranaje continuo de ideas.

Y tú, que tenías el temple tan fino,

viste, con serena ciencia de analista,

que era el desempeño de tu alto destino

menester de sabio y opinión de artista.

La norma aritmética, tan fija, tan varia,

y estos artificios de maga destreza,

bajo su apariencia tan utilitaria,

esconden un puro canon de belleza…

¡Son bellas las máquinas, son inteligentes!

Unas, trepidantes, de enorme osadía;

otras, delicadas, finas, sonrientes;

todas, admirable fuente de energía…

La fórmula exacta que el cálculo trajo

en los materiales imprimió sus huellas;

el juego dinámico combinó el trabajo

y encarnó el ensueño teórico en ellas.

Y enseñan que toda quimera probable,

al tiempo que fluye se torna lograda

si extiende el estudio su campo admirable

y sobre él afianza, la labor, su azada…

Así, tú, nutrido de procedimientos,

dueño de una sabia percepción moderna,

fuiste introduciendo perfeccionamientos

en tu originaria mecánica interna.

Al salto opusiste la cuerda medida;

al impulso loco, seria contramarcha

y obediente, entonces, adquirió tu vida

el ritmo perfecto de un motor en mar día…

ENVÍO

SEÑOR Licenciado: no ignora el discreto

los justos valores que animan en él.

La verdad es una, y tú en el secreto…

¡Salud y dineros, amigo Manuel!

A NÉSTOR

EPÍSTOLA

Buen amigo: ya el plectro acordado

suena al grato calor de la holganza,

y contentos, por darte recado,

a ese viejo Madrid tan amado,

van mis versos en son de alabanza.

Es la siesta y es junio: conquista

la pereza hizo en mí con su lazo;

yo pensaba en tu triunfo de artista

cuando el sueño, anublando mi vista,

dióme cuna en su muelle regazo.

Y soñé: complicadas quimeras

inundaron de luz mi memoria;

vi una isla con vastas praderas.

Como el noble mentor Néstor,

eras el señor de esta tierra ilusoria.

No es la Pylos del clásico amada

que exaltaron viriles rabeles;

la que sólo de arenas sembrada,

con la crin a Hiperión desatada,

frecuentaban veloces corceles.

Todo el filtro del sueño ha cambiado:

ríe el agua en las bravas campiñas,

y se ve en el sarmiento granado

el racimo del fruto sagrado

que cuajaron las áticas viñas.

El ambiente de aromas llenaron

los frutales de pulpas bermejas;

plenitud las espigas lograron,

y el hipómano ardor acallaron,

con su manso rumor, las abejas.

Y es, al sol, una fiesta de olores

que presiden las brisas suaves:

los boscajes colgados de flores,

y en las ramas de frescos verdores

alborozo de músicas aves.

Hay un bello palacio; su hechura

el azul de los cielos explora

—maravilla de la Arquitectura—

el frontón de perfecta finura,

profusión estatuaria decora.

El alcázar rodea eminente

columnata de ónix bruñido

cual la adarga de Palas luciente;

y en el pórtico tú, negligente,

como en tu «Epitalamio» vestido.

A lo lejos, el mar en sosiego

de infinito y azul embriagado;

semejando el rumor de su juego

el respiro de un cíclope ciego

por la mano de Zeus castigado.

¡Noble mar de las gracias helenas

celebrado de heroicas acciones!

¡Viejo mar, cuyas ondas serenas

sonrosaron de amor las sirenas

y aclamaron los roncos tritones!

Sobre la ancha planicie ilusoria,

navegando magnífica y grave

—tan alada como la Victoria—

su enarcado aparejo de gloria

da a la racha una olímpica nave.

Canta el viento en las lonas latinas

—se diría una garza que vuela—

y tras ella, en tropel, las divinas,

las desnudas nereidas marinas,

se entrelazan danzando en la estela.

Se creyera montaña de bruma

que Tifón impetuoso arrebata;

mas, de pronto, su vuelo se abruma

al hundirse en un salto de espuma

las unísonas anclas de plata.

Cruje armónico el casco sonoro.

El gran Sol apolónico loa

el milagro, con dardos de oro.

La quimérica testa de un toro

abre su cornamenta en la proa.

Una barca al costado; severos,

tres viajeros ocúpanla mudos;

caen los remos de un golpe, certeros:

doce negros, los doce remeros,

con los torsos potentes desnudos.

Con la borda inclinada, graciosa,

el zafir de las aguas cercena,

y al llegar a la playa, orgullosa,

con tremante embestida amorosa,

clava su tajamar en la arena.

Toman tierra los tres pasajeros;

sus alzadas figuras violentas

se comportan con rostros severos.

Helios, niño, duplica sus fueros

en la pompa de sus vestimentas.

Por enorme equipaje abatidas

las broncíneas espaldas gigantes,

en pos marchan los fieros numidas:

tienen sus complexiones fornidas

actitud fatigosa de atlantes.

Se aproximan; su astral refulgencia

les envuelve en contante reflejo;

y al llegar a tu ilustre presencia,

previo el acto de una reverencia,

se detiene el extraño cortejo.

A una seña, las manos pecheras

dan a tierra sus fuertes caudales:

sendos fardos de argénteas hileras,

y amplios cofres de raras maderas,

con herrajes de finos metales…

Se adelanta el más viejo. Es hermoso

en su gran senectud dilatada,

y la harba longeva, en reposo,

recorriéndole el cuerpo anguloso,

va a rozar su babucha encarnada.

«—Sé que amas —te digo— la orgía

»de las telas de gama esplendente:

»yo te traigo en mi mercadería

»la más rica fantasmagoría

»que tramaron telares de Oriente.

»Yo te ofrezco las magas labores

»que, al arrullo de las lanzaderas,

»embrujaron de ardientes colores

»la destreza de mis tejedores

»y el ensueño de mis hilanderas.»

Y su mano estelada de anillos

desplegó ante tus ávidos ojos,

detonantes de fúlgidos brillos,

una loca irrupción de amarillos,

y de azules, y verdes, y rojos.

Todo un haz fibrilar complicado

que en rendajes diversos se enreda;

y es ficción, en el tul encantado,

majestad, en el áureo brocado,

y sensual afrodisia, en la seda.

Todo un nimbo feliz de aureolas

que entramados polícromos junta;

y ya finge gigantes corolas

o imitando pavónicas colas

en simétricos temas se ayunta.

Y uno es lleno de grifos simbólicos;

otro pinta una escena beduina;

y hacia un templo de laca, hiperbólicos,

dan su vuelo los ibis mongólicos

en un viejo retal de la China…

El segundo, a decir su embajada

se dispone con gesto sereno:

babilónica barba trenzada,

con prolijo primor anudada,

estiliza su rostro moreno.

En sus ojos hay flechas de hechizo,

bajo el arco en tensión de las cejas,

y a los lados del cuello roblizo,

dos argollas de cobre macizo

le perforan entrambas orejas.

Y te habló: «—Soy asirio joyero

»que en profundas cavernas rocosas,

»a la voz de un conjuro hechicero,

»vi brotar en flagrante hervidero

»todo un Tigris de piedras preciosas.

»Porque entiendes la altiva leyenda

»que relatan las limpias facetas,

»yo te doy mi tesoro en ofrenda.»

Y a tus plantas volcó la estupenda

variedad de sus arcas repletas:

Llamearon su ardor planetario

los berilos de agudas aristas;

y encendieron su fiel lampadario

los topacios de sueño lunario

sobre el golfo de las amatistas.

Blancas perlas de lácteos celajes,

esmeraldas de verde tan fino

y ópalos de tan puros aguajes,

como nunca los viera en sus viajes

el viajero Simbad el Marino.

Y la luz en radiante fracaso

rutilaba de vivas centellas

la efusión lapidaria, a su paso,

cual si Orión desplegara al ocaso

su infinita falange de estrellas…

El tercero su turno apresura

por donarte su propio presente:

juvenil es su bella figura,

y han un algo de ambigua hermosura

los encantos del adolescente.

Bien pudiera su gracia raptora

figurar, con iguales preseas;

como ninfa en el rango de Aurora

o guiando con pierna opresora,

un caballo, en las panateneas.

Viste un sayo de líbica hechura

que circuye una greca morada

y en el pecho de armónica anchura,

engastada en antigua montura,

fulge una cornalina ovalada.

Ya su boca la plática inicia

como son de lirado cordaje;

y la tarde, al encanto propicia,

va prendiendo la alada caricia

—una flor cada voz— al paisaje:

«—Disfrazar la verdad con mentira

»es ardid de prudente guerrero.

»¡Mi señor! Ya mi pecho suspira,

»y a mas dulces victorias aspira

»puedo en su natural verdadero:

»Soy mujer... Y en mi cuerpo ingozado

»una flor estelar se cultiva

»y florece en misterio sagrado,

»como un rayo de sol perfumado

»contenido en un ánfora viva…

»¡Soy mujer!» Y sus manos radiosas

desciñeron su veste ambarina

y ofreció a tus miradas ansiosas,

como un albo milagro de rosas,

su total perfección femenina.

Concepción prodigiosa de estilo,

redujera a las Gracias a alumnas

de su enorme reposo tranquilo:

¡toda blanca sobre el peristilo

entre dos elevadas columnas!

Y con voz que es sutil melodía:

«—Ya lo ves, nada tengo que darte,

»mas te traigo en carnal ambrosía

»la razón de suprema armonía

»que hará eterno el valor de tu arte:

»Soberana de oculto sentido,

»en arreo nupcial comparezco;

»y desnuda de todo vertido

»al ensueño por ti preferido,

»como en un holocausto, me ofrezco.

»Vestirás mi figura, primero,

»con las telas de más fantasías,

»y después con solícito esmero,

»enjoyándome irás por entero

»con el fuego de esas pedrerías.

»Harán fondo jardines risueños,

»que arderás de florales matices;

»y hundirás en blandores sedeños

»la quimera de mis pies pequeños

»con tus más asombrosos tapices.

»Por remate del regio tocado,

»prenderás un diamante de hoguera

»a un rajá fabuloso robado;

»que será como un astro orbitado

»en la noche de mi cabellera…

»Yo, a mi vez, te daré el universo

»de mi amor, qué es prisión y alegría:

»do hallarás, apacible o perverso,

»cada día un motivo diverso

»y una nueva emoción cada día.

»Y en los vagos momentos ociosos,

»cuando el tedio tu halago disfruta,

»yo hurtaré los diablejos celosos,

»con mis labios que tienen gustosos

»el color y el sabor de una fruta...»

Su voz calla. Y velando sus formas,

se reviste con grave nobleza,

mientras vierte el misterio sus normas

y hay un himno que elevan las Formas

en honor de la madre Belleza…

Quiere ver, mas no ve la mirada;

yerra el alma por sendas brumosas.

La virtual expresión increada

va envolviendo en su gasa dorada

la celeste inquietud de las cosas.

Huye el sueño... El solar mediodía reverbera

el añil de su fiesta;

y al abrir mis pupilas al día

se ha evadido la extraña teoría

en el oro estival de la sienta...

POEMAS DE LA CIUDAD COMERCIAL

A Saulo Torón [19]

19 Saulo Torón, (Telde, 1885 – Las Palmas de Gran Canaria, 1974. Poeta.

CANTO A LA CIUDAD COMERCIAL

EN pleno Océano,

sobre el arrecife de coral cambiante

que el mito de Atlante

nutriera de símbolos y de antigüedad;

donde el sol erige su solio pagano

y Céfiro cuenta,

perenne, la hazaña de Alcides, se asienta

la ciudad que hoy canto: ¡mi clara ciudad!

Sobre la ensenada

que extensa culmina,

su coloreada

comba de basalto tiende la colina.

A su abrigo hicieron cavar, previsores,

sus hondos cimientos los progenitores,

y en una alborada de luz matinal

perfiló la urbe su limpio diseño

al surgir del llano solar ribereño,

siguiendo la blanda curva litoral…

Reciente está el día

del prodigio: hería

Helios tus fronteras con rayos paternos,

cuando en armonía

pactaron tu sino los dioses eternos.

Y como rehenes

de propincuos bienes,

rindieron concordes ante tus destinos

Apis, vigoroso, su frontal armado;

Demeter, su arado,

y el timón y el ancla, los genios marinos.

Miraban tus hijos los emblemas ciertos;

abiertas las almas tenaces, abiertos

los sentidos todos al feliz augurio,

cuando, milagroso, confirmó el momento,

azotando el viento

con sus voladoras talares, Mercurio…

¡Era tu epinicio!

El áureo solsticio

de junio en su máxima cumbre fulminaba,

y el coro de islas yacentes soñaba.

Era el horizonte todo lejanía

bajo la efusiva radiación solar;

quemaban tus torres y tus miradores

y a tus pies rendía,

vibrando de amores,

la oblación ardiente de su aflujo, el mar…

¡ES la Plaza, el triunfo, la contienda diaria!

Es la puerta en marcha de esta maquinaria

de ruedas audaces y ejes avizores,

que el cálculo impulsa y el oro gobierna.

¡Cólquida moderna

de los agiotistas y especuladores!

Es la Plaza. Gente,

que detrás del medro corre diligente

y a tu seno el brillo de tu bolsa atrajo;

mas este tumulto que afluye y rebosa

no es el que despierta concurrencia ociosa,

sino el combativo rumor del trabajo.

Es trajín, premura,

ideal de letras, números y cuentas;

es la oportunista labor que asegura

el lucro: locura

de compras y ventas…

Son tus anchas calles y tus malecones,

en los que se agolpa y hace transacciones

esa atareada muchedumbre varia;

por donde, atesados de feraces dones,

carromatos tardos y ágiles camiones

transportan al puerto tu riqueza agraria:

¡Plátanos, tomates, naranjas! Tributos

de tu ardiente clima, caro al extranjero.

Ágapes mundiales revierten tus frutos

en inagotable raudal de dinero.

Por el gran camino que tu costa envuelve

se van a europeos, lejanos confines:

¡el mar se los lleva y el mar te los vuelve

trocados en libras, marcos o florines!

SUCINTA es tu historia:

—Todo en vanagloria

de tu puerto, entonces puerto natural—

Un barco que arriba con una avería

y halla en la bahía

refugio seguro contra el temporal.

Después, tu incremento;

un inusitado desenvolvimiento,

un infatigable sueño de grandeza

y el advenimiento

de esa soberana que llaman Riqueza.

Y a su sombra, el auge; con sus mercadarias

cauciones que afianzan el negocio osado;

casas armadoras y consignatarias

y la progresiva mina del Mercado

por el poderoso Capital creado…

Hoy, el apogeo.

¡Nunca en sus delirios concibió el deseo

esta tu opulenta, sagital, carrera

que al más ambicioso cálculo supera!

Tráfago, fragores,

ruido de motores;

hélices que mueven gigantes aletas

y rodar de carros y de vagonetas.

Palacios flotantes que llegan directos

cargados de efectos

o en busca de víveres, aguada y carbón;

que en las oceánicas derrotas situada

fuiste recalada,

escala obligada,

de las grandes líneas de navegación…

¿Mañana? ¡Mañana!...

En tu meridiana

brilla el caduceo del dios tutelar…

¡Él dijo tus vastos destinos futuros;

lo oyeron tus muelles de sólidos muros,

que son como abiertos caminos al mar!

¡SOLAR populoso!

Sobre tu industrioso

fervor de fecundos fastos materiales

se informa mi cántico.

Ciudad de los nuevos ritos comerciales,

abierta a los cuatro puntos cardinales...

¡Sobre el Mar Atlántico!

LA CIUDAD Y EL PUERTO

LA CALLE DE TRIANA

A DOMINGO DORESTE

LA calle de Triana en la copiosa

visión de su esplendor continental:

ancha, moderna, rica y laboriosa;

arteria aorta de la capital…

La calle del comercio, donde ofrece

el cálculo sus glorias oportunas;

donde el azar del agio se ennoblece

y se hacen y deshacen las fortunas.

Donde el urbano estrépito domina

y se traduce en industrioso ardor;

donde corre sin tasa la esterlina

y es el english spoken, de rigor.

El sol del archipiélago dorando

los rótulos en lenguas extranjeras,

y los toldos de lona proyectando

sombra amigable sobre las aceras.

Y por ellas profusos peatones

de vestes y semblante abigarrados;

y, cual derivación, en los balcones,

los pabellones de los consulados.

Todo aquí es extranjero: las celosas

gentes que van tras el negocio cuerdo;

las tiendas de los indios, prodigiosas,

y el Bank of British, de especial recuerdo…

Extranjero es el tráfico en la vía,

la flota, los talleres y la banca,

y la miss, que, al descenso del tranvía,

enseña la estirada media blanca…

Todo aquí es presuroso, todo es vida;

y, ebria de potestad, en la refriega,

la ciudad, cual bacante enardecida,

al desenfreno comercial se entrega…

Y al alma, que es, al fin, mansa y discreta,

tanta celeridad le da quebranto...

y sueña con el barrio de Vegueta,

lleno de hispano-colonial encanto…

Grand Canary... La gente ya comprende;

y, bajo un cielo azul y nacional,

John Bull, vestido de bazar, extiende

su colonización extraoficial…

ESTAMPA DE LA CIUDAD PRIMITIVA

A PEPE HURTADO DE MENDOZA

UN sol isleño vierte su claridad temprana

sobre la nebulosa madrugada otoñal.

Envuelta en la silente quietud de la mañana

despierta poco a poco la vida comercial.

Los primeros rumores de la jornal faena

difunden en la bruma su vuelo mercantil

y el agudo silbato de una fábrica, llena

la ciudad con el júbilo de su clamor fabril.

En la serenidad de las calles desiertas

los almacenes abren sus metálicas puertas

que al correrse rechinan con estridente son;

y súbito, en sus rieles de acero encarrilado,

pasa un tren humeante, negro y destartalado,

dejando en el ambiente su vaho de carbón.

TIENDECITAS DE TURCOS

A CLAUDIO DE LA TORRE

BAZARES de la calle de Triana

que aportáis en un vuelo transparente,

a la febril exaltación urbana

las muelles laxitudes del Oriente.

Tiendecitas de turcos: el vedado

enigma, a ojos extraños encubierto,

por los hijos del Líbano sagrado

a nuestro asombro occidental abierto...

Mediodía: las puertas entornadas

en una perezosa oscuridad.

Fuera, el sol; avalancha desatada

sobre la actividad de la ciudad.

Y en medio de las calles febricientes

estas tiendas de raras mercancías…

¡Tiendecitas de Turcos! Complacientes

para las más plurales fantasías…

Que ocultan en doradas soñaciones

toda una vida multiforme y quieta;

y un desfile de exóticas visiones

para mis entusiasmos de poeta:

cofrecillos de sándalo labrados,

para guardar espléndidos tesoros,

y junto a los jarrones repujados

damasquinados de puñales moros;

porcelanas de brillos irreales,

sedas en fastuosa algarabía,

recamados tapices orientales

y luminarias de bisutería…

Al braserillo brujo de los sueños

echa el alma sus gomas regaladas

y ve brotar al pronto los ensueños

que narran las leyendas perfumadas;

y evoca el soñador que en una hora,

cernida de celeste claridad,

trajo un bello navío de Bassora

todas las maravillas de Bagdad…

Bazares de la calle de Triana…

¡Valor alucinante de otra tierra!

¡Toda una ardiente historia musulmana,

de opio y amor, vuestro mutismo encierra!

Y como centro de este raro encaje,

un hombre que nos mira indiferente:

en la muñeca el bárbaro tatuaje

y el gorro griego en la incurvada frente.

¡Vendedores de rostros apostólicos,

que llevan en la boca una oración

y en los rasgados ojos melancólicos

una mirada de resignación!

Ojos que han visto en épocas lejanas,

cargadas con los frutos del harén,

pasar las dromedarias caravanas

por los caminos de Jerusalén;

o atravesando el arenal sonoro,

vieron un día aparecer al fin,

El Cairo con sus cúpulas de oro

y los fragantes pinos de Efraín!

Hoy, alejados de la costa cara,

sus almas van, en misterioso acuerdo,

tendiendo sobre el mar que los separa

la puente milagrosa del recuerdo…

Todo, mientras se aduermen poco a poco,

y la memoria pinta en el sentido

la esclava de ojos negros, que en el zoco

vieran a un mercader desconocido…

¡Bazares de la calle de Triana!

Alma oriental que en Occidente habita:

¡Todo un fantasmagórico nirvana

en medio del vivir cosmopolita!…

HA LLEGADO UNA ESCUADRA

A ELADIO MORENO DURÁN

HA llegado una escuadra: anochecido

buscó refugio al Sur de la Bocana

y a la ciudad entera ha sorprendido,

surta en el antepuerto, esta mañana.

Seis unidades de combate forman

la división, y sus guerreras trazas

sobre el ambiente mate se uniforman

con el esmalte gris de sus corazas.

Por toda la ciudad ha trascendido

la noticia, y el ánimo despierto,

por toda la ciudad se vio invadido,

en un afán de novedad, el puerto.

¡Helos allí! Con sus recién pintadas

carenas y sus fúlgidos metales,

torreados de cofas artilladas:

graves de orgullo y de vigor navales.

Y acusan, sus severas proporciones,

en son de paz, una agresión latente...

Desde las explanadas y espigones

los curiosea, a su sabor, la gente…

Más lejos, los de tipo acorazado;

ya en bahía, las fuerzas de crucero;

y junto al farallón, pulimentado

como un juguete lindo, un torpedero…

Brega por las cubiertas e imbornales,

en fajina, la tropa marinera;

y pasan los imberbes oficiales

con los gemelos a la bandolera.

Y pasma la premura diligente

con que ejecuta el atinado coro

las órdenes que mandan desde el puente

los comandantes de silbato de oro.

Todo está listo. Cesa el ajetreo.

Los artilleros guardan avizores.

¡Todo es prestigio, precisión y aseo,

bajo los emblemáticos colores!

Y en tanto que las nubes se serenan

y la mañana perezosa avanza,

a intervalos iguales, lentos, truenan

los veintiún cañonazos de ordenanza…

CALLE DE LA MARINA

A ANTONIO A. RAMOS

CALLE de la Marina, en la tristura

neblinosa de la noche invernal.

Pobre y sin luz, medrosamente oscura,

en la desolación del arrabal.

Calle de horror. Impune encubridora

para todo lo infame o subrepticio,

por donde la miseria es corredora

y se amanceba el crimen con el vicio.

Tascas, burdeles; casas que previenen

con su aspecto soez. Toda la incuria

de los puertos de mar, en lo que tienen

de pendencia, de robo y de lujuria…

De vez en vez, de una ventana estrecha

sale algún juramento destemplado,

o alguna copla obscena que nos echa

su vaho de aguardiente y de pecado.

Y se ven desfilar torvas figuras,

con trazas de asesinos y ladrones,

que esquivan sus innobles cataduras

pegadas a los sucios paredones;

y nos miran con odio o menosprecio;

mientras nos brindan un carnal banquete,

vendedoras de amor a ínfimo precio,

enfermas, bajo el vivo colorete…

La contingencia de un fortuito acaso

nos va invadiendo con espasmos ledos,

y nos acucia a aligerar el paso

el latir azuzante de los miedos.

Arrepentidos ya de nuestra andanza

ve la ilusión que espantos imagina,

tras de cada portal una asechanza

y un «la vida o la bolsa» en cada esquina.

Y hacia un oscuro callejón siniestro

se va la planta con terror llevada,

cual si nos arrastrara a pesar nuestro

la fatal atracción de una emboscada.

Donde, tal vez, por cosas de dinero,

tras el brutal ardor de una disputa,

enterró su cuchillo un marinero

en la garganta de una prostituta…

EL BARRIO DE VEGUETA

A MARÍA HIDALGO

Este barrio tranquilo, tan diferente en todo

al barrio del Comercio, es plácido y riente;

junto al mar azul tiene un pintoresco modo

igual que el de esas claras villas del Continente.

Fundación primitiva del genio aventurero,

brilló en pasados tiempos con propios esplendores,

y tuvo un lema, entonces, orgulloso y guerrero:

«La Ciudad del Real», de los descubridores.

La fábrica reciente de los ruidos modernos

le merma, poco a poco, su antiguo poderío.

—Entre ambas hay un seco cauce, que en los inviernos

tiene sus moderadas ilusiones de río.—

Frente a frente emplazadas las vastas construcciones;

las dos barriadas tienen hechuras diferentes;

cada cual un aspecto: tal dos embarcaciones

de países distintos unidas por sus puentes.

Esta es la paz callada; a su dormida ausencia

no llegan los rumores roncos de la urbe en celo;

junto a las torres del Seminario y la Audiencia

mejor parece el aire y es más azul el cielo…

Yo prefiero estas calles serias y luminosas

que tienen un indígeno sabor de cosa muerta;

donde el paso que hiere las roídas baldosas,

el eco de otros pasos, legendarios, despierta…

Yo prefiero estas plazas, al duro sol tendidas,

que aclamaron un día los fastos insulares;

donde hay viejas iglesias de campanas dormidas,

y hay bancos de granito, y hay fuentes populares…

Y queda el pensamiento dulcemente cautivo,

si ante nosotros abre su portada risueña

alguna de esas casas, que es como un resto vivo

de aquella arquitectura genuinamente isleña.

¡Oh, la casa canaria, manantial de emociones!

Irregularidad de las anchas ventanas,

con dinteles que arañan devotas inscripciones

y pintadas de verde, las moriscas persianas…

Llena está su fachada de un superior reposo,

y bajo la cornisa que festona la hiedra,

el corredor volado del balcón anchuroso

con retorcidos fustes y gárgolas de piedra…

—Se alboroza el espíritu ante un zaguán desierto;

de las plantas del patio viene un vaho fragante;

un descuido ha dejado el portón entreabierto,

como una insinuación a pasar adelante.—

Dentro será más bella: habrá tiestos floridos

y, soto las arcadas, colgantes jardineras;

habrá fuertes pilares de tea, renegridos,

sostén de las crujías y amor de enredaderas.

Y en el sombroso fondo del oscuro pasillo,

una clásica «pila» con su loza chinesca,

con la destiladera llena de culantrillo

y el bernegal de barro rebosando agua fresca…

¡Ah, la mansión pacífica de los antecesores!

Tienes luz de familia, tienes paz de santuario;

claramente embebida de cosas interiores:

¡para soñar o amar, albergue extraordinario!

Pronto será un recuerdo tu gracia peregrina;

demolerán las horas tan singular semblante...

¡Hoy mismo eres hallazgo: al doblar de una esquina,

feliz e inusitada sorpresa del viandante.

Todo un ensueño vago de ternura y conseja

contigo dulce muere, mientras al mediodía

el reloj de Santa Ana sobre tus techos deja

una parsimoniosa lentitud de elegía…

Mas, a pesar de todo, ¡oh mi Vegueta!, tienes

tu peculiar ambiente de gracia provinciana,

opuesta al desarrollo novador y a los bienes

que trajo el incremento material de Triana.

Ella se extiende y triunfa; tú meditas conforme,

y en un fulgor de Estirpe se enciende tu aureola

cuando serena muestras, frente al piélago enorme

tu sello, trasmarino, de ciudad española...

ENVÍO

A LEONOR

PARA ti, compañera sonriente,

que hiciste de la vida una ilusión,

y al amor te entregaste, consecuente;

toda recogimiento y emoción…

Para ti es este libro, en que he vaciado

mi sensibilidad y mi destreza;

y va como un garzón enamorado

a arrodillarse ante tu gentileza…

Y a darte gracias y a pedirte gracia,

y a ponerse al amparo de tu égida:

sabe tu protección y tu eficacia,

y que a tu voluntad debe la vida…

Tú impusiste el trabajo, y con fe sana,

por ver de estimular mis energías,

una promesa dulce y cotidiana,

para el final de la jornada, hacías…

El duende Halagador de mi pereza,

por artes de tu amor, huyó vencido:

¡Mujer, para quien fuera la Belleza

un hijo más, en el hogar nacido!

Y tan amado como los carnales,

porque era carne nuestra, en cierto modo:

tú aportaste los rasgos esenciales,

y yo en la rima les busqué acomodo…

Y, al darle mi artificio y tu talante,

transparentaba, sin pensar, tu huella:

la ordenación de tu sonrisa amante

se abrió en mi corazón como una estrella…

¡Compañera ideal, amiga clara!

Todo mi ser tornóse transparencia

desde el momento aquel en que se hallara

mi edad de oro con tu adolescencia…

Sea, en memoria, el día señalado,

y hacia nosotros venga diligente;

más nuestro, cada vez, y alquitarado,

y, a cada aniversario, más reciente…

Y el verso mío, de vileza ajeno,

abra todas sus galas en tu honor;

y que perdure, clásico y sereno,

como tu nombre y tu virtud, Leonor…

LAS ROSAS DE HÉRCULES

LIBRO TERCERO

A TOMÁS,

GRACILIANO,

ANA MARÍA

Y MANUEL MORALES

ESTE LIBRO TERCERO,

ÚLTIMO,

DE LAS ROSAS DE HÉRCULES

DEDICO

APOLO te conserve la fuerza y el reposo,

APOLO te conserve la fuerza y el reposo,

nieto de labradores, que en tus estrofas juntas

el pulso del yuguero y el ritmo poderoso

con que en el campo avanzan las sosegadas yuntas.

Por ti surgiendo van, en amplios medallones,

los viejos campesinos de continente austero

y trajes que dejaban holgar los corazones

tejidos toscamente en el telar casero.

Allá, entre sus montañas, cumplieron su destino;

profunda fue su huella y corto su camino...

Tu pluma los evoca junto a la fuente clara

con que regar solían en lo alto de la sierra,

y, atávica, tu mano, en vez de escribir, ara...

Trazando sus figuras sobre la misma Tierra…

DOMINGO RIVERO

HIMNO AL VOLCÁN

A CARLOS CRUZ

¡PICO de Tenerife! Titán medievo de azul loriga

que en Occidente eriges la dictadura de tu reinado,

y anuncias a los nautas aventureros la playa amiga:

¡Atalaya eminente del Archipiélago Afortunado!

De un sumergido imperio tú la más alta cumbre cimera;

hacia el Olimpo sacro dabas la comba de tu heroísmo

cual un menhir miliario que dominando la cordillera,

plantaran los gigantes en la inminencia del cataclismo.

Bajo las quietas ondas, aterecido, cientos de edades,

soñabas con los puros, cálidos, rayos de Helios vehemente,

y al emerger otrora, sellando un pacto de eternidades,

habías por raigambre la maravilla de un continente.

Desde frontera costa te ve el poeta cual si, liberto,

de dejar acabaras la transparente prisión pontina:

húmedos aún los flancos y el anchuroso cráter cubierto,

tan blanco que parece que aún está lleno de sal marina.

Ve tu imponente mole que es hipogeo, periplo y ara;

y los tajantes bloques de tus pilares, firmes y enhiestos,

protección de la sima que en tus inmersos fondos labrara

para mansión de Pluto, la propia mano del dios Hefestos…

Tú guardas el secreto de insignes fábulas y tradiciones;

aplicando el oído sobre tu costra circunvalante,

aún se escucha el gemido de las sepultas generaciones

y el resuello angustioso del devorado pulmón de Atlante.

Las brumas acarician tu inaccesible frente nivosa,

la lava de tus hombros cuenta a los siglos tus efemérides;

y a flor de mar, curvando las morbideces de carne rosa

—dóridas del Atlántico— de amor palpitan las siete Hespérides.

El femenil embate de sus alientos tu alma esclaviza,

y al cuido vigilante de tu enigmático perfil corpóreo,

los marinos rebaños de vellón blanco que Bóreas riza,

triscadores, rebasan el ondulante confín ecuóreo.

Tú presenciaste el triunfo de las antiguas divinidades:

la posesión de Europa por la cornuda bestia bovina

y la asunción radiosa que llenó el orbe de claridades,

al brotar de las olas, como una perla, Venus divina…

Y un día que al ensueño dabas, rendido, la ardiente entraña,

despertado, de pronto, por inaudito tropel sonoro,

viste pasar a Heracles que coronaba la nueva hazaña

llevando contra el pecho las encendidas manzanas de oro.

Con mengua de tu aliento fue consumada la audaz quimera;

contra empresa tan loca, nada en desquite tu esfuerzo pudo:

antes que el vivo arroyo de tu venganza corrido hubiera,

ya el detentor mancebo ganaba el agua, bello y desnudo…

En vano tus enojos vomitan rayos; en vano, ardientes,

das a los cuatro puntos, agoradoras, tus oriflamas;

las yeguas de tu furia buscan en vano por las vertientes,

lanzando por los belfos enardecidos relinchos-llamas…

Mil leguas en redondo sonó el colérico batir de cascos,

cien soles con cien lunas durara activa tu ebria congoja:

de día fulminando prietas columnas de humo y peñascos;

sacudiendo, en la noche, la exorbitante melena roja.

Así te sueño ¡Pico de Tenerife! cumpliendo altivo,

por obra de tus dioses, un inmutable designio ignoto;

con todas las calderas y los fundentes hornos al vivo

y tus fraguas que azuzan las reptaciones del terremoto.

Así te sueño ¡oh Teide! mientras tu cono gentil descuellas,

hoy que te ven mis ojos —el mar por medio— de la isla hermana

desflorar el espacio y hender la linde de las estrellas,

dejando atrás las nubes, con tu orgullosa cabeza cana...

Así te ven mis ojos, mas yo te quiero fosco y bravío,

porque tú emblematizas con tu perenne desasosiego:

—¡Pico de Tenerife, de continente sereno y frío!—

¡la victoria más alta, la gran Victoria del hombre: el fuego!…

Agaete de Gran Canaria

PALABRAS DE LA AMISTAD

LA INMENSIDAD NOCTURNA

I

LA inmensidad nocturna mi laxitud halaga;

ya el corazón aquieta su lacerado anhelo

y con barruntos nuevos, el pensamiento indaga,

flotando en la infinita diversidad del cielo.

Noche azul de septiembre ¡qué egregios son tus dones!

Ofreces al devoto de tus designios santos

una tiara de gemas para las ambiciones

y un manto de quimeras para los desencantos.

Los astros ejecutan sin punto de reposo

—motor incognoscible su actividad influye—:

ahora mismo, tocado de espasmo luminoso,

el Cisne al Cénit trepa, de Hércules temeroso,

y el Dragón, acosado por las dos Osas, huye…

Irreprochable, Sirio, inflama su ascua de oro,

Andrómeda y Perseo se hacen signos constantes;

y, frente a la lascivia transcendental del Toro,

las Pléyades aventan su polvo de diamantes.

Y una ilusión tras otra nuestra vigilia empalma,

a cada nueva fase reviven mis querellas,

y vánse sucediendo por el redil del alma

como por la majada celeste, las estrellas.

II

¿QUÉ hacer? Sobre los vanos pesa un rigor tremendo;

el desengaño ha sido bien duro de esta vez.

¡Fatal castigo para los que seguimos siendo,

perdidamente, niños, pasada la niñez!

A VICTORIO MACHO [20]

TÚ llegas de Castilla,

de Castilla la Vieja, corazón de la Raza

……………………………………….

pacífico trofeo, un cincel y una maza

……………………………………….

Los Númenes propicios

al nacer te otorgaron la magia de sus dones

y unánimes auspicios

……………………………………..

Ya al nacer presagióse tu dominio

…………………………………...

viril y luminoso de tu nombre

………………………………….

con claro vaticinio

tu gloria de estatuario con tu prestigio de hombre.

………………………………………………..

y afrontas el futuro con impasible reto;

avaro del secreto,

que en el compacto de tus simples duerme,

y ves pasar extático por tus cambiantes tonos

la perpetuidad de Cronos

contra tu augusta aleación, inerme…

…………………………………….

la voluntad activa

puso en tus manos la pericia seria

y en tu espíritu tenso,

un torcedor inmenso:

¡El anhelo infinito de animar la materia!

¡Otra vez, Prometeo!

Tu mismo, compelido por infernal deseo

robar quisiste el ascua del luminar sagrado

conque animar, eterno, tus plásticas escenas.

De los astros llegaban canciones de sirenas

queriendo entre sus filtros dejarte aprisionado;

mas tú, sutil y osado,

cerrando los oídos a las mentidas voces,

regresaste a los pobres orígenes humanos,

trayendo entre las manos,

intactas, una chispa del fuego de los dioses…

¡Plaza al vidente, plaza!

Ya la Fama serena

la profusión de sus clarines suena,

y ya a tu sien enlaza

el mirto ilustre y la preclara yedra:

¡Vidente mozo de la pura norma

que haces surgir la Forma

de la inercia del leño, del metal y la piedra!

Materiales caóticos,

que sueñan en estados alotrópicos

del fíat de tus labios a la espera;

y a tu alrededor, con actitud entera,

tenaces, yerguen sus macizos mudos,

vírgenes y desnudos,

tal cual los pare el Bosque, la Mina o la Cantera...

¡Inexpresivos bloques en los que nada vibra,

pesados monolitos de arquitectura plana;

y que han de ser, por obra de tu robusta fibra,

un Héroe, un Mancebo o una Mujer, mañana!

…………………………………………….

Maderas escogidas

plenas de luz y de compactos poros

vivientes hasta ayer, y bendecidas

de cielo azul y céfiros sonoros.

………………………………..

la noche de los ébanos y el oro de los robles...

¡Troncos desconcertados!

Encierran vuestros haces apretados

alta expresión que el inspirado halla;

y en que afirma con nimbos de victoria

su limpia ejecutoria

de española nobleza tradicional, la Talla…

………………………………………..

del mármol eminente

justo remedo del prodigio vivo:

e iluminando todo con espectral lucerna

el polvo embrionario de la arcilla paterna;

el barro soberano,

que aún guarda en sus moléculas la fundación eterna:

¡la Fundación Eterna!

¡El modelo inicial del Cuerpo Humano!

……………………………………...

Pasa el cortejo de tus creaciones:

los ínclitos varones,

las rígidas siluetas

de los hombres del agro castellano,

la montana y el llano,

místicos, marineros, y poetas...

El Sol por las aristas de tu Galdós resbala,

la esperanza en el gesto de la Piedad culmina;

y en un descenso místico, por invisible escala,

la estela funeraria de San Justo señala

la ruta sin retorno que hacia el no ser camina...

Tú has visto la figura de la Parca, tú sabes

leer los geroglíficos de sus misterios graves

y descubrir el fondo de sus negras quimeras

mirando por los antros de sus órbitas hueras.

Tú conoces el trismo del mentón espantoso,

la tenebrosa insidia, la taciturna rabia,

y escuchas, cual preámbulo del funeral reposo,

su paso cauteloso

y el frote imperceptible de sus goznes sin savia.

Ella pone en las bocas espasmos de agonía,

aprieta un pecho joven con implacable anhelo,

o, descarnada, envuelve su escueta anatomía

en la monjil mortaja de tu Hermano Marcelo…

Ella el pavor nocturno del Más Allá rebasa;

crispa unos flacos dedos en postrimera ayuda

y deja que El Espíritu se disuelva en la masa

esbozando una forma femenina y desnuda…

…………………………………………..

Alonso Berruguete revive en ti su afán;

en tu jardín las Musas desciñen su tocado,

y Buonarrotti enorme, con gesto iluminado,

por tu taller adentra su sombra de titán.

……………………………………...

Loor a ti, maestro,

que el pensamiento acoplas con el dominio diestro;

e infundes a tus bloques con pródiga medida,

igual que un dios magnánimo, multiplicado y fuerte,

los dos extremos polos de la verdad Habida:

¡Al monumento: Vida,

y en el sepulcro: Muerte...!

20 Victorio Macho, (Palencia, 1887 - Toledo, 1966). Escultor.

PASTORAL ROMÁNTICA

Las gentes del Cortijo murmuran sordamente

y, en voz baja, hacen lenguas de una tirana ley;

ya el rebaño no tiene pastor que lo apaciente:

¡se han llevado el pastor al servicio del rey!

…………………………………………….

Mi alma se alborozaba con su nuevo destino,

y llena del sol de oro que ardía en el sendero,

arranqué una amapola del borde del camino

y me adorné con ella la cinta del sombrero.

…………………………………………...

Al verme, sonrieron las mozas del Cortijo.

Alma de Nemoroso, don Juan Boscán, un día,

divino enamorado, quiso seguir tus huellas,

y el noble Garcilaso, señor de la armonía,

te hizo carne en sus versos brillantes como estrellas.

……………………………………………..

...Pastorales de antaño,

praderías de España con olor de violetas,

………………………………………..

regalo de las ninfas y amor de los poetas.

…………………………………………….

…………………………………………….

Y al volver a mi cuarto, las visiones teóricas

de la tarde, hacen mofa del peregrino lance;

y, llena la cabeza de fórmulas retóricas,

mi pluma traza el lírico concepto de un romance…

A FERNANDO GONZÁLEZ

(EN EL LIBRO «MANANTIALES EN LA RUTA»)

Yo sé que hay bravas gentes que desdeñan

el verbo noble y la ideal medida;

para esos pobres seres que no sueñan

¡qué poca cosa debe ser la vida!

………………………………...

…………………………………………………...

¡y en la humedad del aire y en la quietud del viento,

desplegando la gama de sus finos colores, el ceñidor

de Hipólita bordaba el firmamento.

Frente al atleta muerto, el ronco mar sonaba..

FIN DE LAS ROSAS DE HÉRCULES

IMÁGENES DE LA EDICIÓN DEL MUSEO CANARIO DE 1956

Dibujos de Néstor Martín–Fernández de la Torre [21]

Letras capitales de Santiago Santana [22]

21 Néstor Martín-Fernández de la Torre (Las Palmas de G. C. 1887 – 1938) Pintor modernista-simbolista, decorador y escenógrafo, precursor del tipismo canario.

22 Santiago Santana (Arucas, Gran Canaria - 1996), junto a otros pintores, dio lugar en 1929 al movimiento llamado “indigenismo canario”.

DIBUJO DE LA PORTADA DE LA EDICIÓN DE 1956

LETRA CAPITAL PRÓLOGO

EL POETA FUTURO

CANTO INAUGURAL

CORTIJO DE PEDRALES

ELOGIO DE LAS CAMPANAS

LA VOZ DE LAS CAMPANAS

CANTO SUBJETIVO

LA ESPADA

LA HONDA

SERENATA

ROMANCE DE NEMOROSO

CRISELEFANTINA

BODAS ALDEANAS

PALINODIA

RECUERDO DE LA HERMANA

A SALVADOR RUEDA

EL MAR VIEJO CAMARADA

FINAL

DE SÍ MISMO

CANTO EN LOOR

BRITANIA

ELEGÍA

ODA

CANTO...

EL MAR...

BALADA DEL NIÑO...

ALEGORÍA...

TARDE...

A RUBÉN DARÍO...

LA CAMPANA AL VUELO

EPÍSTOLA A UN MÉDICO

POR EL PRIMER CENTENARIO...

EN LA MUERTE...

POR LA MUERTE...

EN EL TRÁNSITO...

LA OFRENDA...

EN EL LINO...

EN EL LIBRO...

BRINDIS...

POR LA VISITA...

A MANOLO GONZÁLEZ

A NÉSTOR

CANTO A LA CIUDAD...

LA CALLE DE TRIANA

ESTAMPA...

TIENDECITAS DE TURCOS

A LLEGADO UNA ESCUADRA

CALLE DE LA MARINA

EL BARRIO DE VEGUETA

A LEONOR

HIMNO AL VOLCÁN

LA INMENSIDAD...

VICTORIO MACHO

PASTORAL ROMÁNTICA

A FERNANDO GONZÁLEZ

Índice de contenido

Portada

Centenario

Patrocinio

TOMÁS MORALES: UNA VIDA PARA LA POESÍA

LAS ROSAS DE HÉRCULES I

LIBRO I

PRÓLOGO

EL POETA FUTURO

Por Salvador Rueda 13

TOMÁS MORALES

LAS ROSAS DE HÉRCULES

CANTO INAUGURAL

LAS ROSAS DE HÉRCULES

VACACIONES SENTIMENTALES

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

ELOGIO DE LAS CAMPANAS

LA VOZ DE LAS CAMPANAS

POEMAS DE ASUNTOS VARIOS

A FRANCISCO VILLAESPESA 14

CANTO SUBJETIVO

LA ESPADA

LA HONDA

SERENATA

ROMANCE DE NEMOROSO

CRISELEFANTINA

BODAS ALDEANAS

PALINODIA

RECUERDO DE LA HERMANA

POEMAS DEL MAR

A SALVADOR RUEDA

LOS PUERTOS, LOS MARES Y LOS HOMBRES DE MAR

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

XI

XII

XIII

XIV

XV

XVI

FINAL

LAS ROSAS DE HÉRCULES II

LIBRO SEGUNDO

PRELUDIO

DE MÍ MISMO

LOS HIMNOS FERVOROSOS

CANTO EN LOOR DE LAS BANDERAS ALIADAS

BRITANIA MÁXIMA

ELEGÍA DE LAS CIUDADES BOMBARDEADAS

ODA A LAS GLORIAS DE DON JUAN DE AUSTRIA

CANTO CONMEMORATIVO

ODA AL ATLÁNTICO

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

XI

XII

XIII

XIV

XV

XVI

XVII

XVIII

XIX

XX

XXI

XXII

XXIII

XXIV

ALEGORÍAS

BALADA DEL NIÑO ARQUERO

I

II

III

ALEGORÍA DEL OTOÑO

TARDE EN LA SELVA

EPITAFIO

A RUBÉN DARÍO EN SU ÚLTIMA PEREGRINACIÓN

ORACIÓN

LA CAMPANA A VUELO

I INITIUM

II LA CAMPANA

III INVOCACIÓN

IV ELEGÍA

V RENOVACIÓN

VI FINAL

EPÍSTOLAS, ELOGIOS, ELOGIOS FÚNEBRES

A AGUSTÍN MILLARES CARLO

EPÍSTOLA A UN MÉDICO

Luis Millares Cubas 18

POR EL PRIMER CENTENARIO DE UN ESCULTOR DE IMÁGENES

JOSEF LUXÁN PÉREZ

EN LA MUERTE DE FERNANDO FORTÚN

6 DE MAYO DE 1914

POR LA MUERTE DE UN EDUCADOR

DON DIEGO MESA DE LEÓN

EN EL TRÁNSITO DE BERNARDINO PONCE

LA OFRENDA EMOCIONADA

A DON BENITO PÉREZ GALDÓS

EN EL «LINO DE LOS SUEÑOS» DE ALONSO QUESADA

EN EL LIBRO DE LUIS DORESTE «LAS MORADAS DE AMOR»

BRINDIS EN LA GLORIFICACIÓN DE UN MATEMÁTICO

DON FERNANDO INGLOTT

POR LA VISITA DE SALVADOR RUEDA A NUESTRAS TIERRAS ATLÁNTICAS

ENVÍO

A MANOLO GONZÁLEZ

FESTEJANDO SU REVÁLIDA

ENVÍO

A NÉSTOR

EPÍSTOLA

POEMAS DE LA CIUDAD COMERCIAL

A Saulo Torón 19

CANTO A LA CIUDAD COMERCIAL

LA CIUDAD Y EL PUERTO

LA CALLE DE TRIANA

A DOMINGO DORESTE

ESTAMPA DE LA CIUDAD PRIMITIVA

A PEPE HURTADO DE MENDOZA

TIENDECITAS DE TURCOS

A CLAUDIO DE LA TORRE

HA LLEGADO UNA ESCUADRA

A Eladio Moreno Durán

CALLE DE LA MARINA

A ANTONIO A. RAMOS

EL BARRIO DE VEGUETA

A MARÍA HIDALGO

ENVÍO

A LEONOR

LAS ROSAS DE HÉRCULES

LIBRO TERCERO

Apolo te conserve la fuerza y el reposo,

HIMNO AL VOLCÁN

A CARLOS CRUZ

PALABRAS DE LA AMISTAD

LA INMENSIDAD NOCTURNA

I

II

A VICTORIO MACHO 20

PASTORAL ROMÁNTICA

A FERNANDO GONZÁLEZ

(EN EL LIBRO «MANANTIALES EN LA RUTA»)

IMÁGENES DE LA EDICIÓN DEL MUSEO CANARIO DE 1956

Dibujos de Néstor Martín–Fernández de la Torre 21

Letras capitales de Santiago Santana 22

DIBUJO DE LA PORTADA DE LA EDICIÓN DE 1956

LETRA CAPITAL PRÓLOGO

EL POETA FUTURO

CANTO INAUGURAL

CORTIJO DE PEDRALES

ELOGIO DE LAS CAMPANAS

LA VOZ DE LAS CAMPANAS

CANTO SUBJETIVO

LA ESPADA

LA HONDA

SERENATA

ROMANCE DE NEMOROSO

CRISELEFANTINA

BODAS ALDEANAS

PALINODIA

RECUERDO DE LA HERMANA

A SALVADOR RUEDA

EL MAR VIEJO CAMARADA

FINAL

DE SÍ MISMO

CANTO EN LOOR

BRITANIA

ELEGÍA

ODA

CANTO...

EL MAR...

BALADA DEL NIÑO...

ALEGORÍA...

TARDE...

A RUBÉN DARÍO...

LA CAMPANA AL VUELO

EPÍSTOLA A UN MÉDICO

POR EL PRIMER CENTENARIO...

EN LA MUERTE...

POR LA MUERTE...

EN EL TRÁNSITO...

LA OFRENDA...

EN EL LINO...

EN EL LIBRO...

BRINDIS...

POR LA VISITA...

A MANOLO GONZÁLEZ

A NÉSTOR

CANTO A LA CIUDAD...

LA CALLE DE TRIANA

ESTAMPA...

TIENDECITAS DE TURCOS

A LLEGADO UNA ESCUADRA

CALLE DE LA MARINA

EL BARRIO DE VEGUETA

A LEONOR

HIMNO AL VOLCÁN

LA INMENSIDAD...

VICTORIO MACHO

PASTORAL ROMÁNTICA

A FERNANDO GONZÁLEZ

EDICIÓN CENTENARIO

EDICIÓN CENTENARIO

EDICIÓN CENTENARIO